— Послушай...
— Это ты послушай! — даже с кровати подскакиваю, размахиваю руками, забываясь, как выгляжу со стороны. — Если тебе в тягость всё это — так и скажи! Я уйду! И тебя больше не побеспокоят ни я, ни моя паранойя! И уж тем более не призрак из моего прошлого! Просто признай, что тебе не хватило выдержки перенести всё это! Возможно, ты просто оказался к этому не готов, и я не виню тебя, только сделай одолжение... — подхожу, заглядывая ему прямо в глаза, — не ссылайся на то, что я психически нездорова.
Выдыхаю, но не успокаиваюсь. Только начинаю демонстративно собирать вещи, в то время как Морт что-то щебечет над ухом.
— Да остановись ты! — а теперь за предплечья хватает, встряхивает, не даёт вырваться. — Я уже договорился, ясно?
— Чего? — успокаиваюсь, но лишь на долю секунды, прежде чем понимаю, о чём он.
— Давид — опытный специалист, а ещё и хороший друг Артёма. Что плохого, чтобы просто наведаться к нему и побеседовать? — Что? Что плохого в том, что абсолютно здорового человека поведут в лапы к работнику с психами?
— Да пошёл ты... — срываюсь, еле сдерживаясь, чтобы в лицо ему не плюнуть, и мне удаётся всё-таки выскользнуть из его рук.
Только осознание того, что он только что сказал, отбивает всяческое желание находиться сейчас рядом с ним.
Не хочу.
Мне нужен свежий воздух.
А ещё мне нужно избавиться от этой пелены, что от обиды подкатывает к глазам и мешает дышать.
Мне обидно. Мне до жути обидно, что человек, который прижимал меня к себе и говорил, что верит мне, сейчас поступает вот так, договариваясь за моей спиной и порываясь вручить в лапы к докторам. Меня, наверняка, не просто успокоят. Меня накачают всем, чем можно, чтобы голову еле поворачивала, и проблемам конец. Только вот остальное — не конец. И когда он всё поймёт — будет поздно.
А пока я вылетаю из комнаты, как ошпаренная, стремительно спускаясь вниз по лестнице и порываясь выбежать из дома.
— Блять... — тихо выругиваясь, Морт движется следом, видимо, на этот раз решая не выпускать меня из-под своего контроля. — Лера!
Бежит следом, но я стремглав открываю дверь и вылетаю с порога, семеня мелкими шагами по трём ступенькам. Ноги абсолютно не слушаются, я бегу прямо, абсолютно не замечая, как оказываюсь на проезжей части.
А потом...
Потом свист тормозов, крик Морта, и отступающие краски реальности. Голову кружит, я чувствую столкновение с грудой железа и жёсткое приземление на асфальт. Глаза закрываются сами собой. Больше я не чувствую ничего.
Отделение больницы, за окнами тёмной гладью расположился вечер, а в больничном коридоре, опустив голову на ладони, сидел Михайлов, ожидая вердикта врачей. И один из них, кстати, вышел довольно скоро. И не с самыми плохими новостями.
— Повреждения незначительные, с ней всё хорошо, — интересно даже, как всего несколько слов могут успокоить. — Она пока тут останется, мы за ней присмотрим. А Вы можете пойти домой и отдохнуть.
Морт облегчённо выдыхает, благодарит мужчину в белом халате и пишет сообщение Артёму о том, что всё обошлось. Пролистывает входящие и ловит взглядом то самое смс, в котором Шатохин указывает, что Давид должен прилететь сегодня, и что обо всей ситуации он его заранее осведомил.
Снова выдох, расслабленный.
Михайлов медленно, неспешно плетётся к выходу, оборачиваясь и подходя к окну, удачно выходящему на просторную парковку. Находит глазами машину, которую он впопыхах припарковал невесть где, нащупывает в кармане куртки ключи и продолжает свой путь, покуда у лифта его не окрикивает незнакомый парень.
— Вы мне? — Слава оборачивается, оглядывая молодого человека.
— Я от Артёма. — Оповещает, вызывая тем самым на лице Морта лёгкую улыбку.
— Понимаю, что это нелепо, но сегодня произошло не очень удачное событие и... — медлит на секунду, сбивая тяжёлое дыхание и стараясь взять себя в руки, — в общем, я думаю, пока ей нужна помощь врачей немного другого профиля. Извини, что вот так всё вышло. Артём мне рассказал, что тебе пришлось брать билет на самолёт.
