До ближайшей заправки оказывается километров пять, Миронов небрежно паркуется и вылетает из машины, быстрым шагом топая к кассе. Проводит там с пару минут и уже было хочет вернуться, я вижу это, но сердце вдруг издаёт громкий стук, и меня кто-то вытаскивает из авто за волосы, удерживая и заставляя непроизвольно пискнуть.
— На пол! — держащий меня ублюдок сжимает горло и выставляет руку, направляя объятый пальцами ствол прямо на Глеба.
Но блондину, видимо, чужды указы, он лишь продолжает надвигаться подобно быку на красную тряпку, пока истошный голос над ухом не повторяет команду. Которая, к слову, не срабатывает и во второй раз. И, как следствие, срабатывает затвор.
Выстрел, мой крик, и пуля, что задевает плечо Миронова и напрочь сбивает с ног.
Он валится на пол, а я успеваю лишь окончательно охуеть, покуда грубая рука не впивается в волосы, отправляя мою голову на знакомство с бензоколонкой.
Удар, в глазах плывёт, затем темнеет, я перестаю чувствовать ноги и валюсь на землю мёртвым грузом, продолжая слышать отголоски борьбы, которая вырисовывается за спиной.
Я не вижу лиц, не вижу участников этой потасовки, не вижу Глеба, даже когда пытаюсь разомкнуть глаза и разглядеть его сквозь колёса авто. Я даже боли не чувствую, постепенно отключаясь и приходя в сознание лишь на несколько секунд. Секунд, которых мне хватает, чтобы понять, что меня поднимают на руки.
К слову, борьбу я уже не слышу. Как не слышу выстрелов и криков, лишь тонкий писк забившейся за прилавок кассирши и звук мотора, который помогает мне определить, что я во власти четырёхколёсного монстра, который, наверняка, совсем скоро переместит меня в очередной адский котёл.
Похоже, это уже как часть жизни.
А вот какой будет её новая глава, я узнаю, когда приду в себя.
Глаза закрываются. Следующая остановка — ад?...
Комментарий к Глава 32. Следующая остановка — ад?... Видали, кого в своей инсте обнимаю?
Три кадра, а я вжалась в него и забыла, как дышать...
Ну а что касается главы... Я всё ещё верю, что однажды увижу конец этой истории и плавно к нему подойду, а пока что вот :D
====== Глава 33. Шанс на спасение ======
— Вставай...
После свиста тормозов и пары минут одышки, рослый шатен всё же поднимается с земли, топая к Глебу.
А блондин лежит, не шелохнувшись. Глаза закрыты, маленькая лужица крови под ним измазала асфальт, и этот факт вызвал на лице юноши непритворную улыбку. Он даже склонился над ним, дабы убедиться, что блондин не дышит, но одно мгновение решило многое, когда Миронов вдруг резко дёрнулся, демонстрируя ловкость рук и вгоняя нож шатену чуть выше коленки по самую рукоять.
— Сука!!! — парень отборно выругивается, падая на колени, пока Глеб чуть морщится, придерживая рукой задетое пулей место. На ногах стоит едва, но всё же смотрит на парня сверху вниз, пропитывая насквозь эмоции праведным гневом. — Тварь...
— Ты совершил большую ошибку, — блондин подаётся к нему корпусом совсем на чуть, хватая за горло и, кажется, делая своей точкой опоры, — и за неё по гроб жизни будет расплачиваться твоя жена. — Улыбка непритворная, губы Глеба расползаются в искреннем оскале, он смотрит прямо в глаза стоящему перед ним на коленях парню, чей взгляд излучает сейчас небывалую ненависть, собранную воедино. — Я передам ей от тебя привет. — Без особого стеснения Миронов изымает из слабых рук шатена ствол и приставляет его прямо тому ко лбу. Даже взглядом насладиться не успевает, в котором сейчас мелькают все оттенки мольбы, презрения и ненависти.
Три секунды, и пространство разрывает выстрел, после которого молодой человек падает замертво. А Глеб так и остаётся стоять рядом, никуда не спеша и лишь оглядываясь в поисках хоть кого-нибудь. Но поблизости ни души.
Испуганная кассирша унесла ноги, припаркованный подле бензоколонки авто пустовал и подавно, даже пассажирская дверь была до сих пор открыта.
