— Как знаешь, — холодно отрезает Чернов.
— Пока, — коротко добавляет Варя и разворачивается к дороге.
Паша остается в машине наблюдать за ней через зеркало заднего вида.
Путь домой не занимает много времени. Варя быстрым шагом преодолевает знойную закатную дорогу. Дома заваривает себе иван чай с боярышником и не спеша распивает его за чтением главы о вампирах, в своей комнате. Вспоминает о подаренном рисунке. Мило улыбаясь, протягивает руку к рюкзаку и достает драгоценный, слегка помятый, подарок. Разравнивает его на столе, любуется еще пару минут, открывает папку со своими рисунками и бережно протягивает к ним новый.
В желтом свете старой лампы из папки на нее выглядывает эскиз кошачьего тела, вперемешку с цветами и изображениями рук. Что-то заставляет Варю вздрогнуть и опустить рисунок Леши обратно на стол. Она точно помнит, что последним в ее папке лежал рисунок с Ниной и ее мамой. Варя резво перебирает все вои рисунки и не находит ни его, ни рисунка лисы. Она переворачивает все на столе, тумбы и сундук, но ничего не находит. Вдруг вспоминает, что книги она прятала не в том порядке, что взяла пол часа назад. Волна тревоги охватывает ее постепенно.
Варя встревоженно босиком выходит во двор. Татьяна Родионовна на деревянном рабочем столе режет крапиву, держа ее голыми руками. Свежие кусты и толстые стебли жгучей травы выглядывают из алюминиевого ведра.
— Ба, ты не заходила в мою комнату?
Татьяна Родионовна укоризненно переводит на нее взгляд, сводит брови на переносице, и не выпуская ножа из рук, угрожающе утирает себе нос.
— А что, нельзя?!
— Можно, просто, ты ничего там не брала? Я потеряла свои рисунки.
— На кой мне твои каракули?! Дел по горло, и ты бы пошла потратила его на что-нибудь по полезнее.
— Ты нигде их не видела? Помнишь, ты смотрела их в папке.
— Еще раз тебе повторяю, мне нет до твоих рисунков дела! Большая потеря, — бабушка продолжает орудовать большим ножом по ядовитой траве.
Варя быстрыми шагами уходит обратно в дом. Проверяет все углы, полки, даже сервант, но ничего не находит.
«Кто-то точно побывал в моей комнате. Если бы это была бабушка, то давно бы уже закатила скандал из-за странных книг, не имеющих отношения к математике».
Варя ходит кругами по комнате, на нее попадает поток свежего ветра, она отвлекается на развивающуюся штору. Окно открыто, но Варя точно знает, что открытым его не оставляла. Она выглядывает из окна. На черной земле, у окна, почти не видны чьи-то свежие следы от тяжелых, крупных ботинок.
«Меня ограбили? Кому нужны мои рисунки? Не нашли чего подороже?! Нет, тут точно что-то не так».
Присаживаясь на кровать Варя пишет смс.
— Завтра в час дня. Не опаздывай.
***
Чувство потерянного покоя, пустой напряженной паранойи берет верх над рассудком. Варя не может концентрироваться, прислушивается к шорохам и малейшим дуновениям сквозняка. Уснуть получается с трудом, и совсем ненадолго.
Утро следующего дня выдается хмурым. Тяжелые мешки под глазами заменяют заживший синяк. Легкий завтрак, пару брошенных на прощание фраз, и она уходит, стараясь не оборачиваться назад.
— Быстро ты соскучилась, — холодно констатирует Чернов, не отрывая глаз от лобового стекла.
Только присевшая на сиденье Варя, убирает со лба налетевшие локоны.
— У меня случилось кое-что, — отрывисто и быстро сообщает она.
— Что на этот раз? — лениво протягивает Паша.
— Я думаю, что у меня украли кое-что, — пряча взгляд в колени и обхватив себя руками, продолжает тараторить она.
— У тебя есть, что украсть? Я весь во внимании.
— Рисунки.
— Трусиха, кому нужны твои рисунки? — с долей нежности спрашивает Чернов.
— Это и странно. Никому, — откидываясь на кресло, растирая руками лицо отвечает она.
— Ты уверена, что их украли? Ты их не потеряла?
— Я смотрела везде, но вещи в комнате были не на своих местах. Я знаю, что говорю сейчас ерунду, но в последнее время происходит слишком много странного, чтобы не обратить на это внимание, — нервно разбрасывая слова, выдает Варя. Ее глаза растерянно подозрительно бегают по пустому пейзажу за окном.
— Тихо. Упокойся, — спокойно и глухо произносит Паша, вглядываясь в ее лицо. Он находит в нем нотки безумной мечущийся тревоги.
— Ты можешь не верить мне, считать меня больной…, — переводя широко распахнутые глаза на него, отвечает она. Ее частое дыхание сбивается, доводя до колик в боку.
Паша разворачивается к ней, становясь заметно ближе. Горячей ладонью касается ее виска, щеки, обжигает пальцами за ухом. Впивается синими огоньками в расширенные темные зрачки. Она завороженно пробегается по его лицу взглядом, продолжая что-то неразборчиво лепетать, уже не слушая саму себя. Импульсивно бьющееся сердце замедляет свой ход.