- Эх! - крякнул Юрий и бросил шар о бетонный обломок. Тот разлетелся на множество мелких частей - кварцевых, как и весь город вокруг. - Хорошая вещь, а так быстро кончается!
- Всё равно мы другие... - Буркнул Юра, садясь рядом со своим двойником. Странно, но тот не усмехнулся и не поддел его за слова, а молчал. - Я не просто так шляюсь, а домой иду. И ты значит идёшь ради этого... Только ради этого мы их всех убиваем. Они же не настоящие...
- А ты значит настоящий? - поскрёб бороду Юрий.
- Я? Да... Я не знаю, - он честно ответил. Не хотелось хитрить и выворачиваться, не хотелось сводить всё на шутку. Двадцать пять дней назад, когда только встретились, Юра рассказал двойнику о своём плане добраться до дома. Город вокруг них был разрушен, зарос пылью, окаменел от налёта. Высотки сломались под самый корень, панельные дома провалились внутрь своих этажей, мелкие здания вовсе сравняло с землёй жарким ветром. На улицах поднялись барханы белых песков, а на трассах ржавели прожжённые до дыр остовы тачек. Но это был его родной город - поднявшись на верх упавшего здания, Юра это увидел. Такое знание стоило дорогого. Возможно он единственный, кто понял и не воспринимал местность как арену для выживания.
Железное небо - оно ведь тоже мешало видеть город родным. Небо никогда не находилось в покое, в течении дня непрерывно перемещалось, покачивалось над руинами большой колыбелью. И конечно же, ещё в первый день своего пребывания в белом мире Юра предположил, что попал сюда с неба. На железном небе скорей всего жили те, кто отправлял сферы для наблюдения, кто наполнил город двойниками одного человека, и сделал это с какой-то страшной, изуверской, дьявольской целью. Вот и всё - никакого безумия. Ну, почти...
- Эгей, смотри что нашёл! - вдруг обрадовалось отражение. Порывшись в почти опустошённом сундуке, Юрий извлёк на свет бумагу и карандаш. Очень старую, превратившуюся в затёртую тряпицу бумагу и такой же старый, потрескавшийся вдоль корпуса карандаш.
- Ну-ка, изобрази что-нибудь, - предложил двойник Юре, но тот начал отмахиваться.
- Чего привязался? Знаешь же, что я рисовать не умею.
- Ведь пытался?
- Научиться правильно рисовать мне всегда казалось занятием скучным. Расчерти листок по квадратам, измерь расстояние от бровей до нижней губы - это ведь наука. Долбаная математика! А я всегда думал, что рисование - это творческое искусство!
- Ага, ага. Поэтому у тебя и лица все треугольные, искусствовед хренов. Да только теперь есть шанс создать лучшее (и последнее) произведение искусства в мире, которое уже никто не переплюнет...
Юра нехотя принял листок. Руки давно отвыкли от карандаша, он еле удержал деревянную палочку в огрубевших подушечках пальцев, а затем долго смотрел на собственную лохматую тень на бумаге. Почему-то вспомнилось, как Остап Бендер рисовал Кису Воробьяниного на огромном плакате по контуру тени. Вот бред.
- Слушай... - Сказал он двойнику. - А ведь Юрка бумагу не трогал и сберёг до последнего. Наверное, нашёл где-то... И карандаш. Хотел что-то на ней написать, что-то оставить после себя, но никак не решался...
- Ну?
Юра ничего больше не сказал. Он только понял, что должен сейчас написать. С великой осторожностью разложив на коленке бумагу, он начал выводить грифелем первые строчки. Но стоило взяться за дело, как над головой появились две сферы. Прейдя в необычное оживление они любопытно толкались и заглядывали жёлтым глазом через плечо.
- Эй, сучары поганые, вам какого тут надо?! - грозно зарычал Юрий, а Юра только лишь отмахнулся.
- Пусть, пусть. Не мешают, - он писал торопливо, самозабвенно, будто боялся не успеть - не доделать. А сферы тем временем крутились вокруг в неистовом хороводе, подбирая ракурс получше.
- Ненавижу ублюдков, - прошипело его отражение.
- А?
- Да этих тварей ненавижу! Ты думаешь откуда вторая взялась? Она за Юркой наблюдала, пока мы его не прикончили, а теперь на нас смотрит. Ей по фигу за кем смотреть, на кого. Лишь бы пыриться! - он подпрыгнул и запустил камнем в сферу. Камень попал, но никакого вреда не нанёс, лишь глухо ударил по мягкой обшивке.
- Ай чёрт! - вдруг чертыхнулся сидевший внизу него Юра и двойник сразу забыл о шарах. - Всё, карандаш кончился - сломался. Жаль, а я столько ещё хотел написать...
- Так заточим!
- Чем? Да и чёрт с ним - не важно. Главное написал, - он осторожно поместил листок в пустую коробку из-под сухарей, которую получше упрятал в сундук. Даже при большом количестве ящичков пенал выглядел наполовину пустым.
- Что и не прочтёшь чего ты там написал?
- Захочешь - сам прочитаешь. Только предупреждаю: я писал от всех, кто остался. Имею на это полное право. Юрка наш не решился, подбирал слова целыми днями и думал. А я вот считаю, что самое лучшее всегда на выдохе пишется. Как ты там говорил: "Последнее произведение искусства?", а я написал последние строчки от человека. Грандиозно? Если сразу на такое с кондачка не решиться, никогда не решишься...