Выбрать главу

Олег Дмитриев

Военная игра

Евгению Храмову.

Была война на целом свете белом. И, как один, мы крикнули «ура». Когда вожатый вывел серым мелом По всей доске: «Военная игра». Всех разделив на «синих» и «зеленых», Нам привязали ленты к рукаву, И покатились мы по снежным склонам За Родину сражаться, за Москву! И, снегом заметенные пушистым, Из рощи, из вечерней полутьмы Нам «синие» кричали: «Смерть фашистам!» И «Смерть фашистам»! — им кричали мы. Мы обходили их в снегу по пояс, Перебегали пруд, скользя на льду, «А если не успеем…» — Беспокоясь, Пальтишки мы срывали на ходу. И наконец, мокры и краснолицы, На заснеженной просеке лесной Мы крикнули: «А ну, сдавайтесь,                фрицы!» — У «синих» очутившись за спиной. Мы синий флаг нашли в стволе березы, Мы победили — это каждый знал. Но вдруг их звеньевой, глотая слезы, Как запоет «Интернационал»! Я не забуду лиц их выраженье, Когда, нарушив правила войны. Они прошли сквозь наше окруженье, Своей непобедимостью сильны… И Родина, глядевшая на запад. Где фронт гремел, пылая, как закат. Остановила долгий взгляд внезапно На горсточке взъерошенных ребят. И как врачиха в сбившемся берете, Что грела нас и тормошила нас, «Ах, дети, дети, Милые вы дети…» — Она твердила, плача и смеясь.

«Я по пояс в месяце июле…»

Я по пояс в месяце июле. Валит с ног травы девятый вал. Свищут пчелы — золотые пули, Все — навылет. Все — не наповал. Прямо в грудь мою, Неторопливы, Метят бронебойные шмели, И цветы тяжелые. Как взрывы, В небо вырастают из земли… Словно атакующая рота На безмолвный дот, Что в землю врос, Наступает на меня природа. По свистку поднявшаяся в рост! Этот бой внезапен и недолог — Я бессмертно ранен. Боль легка. В каждой клетке чувствую осколок Утра, солнца, дерева, цветка. В торжестве победного парада И земля, и небо, и вода… Только раны бинтовать не надо — Пусть не заживают никогда!
Упаду. Щекой к земле приникну, Мокрой от росы или от слез…
Никогда, наверно, не привыкну К шуму трав и шелесту берез!

«Вот новая картина…»

Вот новая картина. Перед ней Почувствуешь себя не очень ловко. И сразу скажет тот, кому видней: — Становится искусство все сложней, Тут, брат, необходима подготовка!.. Что ж, подготовлюсь. Книжек накуплю. Хоть как-нибудь, да доберусь до сути: Сперва мозгами сам пошевелю, Пристану к знатокам —           не обессудьте! Они высокопарны и умны. Все объяснят с возможной полнотою. — Спасибо вам, мне сложности               ясны… Но что теперь мне делать           с простотою! Откройте тайну пушкинской строки. Откройте волшебство мазка              Рублева!.. Ну, что ж вы замолчали, знатоки! Прошу, прошу, а вы в ответ             ни слова…

Евгений Долматовский

Баллада об отце и сыне

В день Победы два танка застыли За чертой Бранденбургских ворот И стоят на солдатской могиле, Вспоминая Берлинский поход. В сектор западный, мрачный и              чуждый, На могилу советских солдат Каждый день для несения службы Сквозь ворота проходит наряд. В карауле почетном впервые Там ефрейтор стоял молодой. Пред войною рожденный в России, Рос, как многие, он сиротой. В списке бронзовом рядом с другими, Что погибли в последнем бою, Вдруг он видит отцовское имя, Он фамилию видит свою. Сердце острой наполнилось болью — Тени прошлого видит солдат. Он молчит. Он владеет собою, Но глаза его гневом горят. Это западный сектор Берлина, Это пост молодого бойца. Осторожней! Не трогайте сына, Он стоит у могилы отца.