Поправляю майку, приглаживая волосы нервным жестом и покидая его комнату.
Мне нужна вода.
Много воды.
Иду на кухню и залпом выпиваю целую кружку, заставляя себя отдышаться.
А после топаю к себе в комнату, открывая ноутбук и решая успокоиться старым добрым способом, которому Михайлов же и научил. Да, я имею ввиду просмотр роликов на ютубе.
Захожу в интернет, вводя в поисковой строке желаемое, но внезапно отвлекаюсь на входящее на почту сообщение, щурясь и переходя по ссылке.
Строка загрузки отчего-то заставляет нервничать, и уже спустя несколько секунд я вижу сообщение с какого-то неизвестного адреса. Рука дрожать начинает, но я кликаю.
Сообщение открывается, а вместе с ним открывается и способность моих нервных клеток висеть на волоске. В открывшейся вкладке я вижу фото. Фото нашего дома, который сфотографирован на весьма близком расстоянии. А подпись...подпись простая. Я бы даже сказала — отсутствующая, ведь всё, что прилагается к этому снимку — это чёртов подмигивающий смайлик.
Теряю дар речи в очередной раз.
Не могу находиться одна, даже будучи зная, что за дверью — мою спасение от одиночества.
Подлетаю, срываюсь с места и бегу в комнату Михайлова, рывком отворяя двери.
— Слава! — кричу с порога, покуда он испуганно блокирует свой планшет и откидывает его на кровать.
— В чём дело? — украдкой интересуется, а у меня в голове словно срабатывает какая-то задвижка, принуждающая меня прокрутить последние обстоятельства с самого начала.
Этот телефонный звонок, который так и остался нераскрытым. Его долгий поход в магазин и эта чёртова записка. Потом нападение, которое произошло при довольно странных обстоятельствах, учитывая его хорошую физическую подготовку. И вот сейчас... Это сообщение и его реакция, и моя подлетевшая до небес паранойя.
— Лера? — словно за уши вытягивает из моего кома мыслей, морщась, но всё же вставая с кровати.
— Это... — не верю, что хочу это произнести, — всё это время... — он стоит на ногах, а я автоматически делаю шаг назад, громко сглатывая и наконец произнося то, отчего пульс с неимоверной скоростью начинает набирать обороты, — это был ты?
Комментарий к Глава 5. Перестань, прошу, я не могу... Потому что Билен. Потому что песок. И потому что вертела я спокойное развитие событий с радугой и единорогами.
====== Глава 6. Покой будет лишь сниться ======
Было бы в руках что-то — всенепременно бы выронила. Покуда это нервозное состояние знакомо, как никогда. Я уже через это проходила, меня настигало это не единожды, а иной раз вообще казалось, что я с этим сердечным трепетом в тесной родственной связи. Но какое бы количество времени нас не объединяло, я так и не научилась этим управлять.
Потные ладони, учащённое сердцебиение, огромные глаза и непослушание тела как главный признак всего вышеупомянутого.
Слава идёт в мою сторону, а я просто назад шагаю, пока не упираюсь в перила. Руки выставляю.
— Не подходи... — ни шепчу, не кричу, а издаю какой-то несвойственный рык, который исходит из самых глубоких низов.
— Да что с тобой? — стряхивает со лба отросшие волосы и оказывается почти вплотную. И не могу разглядеть, то ли действительно не понимает, то ли искусно маскируется.
— Что на планшете? — руки всё ещё выставлены, я держу дистанцию, киваю на гаджет. — Что ты там прячешь?? — это чужая собственность, и он мне не муж, дабы отчитываться, но мой взгляд на все сто пронизан недоверием и злостью, и у Михайлова попросту нет шансов, дабы от ответа увиливать.
— Тебе показать? — он что, насмехается надо мной? — Ну пошли, раз интересно. — Несмотря на мои выставленные руки он берёт под локоть, начиная тащить к себе в комнату.
— Просто ответь! — повышаю голос, вырываюсь. Ещё немного, и я разобью этот планшет об его голову.
— Да мать твою! — психует, бьёт кулаком по двери, потом снова шаг ко мне. — Ты ушла и оставила меня вместе со стояком, окей? Что я делать должен был? — глаза ещё шире, я чувствую себя неловко. — Можно я в собственной комнате на собственном планшете порно посмотрю? И чтобы без резких появлений в двери и расспросов о том, что же я делаю?? — а ещё я чувствую себя идиоткой.
