Нет.
Только не это.
— Я хочу познакомить тебя со своей семьей, — говорит Трис и тянет Кристину за руку. — Пошли. Они все здесь.
Кристина помнит тот день, день встреч, день, когда люди всех фракций смешиваются, навещают своих родных и близких. Кристина помнит тот день отчетливо. И своих родителей, и младшую сестру, и семью Трис. Ее мать с лучащимися теплом глазами, какого-то уставшего отца и брата. Брата Кристина помнит хорошо. Брат почти не изменился. Сидит, смотрит на нее, нижняя губа едва трясется. Мальчику страшно. Кристина смотрит на Калеба Приора в упор, даже не пытаясь скрыться или спрятаться. Это глупо. Это уже безнадежно. Выход лишь один — врать. Врать так, что он поверит. Она сумеет. Она слишком много врет. Отец был бы ею недоволен.
— Кристина…
— Калеб.
Это что-то вроде приветствия или узнавания? Он продолжает сидеть, глядеть на нее, даже моргать забывает.
— Что ты… — прерывает сам себя, мотает головой. — Ты же лучшая подруга Трис.
— А ты — ее брат.
Ловко-то как, ладно. Юноша открывает и закрывает рот, вздрагивает от какого-то выстрела, от пули, что отрекошетила от стены прямо перед его глазами.
— Я — Эрудит.
— А я была ее подругой. Все просто.
— Ясно, — тянет Калеб и прикрывает голову руками, сжимает уши ладонями.
Кристине хочется верить, что она была убедительной, что доказала мальчишке, что на той же стороне, что и он. Но ведь это были всего лишь слова. И жизнь, не иначе, подбрасывает ей шанс стать убедительнее. Калеб взвизгивает как-то чересчур по-девчачьи и откатывается в сторону Кристины. Девушка же наставляет автомат на непонятно откуда взявшегося Бесстрашного. Кристина его не знает. И это хорошо. Мужчина целит ей прямо в голову, Калеб прячется за ее спиной. Какая мерзость. Девушка стреляет быстро. Пуля летит мимо. Кристина чертыхается сквозь зубы. Это все то ее падение. Сколько уже месяцев прошло. И до сих пор! Приор рядом с ней дрожит. Мальчику так страшно, а, значит, быть предателем ему не страшно. Кристина не дура, ей просто сложить два и два и получить на выдохе нехитрый расклад. Калеб Приор в одежде Эрудиции в самом сердце фракции ума. Значит, за Мэттьюс. Конечно, про нее можно подумать то же самое, но девушке кажется, что брат Трис открыт и прост. Он против родной сестры, против всех.
— Убей его! Что ты ждешь?! — юноша вопит ей это практически в самое ухо, когда они прячутся за углом, ведущим в коридор.
— Я плохо стреляю, — цедит Кристина сквозь зубы и сует автомат Калебу. — Прострели ему руку. Живо! — тот столбенеет, смотрит на оружие в своих ладонях. — Я не могу, — объясняет девушка, — однажды я упала с большой высоты и нарушила всю координацию движений. Так что стреляй. А я добью его ножом.
Кристина нащупывает пальцами нож достаточно быстро. У щиколотки. Все тот же, с резной ручкой в виде головы волка. Она не знает, сколько времени Калебу Приору требуется, чтобы спустить курок, но выстрел звучит. Юноша весь бледный, как полотно, и потный, на пределе моральных, психических и физических сил. Кристина смотрит на него и думает, что такой никогда не была. Никогда так панически, до полного отупения, не боялась, не выказывала такой поразительной трусости. Калеб Приор — трус. Но он все же стреляет. Кристина победно улыбается и выскакивает из-за угла с ножом. Калеб Приор перестарался: вместо руки он попал в живот, и теперь человек из Бесстрашия корчится на полу. Девушка смотрит на нож, потом снова на мужчину. Она не хочет вновь убивать. Это отвратительно, это ужасно, это не по-человечески. Но сейчас это проще. Стоит только начать. Да и Калебу стоит доказать свою верность идеалам Эрудиции. Чтобы поверил. Кристина наклоняется к хрипящему на полу мужчине, видит, как кровавая пена булькает в углах его рта. Она перерезает ему горло быстрым движением и закрывает глаза. Убила. Снова. Кристина закусывает губу, сосредоточенно вытирает нож о форму неизвестного солдата из Бесстрашия. Руки почти не дрожат, пальцы почти лишены тремора. Стоит лишь начать. И все так просто. Жизнь, смерть, дарить, отбирать. Будто она тут всесильная.
— Иди наверх. Тебе тут не место, — говорит Кристина, когда встает на ноги, разворачивается и смотрит на Калеба.
Тот взирает на нее с каким-то неподдельным ужасом. Сглатывает, кивает, разворачивается на пятках и бежит. Неуклюже, неумело, так по-эрудитски. Кристина роняет нож на пол. Тот падает с глухим звоном. Кристина жмурится, мотает головой. Они прижимается спиной к стене, считает про себя до десяти, чтобы эта пружина напряжения, сгусток нервов, растянулась, отпустила. Это тяжело. Это перебор. Девушке хочется плакать, чтобы дать выход эмоциям. Слезы как высвобождение и не более. Но ведь еще ничего не кончено. Мясорубка продолжается, хотя афракционеры явно терпят поражение. Кристина вскидывает голову да так и замирает.
