И всем в общем-то плевать. Ну, лежишь ты на теплом диване, с горячей, положим, девкой, далеко от всяких холодных морей с их кошмарным придонным дерьмом, и какое тебе до него, дерьма этого, дело? Кто-нибудь да разберется! Это - о тупом обывателе. А что думает человек у власти? Думает: к чему поднимать излишний шум? Район богатейшего рыбного промысла, одно лишнее слово, и взбудоражится рынок...
А в плотной манхэттенской толпе едва ли кто и помнит этот самый "Комсомолец", здесь люди озабочены иными проблемами, главная из которых обозначается одним ясным и актуальным понятием: ни дня без прибыли!
Прибыль сегодня - жизнь завтра!
А он, хранитель специфических знаний, скорбитель о горестных судьбах океана и человечества - тоже беспомощная букашка на этой загаженной ему же подобными планете - извечно враждующими, готовыми на все ради доллара, рубля, франка, пиастра, гинеи...
И вот удивительно: именно в схватке за блага и деньги, эти блага предоставляющими, родились водоплавающие убийцы городов-муравейников, носителей и воплотителей идей - обшитые плотной черной резиной первые корабли, где не выживают ни растения, ни животные, и даже вездесущих крыс нет в череде громадных отсеков, и только человек может обитать в них, да еще - белые тараканы-мутанты, отчего-то облюбовавшие зоны реакторов, где невесть чем питаются и дышат. И главное, все равно бессильны эти механические чудовища перед стихией и, случись что, превращаются в жуткие гробы для прекрасных и честнейших парней, без каких-либо сомнений уверенных в праведности избранной ими стези и редко задающихся вопросом: откуда она тянется и куда в итоге ведет? А ответ прост: все дело в глупейшей вражде племен. А вражда, как и в пещерные времена, происходит из куска мяса... Из-за ресурсов и денег. Что в общем-то одно и то же. Единственное - ресурсы и деньги защищают те, у кого их нет. И никогда не будет.
"Но в сторону философию, букашка, - сказал он себе. - Никому она не нужна, твоя философия. Лучше утешься тем, что, похоже, первый раунд в очередной схватке с жизнью ты выиграл. И вскоре получишь драгоценную бумажку - первый чек с круглой суммой. И им оплатишь благости своего никчемного бытия. И тебе есть чем гордиться, муравей. Ибо сегодня временно побежден очень сильный противник жизнь. Который в конце концов - увы и ax - тебя обязательно доконает".
После визита в офис Забелин отправился в социальный госпиталь, где знакомая медсестра помогла ему бесплатно пройти томографию позвоночника.
Два часа ему пришлось недвижно пролежать на спине в жуткой, узкой, как гроб, трубе, тараща глаза и скрипя зубами от боли в крестце, - поза, в которой надлежало провести процедуру, была для него самой что ни на есть мучительной. Диагноз был неутешающим: три грыжи, выпроставшиеся в разные стороны. Вывод был однозначен: необходима сложная операция. Когда Забелина ознакомили с предварительным счетом за операцию, он снова поневоле заскрипел зубами: сумма вырисовывалась столь значительной, что перекрывала весь его заработок за предстоящее плавание.
- Думайте, - подытожил врач. - Операция рискованная, будете делать ее в социальной клинике - останетесь инвалидом. Здесь нужен классный специалист. А цены на таких специалистов в этой стране...
Забелин лишь угрюмо кивнул.
Вечером он помогал ремонтировать машину приятелю Боре, жившему в соседнем квартале. Боря, как и он, трудился в "Лимузин-сервисе", и им было о чем поговорить.
