Веселые мокрые люди
Налево — болото.
Направо — болото.
Вперед — страшновато.
Назад — неохота.
Нас заяц осудит, лиса нас осудит.
Но лес им с рожденья знаком.
Мы — люди.
Всего только мокрые люди,
которые ходят гуськом,
которые теплые ценят постели,
с домашним проверенным сном,
но, видимо, просто еще не успели
забыть обо всем остальном:
о птицах
не жареных, а поющих,
о рыбах,
в озерах и реках снующих,
о селах,
которым не более года,
о водах,
не знающих водопровода,
о встречах нечаянных
в крошечных чайных,
куда иногда
попадаешь случайно…
Дорожные ветры!
Их целая рота,
и каждый с собой увлекает кого-то.
Одни отправляются к морю,
лечиться, и мы обнимаем их.
Другие спешат посмотреть заграницу,
и мы понимаем их.
И третьи помчатся куда-нибудь,
буде
расщедрится чуткий местком…
А мы!
Мы — веселые мокрые люди,
которые ходят гуськом…
Налево — болото.
Направо — болото.
Вперед — страшновато.
Назад — неохота…
«Ветер сильней становится…»
Ветер сильней становится, —
а кажется, будто люди.
Воздух свежей становится, —
а кажется, будто люди.
Звезды ярче становятся, —
а кажется, будто люди.
А может быть, и не кажется.
Ну, что тут странного, милая,
что в наших натурах скажется
любое движение мира!
Неграмотная звезда моя,
ведь это же так понятно:
влияние
мироздания
на нас, людей, — и обратно:
люди теплей становятся, —
а кажется, будто ветер,
люди чище становятся, —
а кажется, будто воздух,
люди ближе становятся, —
а кажется, будто звезды…
Михаил Светлов
Охотничий домик
Я листаю стихов своих томик,
Все привычно, знакомо давно.
Юность! Ты как охотничий
домик.
До сих пор в нем не гаснет окно.
Вот в гуманность охоты
поверив,
Веря в честность и совесть мою,
Подошли добродушные звери.
Никого я из них не убью!
Не существованье, а драка!
Друг мой, гончая прожитых лет,
Исцарапанная собака,
Заходи-ка ты в мой кабинет.
Сколько прожил я, жизнь
сосчитает.
И какая мне помощь нужна?
Может, бабочки мне не хватает,
Может, мне не хватает слона?
Нелегка моей жизни дорога.
Сколько я километров прошел!..
И зайчишку и носорога
Пригласил я на письменный
стол.
Старость — роскошь,
а не отрепье,
Старость — юность усталых
людей,
Поседевшее великолепье
Наших радостей, наших идей.
Может, руки мои не напишут
Очень нужные людям слова.
Все равно, пусть вселенная
дышит.
Пусть деревья растут и трава.
Жизнь моя! Стал солидным я разве?
У тебя как мальчишка учусь.
Здравствуй, общества
разнообразие,
Здравствуй, разнообразие
чувств!
В больнице
Ну, на что рассчитывать еще-то?
Каждый день встречают, провожают…
Кажется, меня уже почетом,
Как селедку луком, окружают.
Неужели мы безмолвны будем,
Как в часы ночные учрежденье?
Может быть, уже не слышно людям
Позвоночного столба гуденье?
Черта с два, рассветы впереди!
Пусть мой пыл как будто остывает,
Все же сердце у меня в груди
Маленьким боксером проживает.