Потом мы пьём густой кирпичный чай с дешёвыми конфетами. Пьём неторопливо, благодушно. Лениво разговариваем, лениво шутим — все разомлели от усталости и от еды.
Вы пили настоящий чай? Нет, не грузинский, не китайский, не цейлонский. И не смесь из трёх сортов, какую по чьему-то совету научилась заваривать мама. А кирпичный чай, пропахший дымом. Не знаю, как я буду пить чай, который не пахнет дымом. Это же ерунда, а не чай.
— А ты знаешь, — говорит Витьке Саша, — мы сегодня приехали на попутной машине.
— Я бы вообще каждому отряду геологов выделил машину, — щедро решает Витька. — Или на месте геологов купил бы свою. Вольфрам, у тебя нет машины?
— Нет, — говорит Вольфрам. — Ничего у меня нет. Ни машины. Ни дачи. Ни письма…
Я догадываюсь, от кого он ждёт писем, и пытаюсь утешить Вольфрама:
— Из Якутии долго идут письма — далеко.
— Ну, почему, — некстати возражает Витька, — сейчас же самолёты.
Он складывает в ведро грязную посуду и идёт к речке.
Вольфрам задумчиво курит, оставшись за столом, глядит на горы, за которыми прячется солнце.
— Саша, — вдруг говорит он, — дай мне сумку.
— Сумку? — переспрашивает Саша таким тоном, словно у неё попросили кокосовый орех.
— Ну да, полевую сумку, — поясняет Вольфрам.
Саша идёт в палатку. Она задерживается там слишком долго. Я помню, что Саша от машины шла без сумки. Да, я точно помню, ведь она шла впереди меня.
А Вольфрам ждёт. Он ещё ни о чём не догадывается.
Саша выходит из палатки. У неё багровое лицо. А может, от вечерней зари оно кажется багровым. Но глаза у Саши испуганные и виноватые, тут уж заря ни при чём.
— Вольфрам… Я забыла сумку в машине.
— Что?
Саша молчит, беспомощно опустив руки. Лучше бы я забыл эту сумку, пусть бы на меня так смотрел Вольфрам!
— Как же ты могла? — говорит Вольфрам.
Он произносит эти четыре слова негромко, без гнева, а точно бы с удивлением. Но Саша опускает голову и сразу становится меньше ростом. Она понимает, что натворила. В сумке — полевой журнал, и без него все наши образцы — не образцы, а бесполезные, никому не нужные камни.
— Я побегу… — дрожащим голосом говорит Саша. — Я догоню машину!
— Догоняй, — жёстко говорит Вольфрам. — Машина шла в райцентр на автобазу. Ты не запомнил номер, Гарик?
— Нет…
Саша срывается с места и бежит к просеке, точно боясь потерять хоть секунду, её полосатый бело-синий сарафан мелькает за стволами берёз.
— Вольфрам! — возмущённо говорю я. — Она же девчонка! Скоро ночь, а ты отправил её…
— Она готовится стать геологом, — сурово говорит Вольфрам.
— Тогда я поеду с ней!
Не знаю, что сказал Вольфрам. Кажется, он ничего не сказал. Я кинулся в Сашину палатку, хотел взять плащ. Плаща что-то нет. Хватаю вязаную кофточку. Вольфрам сидит всё в той же позе за столом, молча смотрит на меня. Папироса потухла в его пальцах.
Через просеку я выбегаю на просёлочную дорогу. Дорога переваливает через горку. Саши не видно — успела скрыться за этой горкой. Попутную машину надо ловить на шоссе.
— Са-ша, подожди!
Гудит машина. Сейчас она уедет. Неужели не догоню? Нет, это в другую сторону машина. Вон Саша. Стоит у края дороги.
— Саша!
Она и не подумала обернуться. Как будто я не её окликнул. А чего это у неё плечи трясутся? Продрогла, что ли? Ведь тёплый вечер…
Но, ещё не дойдя нескольких шагов до Саши, я догадываюсь, в чём дело. Плачет.
— Ну чего ты? — Я слегка толкаю Сашу кулаком в бок, как это делает Витька со мной, когда хочет помириться после ссоры.
— Отстань! — сквозь слёзы, но довольно сердито говорит Саша.
«Отстань»! А если отстану? Если повернусь да уйду? Пусть едет одна. Сумку-то не выплачешь, её надо догонять.
Я больше не пытаюсь её утешить. Стою и молчу. А она плачет. Быстро темнеет. Становится прохладно.
— Надень кофту, — говорю я.
Она послушалась — надела. В кармане кофточки нашла платок, вытерла мокрые щёки. И кстати — из-за пригорка выскочила машина. Как раз в сторону райцентра. Саша подняла руку. Я поступил более решительно. Я вышел на середину дороги, что должно было означать: или задави, или подвези, так и так погибать.
Шофёр — огромного роста, голова чуть не упирается в потолок кабинки, великаньи руки небрежно лежат на баранке.
— Куда ехать?
Бас у него — как у артиста Михайлова.
— Полевая сумка… — Саша всхлипнула.
— Погоди, — останавливаю я её и сам, стараясь говорить коротко и толково, объясняю нашу беду.
Оказывается, великан не едет в райцентр. Километров сорок нам по пути, а там он свернёт в сторону. Просим подвезти хоть сорок километров. Это больше половины пути, всё-таки будем ближе к цели.