Агония.
Мне уже кажется, что я не вижу даже дорогу. Я просто бегу, покуда выстроенный в голове маршрут в экстренной ситуации срабатывает получше любого навигатора. Я бегу к дому. Ещё совсем немного. Совсем чуть-чуть. Дом уже в поле моей видимости, но вместе с ним я слышу и тот бег, который позади, который нагоняет. Несусь со всех ног, с ужасом осознавая, что боюсь ещё раз обернуться. Кричу во всю глотку.
— Морт! — я уже практически возле дома, я шарю по карманам впопыхах, стараясь найти ключи и уже было мысленно прощаясь с жизнью, когда вспоминаю, что забыла их взять. — Морт!!! — мой крик похож на самый настоящий визг, я подбегаю к порогу, спотыкаюсь, начиная судорожно тарабанить по двери.
Спаси меня...
— Лера? — дверь открывается буквально через две секунды и я практически падаю ему в руки, дрожа от страха. — Что случилось!? — прижимает, снимает с меня капюшон и заключает лицо в ладони. Мало что соображаю.
— Он... — еле вытягиваю дрожащую руку и тыкаю указательным пальцем на тропу вдоль дороги, а потом собираюсь с силами и поворачиваю голову, отводя взгляд туда, куда уже направлены глаза Михайлова.
А после так и остаюсь стоять с вытянутой рукой, когда в поле зрения не вижу абсолютно никого.
На дороге по-прежнему ни души, тропа пуста, туман чуть рассеялся и теперь стало видно небольшую часть территории. На которой никого не было.
Никого.
Не было.
Ни рядом с домом, ни на другой стороне улице, ни вдоль дороги, ни даже вдалеке...
Меня настигает полный, нет...просто полнейший, мать его, фейспалм.
Стою как идиотка и тычу в пустоту. Даже боюсь теперь на Морта посмотреть, который наверняка в очередной раз просто убедился, что у меня с головой не всё в порядке.
Но со мной всё хорошо! Я не спятила! Я видела его, блять, собственными глазами! Я слышала шаги! Я не выжила из ума!!!
— Слава... — сглатываю наконец, опуская руку и решаясь посмотреть ему в глаза. — Пожалуйста... — голос снова дрожит, мы всё ещё на пороге, и я всё ещё чувствую себя до жути нелепо. — Я говорю правду, за мной гнались. Ты должен мне поверить. Пожалуйста...
Уже не прошу. Уже молю.
А он всё также приобнимает, заводя в дом и закрывая дверь за нами обоими.
Проводит на кухню, садит за стол. И наливает мой, точнее свой...свой любимый ромашковый чай, которым любит меня отпаивать.
— Держи.
Ставит кружку на стол, проходясь по мне взглядом. Меня всё также трусит, я не могу прийти в норму. Дрожит не только тело, дрожит и всё внутри.
Я отпиваю примерно до половины, мелкими, редкими глотками. И всё это время Морт просто молчит и наблюдает, как я растягиваю эту кружку на добрых полчаса.
— Артём звонил, — он совершенно спокойно начинает, стараясь не отвлекать меня от трапезы. — Ты ведь помнишь его? — помню, конечно, хоть и видела только несколько раз за всё время заочного знакомства. Дожидается моего положительного кивка и продолжает. — Я звонил ему в тот самый день, когда на твой телефон звонок поступил. Просил помощи в том, чтобы разузнать про это.
На мгновение останавливаюсь, уставляясь на него. Если ему что-то удалось узнать, то какого чёрта он медлит?
— Он узнал, кому принадлежал номер? — в моих глазах надежда, даже кружку от себя отставляю, но вот Слава почему-то губы поджимает и отворачивает голову, хоть и ненадолго.
— Узнал. — Тогда какого чёрта ты делаешь из этого целую сцену, вместо того, чтобы сказать и пойти с этим в полицию?
— И? — вопросительно уставляюсь, напрягаюсь даже чуть, но нахожусь в полной готовности снова услышать его имя, которое пускай и пугает, но по крайней мере развеет все сомнения насчёт моей паранойи. — Морт? — он зачем-то медлит, а после возвращает голову в прежнее положение и закусывает губу, смотря на меня до жути странным, будто полным сожаления взглядом.
— Тебе. — Одно слово. Соображаю туго. А после таращусь на него сильнее прежнего. Качает головой. — Номер принадлежал тебе.
