Рука, спасибо за науку!Став мне рукой,ты, точно сука, одноуха,болтаешься вниз головой…
Собаки – это человечье,плюс – animal.Мы в церкви держим в левой свечи,чтоб Бог нас лучше понимал.
А людям без стыда и честипонять помогмой аргумент мужского жеста,напрягшегося, как курок.
Ты с женщинами непосредственновела себя.Ты охраняешь область сердца, –боль начинается с тебя.
Ты – это мой самоучитель,ноты травы.Сегодня все мои мучители –это мучители твои!
Когда ж чудовищная силаменя несла –башку собою заслонила,меня спасла…
Но устаёшь от пьедестала.Моя ж рука,вдруг выкобениваться стала,став автономно далека.
Я этот вызов беззаконныйсчёл за теракт!Но – хочет воли автономийанатомический театр!
Я твой губитель, я – подлец.Ты чахла.Обёртывалась новой чакройнеизлечимая болезнь.
Ты мне больничная запомнилась.Забыть нельзя.Лежишь, похожа на омоновца,замотанная по глаза.
Не помню я тебя скулящей,когда, скорбя,мы с мировыми эскулапамиосматривали тебя.
Как мог я дать тебя кромсатьножам чужим и недостойным,мешая ненависть со стоном?!Так, вашу мать!
Междоусобны наши войны.Дав свою плоть,мы продаём себя невольнои то, что завещал Господь.
Мне снится сон: пустыня Гоби.На перевязи, на весу,как бы возлюбленную в гробе,я руку мёртвую несу.
Возлюбленная – как акула.Творя инцест,меня почти совсем сглотнула,ещё секунда – сердце съест!
Прощаюсь с преданною жизнью.Рука ж вполнездоровая – на ней повисну,как тощий плащ или кашне.
Плач по юности
Когда проходит молодость –кранты миропорядку!Как будто в вашем мобилеукрали подзарядку.
Когда проходит молодость,не бегайте по знахарям.Вас озарит, как молния,изнанковыми знаками.
Ведь секс – не толькомолодость.Себе не изменяя,займитесь, как сейсмологист,иными временами.
БГ – для двоих
Борис Гребенщиков –
Брысь! для гробовщиков.
Пускай фанаты в Переделкинеждут на пеньках.Он пел ва-банк.Он написал на беспределе:«Буддийский панк».
Из гроба вычехлив гитару,буддист, но без бубенчиков.Он пел нам новое и старое –Б. Г. – Борис Гребенщиков.
Он пел для нас одних с тобою.Намокли ягоды в кульке.И Бог невидимой рукоюдержал бородкув кулаке.
А ты сидела в стиле диско,с глазами, полными лунойи солнцем,спелым по-буддийскинад непробудною страной.
«Панкуешь?» –спросит христианство.«А хули ж?» –говорит буддизм.«Страданье», –говорит пространство.«Свобода», –сам в ней убедись.
Нам, безголосым, он – как Сопоти христианский стадион.Уйдя в великий полушёпот,был этим грандиозен он.
И кто-то в чёрных лимузинахна фоне неба пролетал,и изгибался Илюмжиновво власти инопланетян.
Дистанционной КамасутройТы мне сияла через стол.И эхо въелось в нашу утварь,не зная, что Б. Г. ушёл.
А где-то рядышком есть истина.Но рацио заполнил бланк.И почему на нём написанодурацкое: «Буддийский панк»?!
Беллада
Сколько нам сулит аварийродендроновский синдром?Сколько раз нам закрывали,Белла, твой аэродром?
За полвека правления Беллы,государыни русской поэзии,в нас поэзия подобрела,государственно бесполезная.
Непростительно, что поэтыне приносят конкретной пользы:даже пользователи Интернета,и те хочут летать – не ползать.
Белла выглядела неслабо:Белла ждёт авиатрапа,как Сатурново кольцо,под аэродромом шляпысветит белое лицо.(Русские Манон Лесколюбят белое лицо.)
И с её аэродрома,как с ладошки малыша,песни радости и стонаулетают не спеша.
Шляпы взлётная дорожказакругляется, крива,с неё слетают неотложноголовокружащие слова.
Описав кольцо Сатурна,мчит страна по окружной.Мало петь неподцензурно.Надо ещё быть зурной.
В небе тянут, как подтяжки,треугольники гусей.В шапке Мономаха тяжко,в шляпе Беллы – тяжелей.
~ 6 ~