— Да остынь ты! — впиваясь Михайлову в талию, Артём оттаскивает товарища от перепуганного торчка. Тот за столом, скован наручниками, едва пытается закрываться от слетевшего с катушек парня. — Мы в комнате для допросов, а не в палате пыток! — Шатохин отшвыривает Морта к стенке, пока тот не психует в очередной раз, чертыхаясь, топая к двери и выбивая ту с кулака.
— Богом клянусь... — оба в коридоре, шатен не перестаёт держать контакт с разъярёнными глазами, которые будто говорят за хозяина, что тот готов разнести всё вокруг, — если этот ублюдок что-то знает и молчит, я с него кожу живьём сниму!
Шаги из стороны в сторону, он практически не слушает Артёма, который взывает к здравому смыслу и пытается донести мысль о том, что насилием тут не поможешь.
— Он Миронова как огня боится! И понимает, что если ты выбьешь из него признание, то он всё равно труп! — Шатохин не выдерживает, срывая голос. — Да и с башкой у него не всё в порядке, к нему другой подход нужен!
— О да! Давай же станем няньками и будем искать, с какой стороны к нему подступиться! — будучи уверенным в своей правоте Слава в очередной раз срывается, подлетая к двери и порываясь войти, но Артём возникает на пути снова, отталкивая шатена и практически впихивая тому в руки пачку сигарет.
— Сходи проветрись! — пачка отправляется в его пальцы, глаза сверлят как никогда ясно, давая понять, что их обладатель такой же упёртый, как баран. Он не отступит. — Или действуем по-моему, или я закрываю тебя в обезьяннике и спокойно продолжаю делать работу в одиночку! — он не шутит. Он никогда не шутит. Порой его знакомым кажется, что он родился с серьёзным лицом. С таким и остаётся по жизни. — Вали на улицу! — сначала взмах головы на сигареты, потом кивок в сторону выхода. А Михайлову ничего и не остаётся, кроме как чертыхнуться и в очередной раз оказаться в проигрыше перед тем, с кем в перепалку не вступил бы даже Сатана.
Не бросает колких словечек. Не идёт на поводу своей упёртости и врождённых принципов, просто молча цокает, разворачиваясь и бодро шагая по направлению к входной двери, откуда вылетает незамедлительно, обходя полицейское отделение и доставая сигарету из пачки Винстона.
Шарит по карманам в поисках зажигалки и после прикуривает, стараясь выдохнуть и расслабиться с каждой затяжкой.
На дворе ночь, но в тусклом свете придорожного фонаря он видит фигуру, концентрируя взгляд и стараясь сфокусироваться на единственном человеке в этом районе, помимо него самого.
И этот некто приближается, на подкашивающихся худых ногах и немного неестественной походкой. Руки обхватывают собственные плечи, ещё немного, и он распознаёт в нежданном госте девушку, чей вид оставляет желать лучшего.
— Просыпайся, солнышко.
Опять. Опять этот голос, от которого хочется не то, что проснуться, а, скорее, навсегда остаться во сне.
Тело ноет, открываю глаза не без головной боли. Хорошо хоть, что свет по глазам не бьёт. Всё тот же полумрак, сквозь который хорошо вижу его.
Стоит рядом, но стоит мне взглянуть в его сторону — садится на край кровати, смачивая влажной марлей мою руку. На ней следы от колких веток, мне удаётся разглядеть порезы и запёкшуюся кровь. Боюсь представить, что с остальными участками тела...
Неприятнее, чем ощущение приобретённых ран — его прикосновения. Они заставляют морщиться и непреднамеренно одёрнуть руку. Этим я вызываю только смешок.
— Настолько противен? — он озвучивает мои мысли, предоставляя права не отвечать на очевидный вопрос. — А ведь ещё недавно я трахал тебя в доме у твоего нового хахаля, и тебе не было так противно. Как ты стонала... — он тянет последние слова, вызывая рвотный позыв. Сукин ты сын, зачем ты заставил меня об этом вспомнить... — Не ври себе, — немного наклоняется ко мне, проводя марлей по моей грудной клетке и задерживаю свою руку где-то в области сердца. — Твоё тело до сих пор на меня реагирует.
Да.
Как и весь организм, который от одного твоего присутствия готов наизнанку вывернуться.