Глаза прикрыты. Он злостно щурится, когда в памяти вспышками мелькает момент нападения. Когда истекающий сейчас под ним кровью мудак достаёт Леру из машины и хватает за горло, тыча стволом. А ещё память рисует момент совсем былого времени, когда он проронил фразу, включающую по его мнению самую что ни на есть настоящую заботу.
Если ты и умрёшь, то только от моей руки. Никто не смеет к тебе прикасаться.
Голос вихрем звучит в голове. Возможно, он не умел и не умеет выражать любовь, поэтому делает это вот так, по-своему: затягивая в своё безумие и контролируя каждый шаг. Возможно, для него это даже контролем и не является. Свою паранойю он оправдывает одним словом: охрана. Он не преследует, он охраняет. От всего и ото всех, закрывая собой и не давая уйти.
Лёгкий ветер касается плеч, и Глеб открывает глаза, трезво глядя на мир. Точнее, на то место, в котором ему пришлось оказаться. Опускает голову на рану и даже усмехается, когда обнаруживает, что плечо было чуть задето, и рана не несёт за собой ничего серьёзного. Усмехается вслух и роняет небрежный взгляд на то, кто стрелял, а теперь же лежит у его ног мёртвым грузом. У него ведь даже навыков не хватило нанести поражение посущественней, и эта “царапина” — тому доказательство. Всё, что смог.
Едва качает головой и переступает через парня, медленными, но верными шагами оказываясь рядом со своим автомобилем.
— Заправился, блять.
Саркастическая подъёбка в свой же адрес, но зато теперь на хвосте никто не сидит. Осталось лишь вернуть Леру и сделать то, что обещал этому бедолаге перед его смертью.
На лицо ложится лёгкая улыбка, Миронов закрывает за собой дверь и проворачивает ключ в зажигании, но перед тем, как уложить ногу на педаль реагирует на звук, исходящий из бардачка. Его сотовый. На экране которого одно только входящее.
“Она у меня”
Улыбка спадает, и ей на смену приходит какое-то скрытое раздражение. Но он старается не поддаваться, просто выжимает сцепление и медленно выворачивает на дорогу.
Из этого вечера он вынесет для себя два урока.
Первый: держи своё при себе.
И второй: всегда вози в машине аптечку.
Я не планировала открывать глаза, но разве это кому-то интересно.
Приподнимаюсь на локтях и слегка морщусь, не понимая, на что реагировать в первую очередь. На мягкие подушки под головой, или же на пластырь над бровью, которая, судя по всему, разбита.
Мне не знакома эта комната, которую оглядываю прищуренными глазами, но мне отчего-то до жути знаком этот запах, будто я уже бывала здесь ранее.
Попытка принять сидячую позу успехом не кончается, хватаюсь за голову и сразу же укладываю себя обратно на подушки, ибо моя живучесть отдаётся диким трещанием в висках. Такое чувство, что в моих мозгах сейчас целый оркестр, не прекращающий бренчать по барабанам.
Единственным фактором, заставляющим меня снова ясно видеть, является брюнет, который заходит в комнату и ненавязчиво интересуется о моём состоянии вполголоса.
Вот, откуда мне был знаком этот запах.
Вот, почему мои мышцы настигло непосильное расслабление, а нервы не начали бить тревогу.
Теперь всё собралось в один небольшой пазл и встало на свои места.
— Максим... — я бы вытянула руки, как брошенный ребёнок, если бы смогла. Я бы сдержала подступающие слёзы, если бы были силы. И я бы кинулась к нему на шею, если бы хотела прослыть сумасшедшей. Но я ведь и так сумасшедшая, верно?
— Болит? — он рядом, рядом со мной, на кровати, касается большим пальцем пластыря и невольно опускает взгляд на мои глаза, полные слёз и надежды, что все кошмары позади.
— Неважно... — хватаю ослабшими пальцами его ладонь и что есть силы сжимаю, не прекращая смотреть на него в упор, — ты в очередной раз спас меня... — а внутри натянутые нити, которые едва удерживают желание спросить, что, чёрт возьми, с Мироновым? Я не хочу, не хочу повторения того разговора и очередной болтовни о Глебе, доказывающей, что мне не всё равно.