Разные мрачные мысли мне в голову полезли, а этот Выштымов в это время рассказывает о каком-то заводе, и вдруг я слышу, рассказывает он о моей жене, перечисляет ее передовые опыты, вовсю хвалит, последние известия передает.
Я, естественно, смотрю на нее восхищенными раскрытыми глазами, она у меня молодец баба, все время грамоты получает, дельная такая, толковая, мировая баба, даже Выштымов о ней по радио передает! И я ее тогда спрашиваю:
- А знаешь ли ты, кто это говорит?
Она мне ничего не ответила, так на меня посмотрела, словно я пешка какая, а она царица. Тогда я говорю: - Это Выштымов говорит.
Она резко встает и уходит неизвестно куда. А на кухне оставляет записку: "Я не желаю жить с сумасшедшим".
Гонора у нее много, тем более по радио похвалили, надулась как пузырь, а ума-то ни на грош, бестолковая, можно сказать, баба, пустая, как чурбан!
Я ее жду, а она не приходит: наверное, живет у своей матери и разные там поклепы на меня наводит, наговаривает. Женщины, они все одинаковы, да я уже об этом говорил, простите, что я повторяюсь.
У меня тоже гордость своя, не буду же я за ней бегать, как собачонка какая, чего это я буду за ней бегать, с какой стати, тем более меня сумасшедшим назвала, а я ее никак не обзывал.
И вот сижу как-то я у окна, был закат, люди красные ходят, небо красное такое. Входит она, а в это время как раз Выштымова стали передавать. Я его сейчас же выключил. Да ну его.
А она, представьте, подходит и включает,- вот не ожидал! Ну, думаю, если ей нравится...
Ну, я ей говорю:
- Это ведь Выштымов выступает. Она подходит ко мне, на ней лица нет, и бьет меня продуктовой сумкой по голове.
Я в отчаянье кричу, зачем же она тогда включает радио, если ей Выштымов не нравится, на что она мне ничего не отвечает, а только хлопает дверью. Загадочные все-таки существа эти женщины, а?
Теперь дальше. Сижу у окна, погоду я уже не помню, да это и не так уж важно, сижу, значит, слушаю голос Выштымова, как вдруг она входит, а я, естественно, бросаюсь, выключаю момен-тально радио.
Она его тут же включает, и тут уж я ничего понять не могу, провалиться мне на этом месте!
И вдруг она, представьте себе, заявляет мне, что она не может слушать мой голос, а не Выш-тымова.
После чего я надеваю шапку и ухожу. А на кухне оставляю записку: "Я не желаю жить с сумасшедшей".
Мне очень не хочется идти к ее матери, она там про меня кучу разных гадостей наговорила, я знаю, но все-таки иду - куда же я еще пойду! Ее мать (симпатичная, между прочим, женщина, вот все были бы такие женщины!) соглашается со мной, что, как бы там ни было, что бы ни про-изошло, ни в коем случае нельзя бить продуктовой сумкой по голове.
В это время по радио говорит Выштымов, но я ей об этом не говорю.
Ее мать, моя теща, такая восхитительная женщина, заставляет меня вернуться, и якобы она договорилась с дочкой по телефону, хотя, как потом выяснилось, она ни о чем с ней не договари-валась.
Возвращаюсь. Вхожу в свой дом. Как всегда, по радио говорит Выштымов. Но я ни слова своей жене об этом не напоминаю.
И жена, довольная, поет песню: "Давно мы дома не были", все идет нормально, хорошо, жена идет на кухню, делает голубцы, а я сижу у окна,паршивая была погода, ветер: окно, правда, закрыто, но все равно смотреть неприятно.
Жена входит с голубцами и спрашивает:
- Ты слышишь, кто говорит по радио?
Я вздрагиваю, но молчу. А жена говорит:
- Это твой Выштымов говорит.
И так спокойно заявляет, как будто ничего никогда не происходило, ничего не было, ни в чем этот Выштымов не виноват. Ей, значит, можно произносить эту фамилию, а мне нельзя.
Почти в это же время звонит по телефону теща и удивительно радостным голосом сообщает, что только сейчас по радио говорил Выштымов.
Я подразумеваю, что надо мной специально издеваются, надеваю кепку и ухожу куда глаза глядят, к своему товарищу Василевичу.
