Как же! Кого, я после начала боёв видела, путали чот всё. Или Беляев мой пургу мне гнал. Те и выбриты лишь слегка и зачастую пьяны. Ага, тут в Артуре многие прям до синевы!
Доскоблила харю этой кривой «саблей». Научиться пришлось. Дерет опять, сука, щеки и горло теперь!
Может жилет им изобрести? Эх, вроде с виду и простая, но знать бы как эта хрень устроена! А то «синий пластик», «розовый пластик», а чо да как — хрен его знает! Ещё и эта платиновая полоска, и куда батарейку сувать…
Падла, живот крутит, сил нет. Вотоффак творится? И крутит, похоже, нет, получается не у тела! У меня, у души получается какая-то хрень там болит. Как перед этими днями. Странные ощущения, тянут, душу выматывают. И уже совсем не по женски, и вроде как ещё не по мужски. Поэтому настроение всем испоганить хочется.
А Беляеву, сука, на всё плевать, ему кайф! Вот же ж… Упахался за ночь на постельном фронте и дрыхнет теперь «пахарь» без задних лап. Прям один в один как Блямсик в марте! Наряжался, нагулялся и спать. Опять нажрался, нагулялся и снова спать. Одним словом — котяра!
С кофе девочка-барышея-с ресепшн притащила и свежие газеты. Ну и опять ассигнацию сверху от меня поимела.
Ещё и пуговки у лифа зазывающе потеребила. Не, пока озабоченный хозяин моей «крыши» спит, нах-нах. Гуляй, беби лесом и мимо!
Тааакс… Мисс Джексон с Нью-Йорк Таймс удивила. Статья на первой полосе на весь разворот, фото — обросшее пузо «Асамы» на рейде Чемульпо и кислая беляевская моська на переднем плане. Угу. У недоразумения Барановского.
Однако шустренько. Даж не представляю как исхитриться эта тётя смогла…
Прочекала. Жёсткая статья. Хлёсткая. Как маленький корейчик большую японскую мечту похерил. Ага, сука, пока большие дяди клювом в Артуре шёлкали!
Вчиталась. Вот змеюка ж ты подколодная, ты хоть понимаешь, чо ж это ты натворила⁉ Мы ж договаривались, мы ж всю сторриз в постели… Меня ж за твою писанину и те, и эти… Падла ты америкосовская, вот как так — одной статьей все мои планы враз похерить? Хрен с ним — оттоптала Уриу с Того. На то и война, чтоб топтать… Но, сука, нахрена Алексееву со Старком и нашим флотским на орехи досталось?
Треш… Но зато мой Беляев, сука, герой. Теперь на весь мир. Дурной, скорбный головой, но герой!
Гадюка ты все-таки писючая — теперь ходи и бойся. В любом сортире мочкануть могут! Не джапские шиноби, так местные мореманы какие-нибудь завистливые утопят, если власть куда поглубже законопатить не успеет…
Порефлексировать тож не успела. Стук в дверь. Открываю — поднос, пузатая бутыль, мясо и опять мешочек. И очередная пунцовая особа за ним. На этот раз русая, конопатая, веснушчатая и чот откровенно мелкая.
Сучка, тебе ещё чо с утра от меня надо? Ты ж ещё дитё. Вон в детский садик шуруй!
— Я на броненосец… вот!
Не, сука, я ваще ничто не понимаю! Военная база, толпа озабоченных самцов. Как следствие — куча борделей, салунов и салонов. Женских. И всё равно страшный дефицит женского тела, пола и внимания.
У любой мало-мальски привлекательной барышни риалли должна быть толпа воздыхателей. Выбирай хоть молодых, хоть богатых. Как же! Тут прям бешеный дамский спрос на старого мужика. Причем совсем не родовитого, не богатого, не перспективного и сука, вроде даже женатого!
Ладно б престарелые матроны от маразма и безделья лезли! Но тут же молодые породистые сучки. Крутани задом и пол порта на задних лапах вокруг твоей жопы скакать будут!
Беляев, сука, колись! Чо в тебе такого? Ты ж не мачо!
Твою ж, накликала — заворочался, просыпаясь. Спи! Мачо ты у нас, мачо! Только спи! С этой гостьей я и сама справлюсь.
— Деточка, а ты ничо не перепутала?
Покраснела, хотя куда ещё больше краснеть-то. И тихо прошептала:
— Господин Беляев, здесь три тысячи…
Чо? Рублей? Золотом? Однако…
Прогнать эту пигалицу? Но, сука, бабки очень-очень жалко! Три куска вроде уже и не много, но… сами ж в руки плывут! Она ж их профукает. А мне надо! Мне нужнее…
Жадность победила. Посторонилась, пропуская. Комон беби.
Хм… а мешочек тяжёлый! Золото? Деточка, скажи, ты где мою прелесть спёрла и как допёрла?
Беляев, нет, мне всё-таки интересно, вот чо в тебе эти молодые дуры находят, а⁉
Стоять, Беляев, куда просыпаться⁉ Это я так, про себя! Спи сказала! Я сама! Пожалеем нашу общую пипиську!
Ладно, пожрём, алкоголя капну, денюжки конфискую и пошлю-ка я эту мелкую нахрен. Пусть пока подрастет…
Бокалов не нашла. Ток два фужера-стакана у графина с водой. Налила до краев и тупанула, потом сообразила — переборщила, не вино это — коньячок-с! Ароматный. Этикетка опять вроде на французском. И ласточка нарисована.