Благо, я давно его знаю, выучила все эмоции. И эта, слава Богу, искренняя. И мне действительно неловко, я как никогда хочу сейчас закрыться за дверью своей комнаты и облегчённо улыбнуться, потому как при нём этого сделать совесть не позволяет. Держусь.
— Ну? — брови вверх вздымает, округляя и без того большие глаза. — Довольна?
Ещё как, Слава. Только вот один вопрос тогда открытым до сих пор остаётся.
И звучит он примерно так: Какого. Блять. Чёрта. Пришло. Мне. В почту???
Как только это вопрос возобновляется в голове, намёк на улыбку пропадает.
Я сглатываю, нервно, как обычно. С минуту не решаюсь заговорить, а потом выдаю всё подчистую.
Тяжёлый вздох передаётся и Михайлову, когда он видит эту фотографию, присланную мне. И что самое ужасное — он не знает, что сказать. Хочет, я это вижу, но не может. Просто потому что нечего.
Идти с этим фото в полицию? А что они сделают? Плечами как всегда пожмут. Особенно, если учитывать тот факт, что они не смогли схватить его, когда он в доме был. Охранники общества, тоже мне...
Ничего не говорю. Просто спускаюсь на кухню и наполняю взятый с полки бокал прохладным мартини. Делаю несколько глотков. Следом спускается и Морт, отпивает с моего бокала.
— У меня есть предложение, — всё, что угодно... — Мы свалим на несколько дней. Мини-отпуск, что скажешь? Ну не полетит же он за нами в Турцию, например?!
Не полетит, скорее всего. А толку? Мы всё равно вернёмся, это всё равно будет продолжаться, и мы не можем прятать голову в песок даже на неделю, покуда это будет слишком нелепо, вспоминать, что могли не находиться в таком напряжении вдали от дома, где нам мешал жить призрак из моего прошлого.
Мотаю головой отрицательно, ещё несколько глотков. Хотя, идея неплохая. Вот только немного не годится. Не хочу снова пытаться сбежать, поджимая хвост.
— Это не выход, — логически заключаю свою мысль устно.
— Понимаю, — видимо, ему лень за бокалом тянуться, начинает пить прямо с горлышка, — просто первое, что пришло в голову.
Мы стоим в тишине около десяти минут. Точнее, стоит он. А вот я уже сползла на пол, мысленно радуясь тому, что он утеплённый. Я смотрела куда-то в стену, ритмично отпивая и постепенно опустошая свой бокал, зарываясь глубоко в своих мыслях. Возможно, мне даже хотелось, чтобы он меня нашёл. Или даже хотелось самой с поднятыми руками выйти и сдаться, просто заорать: “Забери уже! Хоть убей! Только его в покое оставь!”. Но проблема была в том, что за эти два года я слишком полюбила жизнь. И я не могу себе позволить проиграть тени из прошлого, дабы вот так просто сдаться и вернуться туда, откуда еле выкарабкалась. Не без помощи Морта, кстати. Я точно также буду чувствовать вину и перед ним, что из-за своей слабости вот так пустила насмарку всё то, к чему он приложил столько усилий и времени. А возможно, даже, кусочек души.
Воспоминания подкатывают абсолютно непринуждённо, и сидя на кухонном полу с бокалом в руке я вспоминаю всё то, что между нами было. Вспоминаю, чего Морту стоило поставить меня на ноги и вдохнуть в меня желание жить. Радоваться жизни, наконец. Говорят, человек может сделать тысячу хороших поступков, но большинство будут помнить именно тот раз, когда он оступился. Так вот, я помню всю тысячу. Я помню каждое его действие, каждый его хороший поступок, каждый жест, который вдохновлял меня и заставлял снова видеть яркие краски этого мира. Чёрт, он даже меня за шкирку взял и к психологу отволок, а потом звонил каждые три часа и спрашивал, не забыла ли я таблетки принять. Иногда доходило и до того, что он звонил поинтересоваться, не забываю ли я поесть?
Усмешка. Делаю пару глотков и с досадой замечаю, что бокал пуст. А Морт всё также стоит неподалёку, что-то разглядывая в окне.