Через толпу беснующихся людей на нее смотрит один человек. Потный, выпачканный в саже и крови, злой и разъяренный, разбуженный зверь. Кристина закусывает губу, выдыхает, смотрит. Эрик смотрит на нее в ответ. И, кажется, что нет ничего важнее этого момента. Того, что они оба живы. Снова. В который раз.
========== Глава 41 ==========
Когда грохот сражения стихает, когда остаются лишь слабые крики и чьи-то стоны сквозь зубы, тогда Кристина оглядывается. В холле полно трупов: юноши и девушки, мужчины и женщины, даже случайно попавшие на линию борьбы и обстрела дети — кровавое месиво, дикая каша из человеческой плоти. Афракционеры были жестоки. Очень. Здание Эрудиты им не отдали, но враг устроился там, за стенами и дверьми, в самом сердце фракции ума. Враг ли? Для нее ли? Это она во вражеском стане. Кристина выдыхает, поднимает голову, смотрит высоко-высоко, туда, где огромные прожектора бросают отсветы через стеклянный купол, смотрит на всю эту вереницу полуразваленных ступеней. Война — ненормальное явление, в нее играют только психи, душевнобольные люди с гнилью там, где должно быть сердце. И когда, только когда она сама стала ощущать себя такой? Хороший вопрос. Но знать на него ответ Кристина боится.
Чужие пальцы больно сдавливают ее плечо, тащат в сторону, девушка лишь подбородок успевает поднять, чтобы увидеть его лицо. У Эрика рассечены бровь и нижняя губа — кровоточат достаточно сильно. Кристина видит, как мужчине заливает кровью правый глаз.
— У тебя…- руку протягивает, тонкими, аккуратными пальцами коснуться хочет, но Эрик ее перебивает.
— Слушай внимательно. Здание оцеплено твоими дружками — из него не выйти и сюда не войти. Но они, кажется, выбились из сил больше нашего. Хоть это радует. Сейчас все начнут приходить в себя, — мужчина бросает взгляд по сторонам и продолжает, — трупы убирать, подчищать — передышка небольшая. Она всем нужна. За это время ты должна отсюда убраться. Когда нет грохота бомб и пальбы из автоматов, то мозг как-то работает яснее. Тебе могут задавать лишние вопросы.
А Кристина рассматривает его. Всю одежду, пропитанную гарью, кровью, потом и известковой пылью, все эти вздыбившиеся мышцы и натянутые сухожилия, будто плоть вот-вот и треснет. Эрику нужен отдых. И лицо не мешало бы обработать. Мужчина лишь сплевывает куда-то под ноги багряный сгусток: слюна вместе с кровью, а потом сует себе в рот сигарету, щелкает зажигалкой прямо перед лицом Кристины и выдыхает дым. Девушка отстраняется, жмурит глаза. Эрик смотрит на нее вкрадчиво и внимательно, да сигарета мелькает.
— Ты поняла меня?
— У тебя кровь, — отзывается она.
— Сука! — рычит Эрик, хватает девушку за голову, сжимает ее своими крепкими ладонями, заставляя поднять лицо, так, что горячий сигаретный пепел падает ей на губы, — похуй, что там у меня. Похуй. Валить тебе отсюда надо. Быстро. Пока бравые солдатики не очухались.
— Я не найду дорогу.
Эрик отпускает Кристину, вытаскивает сигарету изо рта, морщится, стирает кровь с правого глаза, снова затягивается, а потом кидает окурок куда-то в сторону. Он без слов хватает девчонку за локоть и тащит за собой, туда, к лестницам черного хода, коли практически все парадные разбомбили, разнесли взрывами снарядов. Эрик сжимает ее руку до боли, но девушка не жалуется. Это то, как он умеет вести себя с теми, кто ему не так безразличен, как мужчине хотелось бы. Она привыкает. Она ко многому привыкает. Кристина покорно идет за ним, переставляет ноги, даже не смотрит по сторонам, только отрешенно наблюдает, как мелькают носки ее старых черных кроссовок. А здание ведь разрушенное: нет половины этажей, лишь стоят несущие стены да кругом одна сплошная каменная крошка и пыль, и так много трупов, и так много крови. Кристина понимает, что ее мутит, что не выработался еще иммунитет войны. Как у Эрика. Он словно ничего этого не замечает, идет себе и идет. Чем выше они поднимаются, чем больше коридоров минуют, тем чище воздух, тем больше пыль оседает под ногами, тем меньше запаха паленой и гниющей плоти, тем все реже встречаются трупы. А потом наступает момент, когда Эрик и Кристина оказываются в длинном, смутно знакомом девушке коридоре. Мужчина грузно стучит тяжелыми ботинками по гладкому полу, сворачивает пару раз. От его цепкой хватки у девушки затекла рука ниже локтя, но Кристина молчит, терпит. Эрик на грани. Она чувствует. Она понимает. Он вообще всегда ходит по лезвию, балансирует на кристальной остроте и, похоже, ему это нравится. Ненормальный.