- Штрафы меня в этом Нью-Йорке уже достают, - сетовал Боря, склонив лобастую облысевшую голову над двигателем и вывинчивая из его чрева свечу, облепленную густой масленой чернотой. - Вчера за смену два тикета сорвал, как волчьи ягоды с куста! Тормознулся в Бронксе на минутку всего, в бакалею за водичкой сбегать, прихожу - под щеткой бумага. Поехал на станцию к Эдику, он мне справку для судьи накатал, что у меня вроде как аккумулятор сдох и меня на траке тянули... А уже ночью еду в районе Сити-Холл, в сортир приспичило так, что аж зубы о зубы крошу! А банку из-под огурцов, рабочую, разбил... Ну, паркуюсь под мостом, вокруг никого, тишина, начинаю облегчаться, и вдруг шорох какой-то за спиной. Оборачиваюсь - вот он, родной! Мент! И пишет чего-то, фонариком подсвечивая. Я-в горячие оправдания, а он мне - небрежно так - по плечу ладошкой - мол, продолжай, продолжай, не стесняйся. И - бац в оконцовочке тикет на сто долларов! Я говорю: за что? А он: соли вашей мочи разрушают Бруклинский мост, до свидания. Сука, да? Я-к Нинке, она уролог, накатала мне справку про недержание мочи, как думаешь, пройдет в суде?
- Отвечу тебе уклончиво: хрен его знает, - пожал плечами Забелин. - А менты тут как роботы, диспуты в их обязанности не входят.
- Никаких эмоций! - с горестью согласился Борис. - Вот наши... с юмором, да? Остановит меня родимый гаишник, я ему: какой русский не любит быстрой езды? Он: ваши права! Я: какие у еврея права? Похохотали и разошлись. Я помню, первый раз за руль сел еще на "Волге" старой, и из правого ряда на светофоре развернулся поперек движения. И - точно к постовому подрулил - бампером к сапогу. Выскочил, дрожу от страха, но брякаю ему возмущенно, как хорек затравленный: "У машины же радиус!" Он аж присел от смеха!
- Контакты у тебя в реле стартера, по-моему, залипают, - откликнулся Забелин.
- И чего делать?
- Молоток есть? Постучим, может, стрясем окись...
Боря, достав из кармана телефон, принялся набирать свой домашний номер.
- Петя, сыночек? Это папа... Я тут через блок, у прачечной... С подполковником морским-заморским нашего кормильца в чувство приводим... Молоточек поднеси, ага? - Обернулся к Забелину. - Как насчет пивка?
Они едва успели раскупорить банки, как рядом возникла полицейская машина. Выйдя из нее, стражи порядка, поправляя под лощеными черными куртками ремни, отягощенные правоохранительной аппаратурой, двинулись к ним.
Один из полицейских развернул на ходу блокнот со штрафными квитанциями.
- В чем дело? - испуганно проговорил Боря, уставившись на приближающиеся позолоченные кокарды.
- Пиво? - вопросил полицейский голосом, требующим повиновения.
-Д-да...
- Пить пиво на улице запрещено, - сообщил страж порядка, поправляя аккуратный узел черного узкого галстука.
- Так пиво же в пакете... Если банка прикрыта, то можно...
- Согласно новому постановлению - уже нет!
- Мы не знали... - забормотал Борис. - Приносим дикие извинения...
Забелин стесненно кашлянул, узрев, как по тротуару, держа в руке молоток, шагает Борин сыночек Петя в драных джинсах и в жокейской кепке с козырьком, повернутым на затылок,, За Петей, сверля его спину настороженными взорами, следовали двое полицейских, видимо, заинтересованных, с какой целью и куда шагает по вечерней улице неблагополучного района человек с молотком.
- Все не слава богу! - обернувшись на своего приближающегося отпрыска, прокомментировал Боря.
Полицейские, сопровождавшие Петю, явно напряглись, уяснив, что объект их внимания направляется к стоящему с открытым капотом "Кадиллаку", возле которого остановилась патрульная машина.
Петя, в чьих ушах гремела музыка из карманного плеера, укрепленного на брючном ремне с застежкой-черепом, равнодушно глядя на полицейских, вручил папе молоток, озаботив таким поступком уже всю правоохранительную рать.
- В чем дело? - кивнув на молоток и настороженно отодвинувшись от Бориса, вопросил долговязый сержант, блюститель алкогольного уличного воздержания.
- Мы ремонтируем машину, - последовал честный ответ Забелина.
Полицейские сумрачно переглянулись.
- То есть?
Забелин, приняв молоток, воздел его над зевом капота, нанеся увесистый удар по стартеру. Объяснил кратко:
- Барахлит реле. - И, усевшись за руль, повернул ключ в замке зажигания.
Стартер бодро провернул шестеренки, и двигатель завелся.
- Так ремонтируют машины в России? - прищурился один из стражей порядка.