Василевич мне сообщает, что по радио говорит Выштымов, и я от него ухожу.
Я стою на вокзале, чтобы уехать от Выштымова, от всех, кто связан с ним. Но на перроне по радио говорит Выштымов, и я понимаю, что он будет говорить в вагоне, везде и всюду, куда бы я ни уехал.
И я возвращаюсь домой привыкать к его голосу, раз все уже привыкли.
НЕ ХОТИТЕ ЛИ ВЫСТРЕЛИТЬ ИЗ ЛУКА?
Сижу в новой столовой. Новые жилые дома перед глазами. Реактивные самолеты со свистом проносятся над всем новым. Весь район виден через стеклянную стену.
Какое-то новое вино в меню.
- Свободно?
- Пожалуйста.
- Все вокруг новое,- говорит подошедший, садясь за мой стол.
Я киваю.
- Вилка новая, а вот кончик уже откусили,- говорит он.
Я думаю: выпить мне или не выпить.
Мой сосед тоже что-то задумался.
- Мне поесть,- говорю я официантке.
- Пить не будете? - спрашивает официантка.
- У вас в меню есть неизвестное мне вино ..
- Сколько?
Опять задумался; черт побери, не могу сразу сказать, сколько мне вина нужно. Может, совсем не нужно. Нет, пожалуй, немного можно.
- Вам бутылку принести?
- Нет, нет, милая, бутылку мне не нужно... хотя, если товарищ, мой сосед, со мной выпьет, пожалуй, можно...
- Разве что по случаю возвращения на родную землю,- соглашается мой сосед.
- А я как был на родной земле, так и сижу, но всегда нахожу предлог выпить,- говорю.
- Предлоги всегда найдутся, это вы верно подметили, предлог можно всегда найти.
- Я просто так выпью, по случаю того, что я здесь сижу,- вот вам и предлог. Поем и выпью. Вот и все.
- Как вам вид из окна? - спрашивает.
- А вам?
- Я был в скандинавских странах, там, между прочим, тоже - кто бы подумал! - вовсю сейчас строят малогабаритные квартирки, потолки низкие, представьте себе...
Я представил себе такие же низкие потолки, как у себя в квартире,- ну и что? Меня низкие потолки вообще не трогают, я даже их не замечаю, а столько разговоров об этих потолках... Довольно-таки противное это новое вино...
- Низкие потолки ужасно давят,- говорит мой сосед.
- Меня не давят,- говорю.
- Удивительно, все жалуются, а вы нет.
- Нет, нет,- говорю,- меня не давят.
Он вздохнул.
- Да бросьте вы,- говорю,- обращать внимание на такую мелочь, что вы, все время вверх, что ли, смотрите? Просто непонятно...
- Вы меня удивляете,- говорит он.
- А вы меня.
- У нас с женой была небольшая лоджия... вид, ну прямо на итальянский манер - пилястры, колонны, финтифлюшки разные по всему дому, а здесь дом от дома не отличишь... эта современ-ная архитектура... потолки низкие, однообразие... Между прочим, в Польше, в Варшаве, в новых домах такая же петрушка... нет, нет, зря вы со мной насчет потолков не соглашаетесь...
- Отчего же вы тогда из своей лоджии сюда переехали?
- Видите ли... как вам сказать... я, может быть, и не переехал бы, так жена настояла.
- Больше комнат вам дали или как?
- Столько же комнат.
- Зачем же тогда переезжать было?
- Жена настояла, я же вам объясняю... заставила переехать - раз, говорит, дают, надо брать, делать ей, видите ли, нечего. Будет хвалиться потом знакомым, мол, в новую квартиру переехала, новую мебель купит, как бы жизнь, сами понимаете, обновляется... Сейчас ведь модно в новые квартиры переезжать, такое громадное строительство разворачивается...
- Та старая квартира у вас не отдельная была?
- Отдельная, что вы, как можно!
- Так зачем же вы тогда переезжали, я вас все-таки никак понять не могу, или вы шутите? Давайте-ка лучше выпьем.
- Если бы не потолки низкие...
- Да плюйте вы на потолки...
- Заплюнуть пара пустяков, это вы верно заметили. Помните, в школе такая игра была; кто до потолка доплюнет?