— Да что я, не человек что ли? — парниша улыбается, поджимая плечи и уводя взгляд в сторону отделения. — Главное, что с ней всё в порядке.
— Не поверишь, как я перепугался, — перевести дыхание удаётся и Морт вещает уже более эмоционально, видимо заведомо зная, кто перед ним стоит и что можно выложить хотя бы долю гнетущих переживаний. — Когда её та машина толкнула, я думал, что дышать перестану.
— Она много для тебя значит? — не давать права на неловкую паузу, видимо, как профессиональная черта. Молодой человек открыто интересуется, располагая к себе одним лишь уверенным видом.
— Ты и представить не можешь... — несвойственно глаза опускает, будто стесняясь собственного ответа. Даже запинки между слов допускает.
— Понимаю, — собеседник в лице нового знакомого чуть ведёт уголками губ, по-дружески укладывая свою ладонь на плечо Морта. — Не волнуйся, я останусь здесь до того момента, как она очнётся. Доверься моему профессионализму, — подмигивает, тем самым успокаивая и вселяя надежду, что всё и правда будет на высшем уровне.
— Спасибо тебе, — ответно улыбается, выставляя руку для рукопожатия и прощаясь.
Наконец свежий воздух.
Подкуривая сигарету, Морт неспешно топает к стоянке, не успевая отойти от разговора и мысленно улыбаясь. На автомате достаёт из кармана телефон, набирая Артёма.
— Насчёт этого специалиста... — ни “здравствуйте” вам, ни “как ваше ничего?”.
— Ну что ещё?
— Умеет он в доверие втереться, — снова смешок, Слава медленно топает по парковке, глазами ищет авто.
— Ещё бы бородатый бугай не внушал тебе доверия, — затишье с обеих сторон, Артём нарушает тишину первым, — хотя стоп, — и это “стоп” действует на Михайлова буквально, когда он тормозится на месте. — Откуда тебе знать? Давид буквально пару минут назад позвонил и сказал, что его рейс задержали, и по законам физики он ещё никак не может быть в городе.
— А с кем тогда... — недокуренная сигарета отправляется на асфальт, Морт пытается восстановить в памяти весь прошедший разговор, но голос Тёмы прерывает это действие.
— Слава, блять... — будто волшебное слово, с которым Морт приходит в себя и возвращается в разговор. — Как он выглядел?
— Он был точно не бородатым бугаём, — даже слышится цоканье на том конце провода, как само собой разумеющееся. — Блондин, с меня ростом, худощавого телосложения...
После изреченных слов в голове что-то щёлкает, дыхание на мгновение останавливается, голос Артёма с другого конца трубки перестаёт иметь всяческое значение, покуда телефон выскальзывает из пальцев и с грохотом приземляется на асфальт.
В заторможенном действии Михайлов оборачивается, бросая взгляд на больницу позади себя.
Краски улицы меркнут на большой промежуток, глаза неизменно смотрят на четвёртый этаж, он даже не моргает, покуда мозг не посылает импульсы, а ноги вот-вот спустятся с тормозов.
Только бы не было поздно.
— Лера...
Комментарий к Глава 8. Один лишь миг, и будет поздно Мозг: наведи интригу и съебись.
Билен: да не вопрос.
====== Глава 9. Прости меня, я не смог ======
Сердце начинает стучать, как в последний раз. Отчего-то хочется телепортироваться, отмотать время назад, да всё что угодно, лишь бы не добежать впопыхах до её палаты и увидеть, что её там нет. И что виной всему этому — его недоверие и беспросветная глупость, которая сейчас может подвергнуть опасности её жизнь.
Только бы она ещё была там.
Только бы всё было хорошо...
Ведь чёрта сможет сделать девушка, едва пришедшая в себя после того, как её машина сбила?
Ноги несут быстро, шаги спутаны, Морт нервно клацает по кнопке вызова лифта и не стесняется чертыхнуться на весь первый этаж, когда поднимает глаза чуть выше и видит на табло красную цифру, оповещающую, что лифт находится на шестом этаже.
Ждать нет времени.
Он мчится к лестнице, перескакивая через две, а то и через три ступеньки, забывая, что такое одышка. Наконец залетает на четвёртый этаж и едва не выбивает двери, мотая головой из стороны в сторону и рыская глазами по коридору.