— Убери свои руки, — извини, но прошло то время, когда я слепо во всём тебе потакала, — не трожь, — даже дёргаюсь слегка, пытаясь освободиться от его прикосновения, но его это походу только веселит.
— И что же ты сделаешь? — с вызовом смотрит, словно насмехаясь надо мной.
А что я сделаю?
Да ничего, блять.
Мне никто не поможет. Меня никто не услышит. Моя попытка сбежать провалилась с треском, я тут одна, я хрен пойми где, и я не имею ни малейшего понятия, что делать дальше.
— Вот именно. — Видимо, не дождавшись ответа, он принял моё молчание за полное поражение. — Ты теперь в моём мире. — Ведёт бровью, тянет уголки губ, постепенно освобождая меня от веса своей руки. Затем тянется в карман, притягивая моё внимание целиком и полностью, когда изымает оттуда шприц. Глаза исступлённо смотрят на иголку, которую он окунает в какой-то тюбик. А потом я попросту перестаю соображать, когда он поднимает поршень шприца, заполняя его жидкостью и как-то ненормально улыбаясь, с каждой секундой заставляя меня верить в то, что пути отступления стёрты в порошок. — Я покажу тебе его...
Докуривая сигарету, Михайлов даже не тушит бычок, просто отбрасывает его к мусорке и как следствие промахивается, покуда взгляд притягивает подступающая на ватных ногах девушка.
Её волосы спутаны, мутный взгляд затравлен, она боязливо озирается по сторонам, поджимая плечи и ёжась от холода в своём коротком, мешковатом платье. Дрожащие ресницы едва поднимаются, она смотрит на Михайлова, делающего шаги ей навстречу.
— Ты в порядке? — несуразный вопрос потрёпанной девице, которая появилась ночью, а таком районе, да ещё и из лесополосы. — Что с тобой? — он пытается дотронуться до её руки, но девушка опасливо дёргается, не сходя с места.
— Можно... — губы едва заметно дрожат, как и всё тело, ссадины на котором Морт замечает только впоследствии, — можно мне воды...
Она не просит помощи, не распинается в объяснениях и вообще ведёт себя до жути странно, учитывая обстоятельства. А Слава продолжает заколдованно смотреть, покуда лёгкий шок на миг вытесняет проблемы, от которых он с минуту назад выбежал из участка. Откуда, кстати, вскоре показывается и Шатохин.
— В чём дело? — шатен застывает за спиной Морта, наблюдая довольно нелепую картину.
— Помощь нужна. — Слава констатирует очевидную вещь, снимая с себя лёгкую куртку и набрасывая девушке на плечи. А после разворачивается, с недоумением наблюдая, как товарищ всё ещё стоит на месте, даже не думая с него сходить. — Артём? — шатен вопрошает, покуда брови друга съезжаются к переносице, и Шатохин будто его не слышит. Просто продолжает рассматривать ту, чей взгляд соприкасается с его удивлёнными глазами.
— Алеся?
Комментарий к Глава 13. Добро пожаловать в мой мир Понимаю, это не повседневность и не романтика, и вообще наверняка сложно к прочтению даётся, но всё же надеюсь, что вы меня поддерживаете в этом)
И да... Люблю вас до алкомаркета и обратно :D
====== Глава 14. Один вздох до предательства ======
С остро выраженным непониманием Михайлов смотрит то на девушку, то на не двигающегося с места Артёма, вытягивая лицо в неподдельном изумлении. Брови изгибаются бугорком одна за другой, пока парень всё же не решается задаться очевидным вопросом:
— Да что тут происходит?
Тёма будто отряхивается от ступора, Алеся всё также неподвижна, чем и пользуется Шатохин, быстро подходя практически вплотную и хватая её под локоть.
— Топай.
Он не ведёт её в участок, не обращает внимания на болезненный внешний вид и сбитые до заметных ран колени, он просто отводит её к машине, по пути осматриваясь по сторонам с мнимой опаской, будто что-то сейчас может ему навредить. Чем и вызывает ещё более вопросительный вид у Михайлова, ибо объектом для травли он не был никогда, только сам мог навредить кому угодно.
Морт начинает медленно шагать следом, покуда Шатохин не запихивает шатенку на заднее сидение авто, сам садится за водительское место. Ныряя на пассажирское, Слава упирается взглядом в обоих, всё ещё молчит. Но недолго. Объяснение приходит само.