Может быть, в полуденные страны.
Далеко они из дома скрылись,
А куда? Да и не важно мне.
Может, они просто растворились
Над землей в небесной вышине.
Белых клавиш больше клавиш черных,
Потому-то музыка звучит
Чаще не минорно, а мажорно,
Создавая мне надежный щит.
Щит от раздражения и злобы,
Душу лечит, бережно храня,
И судьбу прошу смиренно, чтобы
Музыка спасала бы меня.
11.03.2017 21:44
Мой день
Опять окончился мой день,
Опять весь день я делал что-то.
Была и просто дребедень,
Была и нужная работа.
Я целый день один провел,
Поделал кое-что по дому.
Пропылесосил и подмел,
И написал двум - трем знакомым.
Протер на кухне грязный пол,
Чтобы жене не наклоняться.
Потерянный носок нашел,
Теперь, вот, надо им заняться.
Заделал дырочку в носке,
Оттер нагар на старой миске,
Чтобы не маяться в тоске,
Придумал две иль три записки.
Сварил к обеду макарон
(Не сложно это, слава богу).
Хотя, признаться клонит в сон,
Но все ж решил пройтись немного.
Статью про фибру дописал
(Писать - давно мое призванье),
Потом немедля отослал
Всем критикам на поруганье.
Нашел один романс с трудом,
Был награжден за эти муки.
Но вот, жена вернулась в дом,
И надо поумерить звуки.
Теперь под душ и надо спать,
Надеясь, будет сон - отрада.
А завтра круговерть опять:
Бессмысленно, а, может, надо.
12.03.2017 21:44
С моей судьбой, судьбой больною,
Романсов я ценитель стал.
"Не уходи, побудь со мною"
Когда-то Зубов написал.
Была любовь, но без ответа,
Она любила не его,
Но был романс, и было это
Любви священной торжество.
Прошли года, лишь на пластике
Послушать Вяльцеву могу.
С судьбой всегда мы в поединке,
Всегда живем мы на бегу.
Не уходи, побудь со мною -
По-прежнему звучит мольба.
Ты очарован лишь одною,
Она одна - твоя судьба.
15.03.2017
Структура жизни: будни - выходные/
Мой распорядок жизни неизменен.
А лучший отдых лишь - дела иные,
Как говорил наш вождь великий Ленин.
Для счастья мне не нужно очень много
Ни развлечений, ни иных утех,
И я благодарю Судьбу (иль Бога?),
Что я живу отнюдь не хуже всех.
Для радости бывает нужно мало,
Выплескивать ее нельзя наружу.
Я понял - за меня переживала,
И это очень греет мою душу.
И забываю все свои болячки,
Жизнь снова чистой радостью полна,
И не страшны проблемы дочки, дачки,
И снова на душе моей весна.
18.03.2017 21:54
Христос - распят. Но если б не распяли,
Кому бы поклонялись мы теперь?
В. Кольнер
Без идеалов жить смогли б едва ли,
О чем грустить, раз не было потерь?
Христос - распят. Но если б не распяли,
Кому бы поклонялись мы теперь?
Реальной жизни человеку мало,
Нам нужен непременно идеал,
И непременно, чтобы идеала
Хоть кто-нибудь, когда-нибудь распял.
Жизнь без трагедий нам была бы пресной.
На этом только детектив стоит.
Читать нам было бы не интересно,
Когда бы не был кто-нибудь убит.
Совсем я не читаю детективы,
И не ценю Евангельский сюжет.
А, что, распятью нет альтернативы?
В литературе явно вижу - нет!
19.03.2017 19:04
О 30 советах, как обрести молодость
До старости, увы, остался шаг?
Да, нет шагов, пришел, пора смириться.
А к юности шагов всего лишь тридцать.
Начну шагать, ведь, я себе не враг.
Ходить мне предлагают полчаса,
Есть рыбу и, к тому же, есть почаще.
Как это совместить мне с настоящей
Судьбой? Давно уж полоса
Пошла, когда свободной нет минуты.
Советуют шесть раз за день поесть.
Четыре раза ем, но все ж не шесть.
Не раздражаться надо. Почему-то
Все реже это удается мне,
И факторы не внешние причиной.
Смирился - перестал я быть мужчиной,
А, вот, душа по-прежнему в огне.
Три раза кофе пить? - Три раза пью,
Как минимум, его я пью два раза.
На цыпочках ходить? Ну, это сразу,
Скажу, в манеру не войдет мою.
Сутулая осанка - это грех
Признаюсь честно, издавна присущий.
На месте не сижу, всегда бегущий,
И с удовольствием я ем всегда орех.
С людьми общаться? - Это через край
Приходится мне в жизни непрерывно.
Вести дневник - где в жизни ад и рай?
Пишу стихи все время, безотрывно.
Я разобрал уже советов семь,
Нет времени, чтоб рассмотреть все тридцать.
Но хорошо бы мне остановиться,
И дальше не стареть уже совсем.
25.03.2017 10:46
О стихах
Из разноцветной чепухи
Не могут славные стихи
На свет родиться.
Лишь долгий и упорный труд
Стихам отточенность дадут,
Чтоб мог гордиться
Тобою созданной строкой.
Увы, друзья, я не такой.
Не схожий даже.
Откуда- то издалека
Вдруг прилетит ко мне строка
И сразу ляжет.
Я не пытаюсь издавать,
А уж тем паче продавать
В журнал, в газету.
За строчки не нужны шиши.
Пишу я просто для души.
Мне нужно это,
Чтоб выплеснуть тоску и боль,
На раны вновь насыпать соль
Иль объясниться
Мне с той, которую люблю.
В стихах прощения молю.
Или приснится,
Что в изумлении стою
С Адамом рядом я в раю,
Но все мне мало.
Но пробуждение пришло,
И понял - у меня сползло
Вдруг одеяло.