Комментарий к Глава 7. Я не спятила, поверь Ждёте появления главного?) Какие догадки?))
сруливает по-Биленовски и ждёт отзывов
====== Глава 8. Один лишь миг, и будет поздно ======
— Что значит — мне? — хлопаю глазами, пытаюсь переварить сказанное. — Ты ведь не думаешь... — слова в горле застревают, встаю из-за стола и делаю шаг к Михайлову, — послушай, — теряю мысль, встряхиваю головой. — Он ведь мог специально это подстроить, — кажется, я сейчас сама себя в этом убеждаю, — он мог оформить номер на меня, у него ведь все мои данные! Чёрт, да он что угодно может! Ты и представить себе не можешь, на что способен этот человек! — Господи, вся моя речь выглядит, как нелепая попытка оправдаться. — Или ты думаешь, что я сама себе звонила, сама себе писала, сама себя преследовала и сама же от себя убегала!? — затихаю, но ровно на минуту, до того момента, как фыркаю и прикладываю ладонь ко лбу, прогоняя в голове всё сказанное.
Слава молчит, только глазами изредка пол изучает, а до меня начинает доходить, что не таким уж и абсурдом являются мои слова. Что, возможно, моя психика начала медленно разрушаться под действием таблеток, на которых я и вправду налегаю в последнее время, после чего вполне реалистично начинаю сама от себя убегать. А если точнее быть — от своего прошлого.
Но чёрт возьми! Это ведь обыкновенные успокоительные! Не может ведь так крыша слететь из-за каких-то колёс!
Нет...
Нет! Кого тогда я за окном видела? Кто в тот вечер напал на Славу и пытался меня схватить, выламывая при этом двери? Кто, в конце концов, трахал меня этой ночью???
— Прошлой ночью ограбили людей, живущих через два дома от нас, — его голос уже отнюдь не успокаивает, я лишь прикрываю глаза и вымученно улыбаюсь, нелепо так. Словно знаю, что он хочет сказать. — Пара подростков сначала припугнули хозяев, потом ворвались в дом. Один из них хозяина вырубил, второй золото выносил. — И сказать об этом нужно было ни вчера, а именно сейчас, когда момент выдался!
Ну конечно. Естественно. Тот случай, произошедший с нами, был лишь банальной случайностью, и мы просто по воле случая стали жертвами подростков именно в тот день, когда я сюда переехала. Как всё удачно складывается...
— Чего же тогда дом не обчистили? — спускаю речь на выдохе. Единственный близкий человек перестаёт в меня верить, что-то ещё может быть хуже?
— Наверное, потому что полиция явилась через пару минут? — Очень логично, Михайлов. Продолжай в том же духе. А я сваливаю.
Отмахиваюсь ещё демонстративно, выливая из кружки оставшийся чай в раковину и двигая к себе на второй этаж. Закрываюсь в комнате. Не на замок, правда, о чём в следующую минуту жалею.
— Давай к врачу сходим? — начинает прямо с порога. Что, внизу смелости сказать не хватило?
— Оставь меня.
— Да не оставлю. — Садится рядом на кровать и вырывает из моих рук телефон — единственное, куда я глаза могла спрятать. — Ты мне не безразлична, — неужели? — Я беспокоюсь за тебя, и у меня нет причин таскать тебя по врачам просто так, без причины! Неужели ты сама не видишь, что происходит? — вижу, прекрасно вижу, как теряю близкого человека. — Артём знает одного хорошего специалиста, мы просто сходим к нему и всё. Возможно, он новые таблетки пропишет. А если я окажусь неправ и с тобой всё в порядке... — даже глаза на него поднимаю, — то разрешаю тебе вылить на меня весь мой любимый односолодовый виски, который я берёг для особо случая.
Заканчивает фразу, поджимает губы. Но у меня отнюдь не вопрос, какой такой особый случай, нет... Мой вопрос звучит абсолютно по-другому.
— Думаешь, я спятила? — и только он начинает мотать своей патлатой головой, порываясь отрицательно ответить, как меня пробирает основательно. — За больную меня держишь? Хочешь сказать, мне настолько скучно, что я сама себя пугаю записками и фотографиями?? Или ты настолько испугался, что решил списать реальность происходящего на мою изощрённую фантазию???