– Чья бабушка?! – озираясь по сторонам, кричит водитель автобуса.
– Моя… – машу ему рукой. – Пусть посидит немножко, сейчас заберу…
Наконец Жеку отправили, бегу к автобусу. Мать сидит на первом сиденье, хлюпает носом.
– Ну, что такое?! – бодро кричу ей на ухо.
– Я думала, ты меня бросил… – с детской обидой в голосе произносит она.
– Надо ж придумать такое… – ворчу я, но на ухо кричу другое: – У нас машина поломалась, потому и отстали!..
Прижав к себе кота, прибежал Ёж. Передавая его мне, смеётся:
– Опять чуть не забыл Сепаратиста!
Обнялись на прощанье.
– Белочке привет, – говорю я. – Пусть завязывает бухать…
С российской стороны машины с беженцами разъехались, стало пусто и тихо, только в стороне Луганска всё ещё побухивали гаубицы, да с шипением раздирали воздух ракеты «Градов».
– А мы почему не едем? – спрашивает мать.
– Таксиста видишь? – указываю на «Майора», который, расстелив на капоте карту, всё ещё о чём-то разговаривает с Бэтменом. – Сейчас он освободится, и поедем…
За чертой
После Медового Спаса ночное небо всё чаще роняет звёзды. За моею спиной, окрасив нежной охрой макушки деревьев, вставала луна. Нужно переходить, пока она не осветила реку и не выявила меня, идущего вброд к чёрному враждебному берегу. Одному мне известными тропами просачиваюсь за «ленту» к Нижнему хутору. Там, в небольшом флигельке, живёт на своей даче «Пенсионер». На вид он младше меня, выправка выдаёт в нём былого солдата. О нём я практически ничего не знаю, кроме того, что он всё ещё кем-то работает в оккупированной украинскими нациками Станице, и это даёт ему возможность беспрепятственно передвигаться по району. Меня встречает настороженно и не очень дружественно. А может, он просто проверяет меня своими провокационными вопросами?
– Зачем ходишь? – спрашивает он.
– Кому-то надо ходить…
– Твоему «Майору» надо, пусть он и ходит…
– Ему нельзя…
– А тебе можно? – усмехается он. – Ты ему звёзды на погоны зарабатываешь и не факт, что вернёшься…
– Какая разница, кому звёзды, кому кресты – лишь бы поскорей всё закончилось.
– Не для того это всё затевалось, чтоб быстро закончилось, – вновь усмехается «Пенсионер». – Прошлый раз на тебя ставили растяжки. Знаешь?
– Знаю. Я два раза не хожу одной дорогой…
Однажды я, по глупости, поинтересовался, как его звать.
– Тебе важно, как я назовусь? – кривятся его губы. – Ну, скажем: Александр Сергеевич Пушкин. Звучит? Условности… Зови «Пенсионер», и я не обижусь. И тебе представляться не стоит. Мне достаточно знать, что ты Атаман, от кого и зачем пришёл…
– Хорошо знаешь карту? – спрашивает он.
– Знаю… – отвечаю я.
– Поворот на Пшеничное – первый блокпост. Постоянно два БМП. Бывает и Т-72, но не постоянно… К Югановке и Камышному передвижные блокпосты, бывают здесь, здесь и здесь… Сопровождение – БТРы. А вот перекрёсток на Тёплое, с правой стороны уже построены крестообразные бетонные укрепления. В каждой секции вкопано по «Булату»… Здесь постоянно человек тридцать…
– Это здесь… – ткнув карандашом в карту и показывая свою осведомлённость, говорю я.
– Да, здесь… – клацнув от досады зубами, «Пенсионер» комкает карту, и, бросив её в камин, тут же сжигает.
– Мне не нужна карта, – поняв свой «косяк», говорю ему. – Я хорошо знаю местность…
– Ладно, проехали… – примиряюще говорит он.
Следующий раз, рассказывая о дислокации украинских войск, он подкрепляет свои слова нарисованными от руки на чистых листах схемами.
– Зрительная память крепче, – поясняет он мне, прежде чем сжечь их. – И передай своим, что знакомый им человек устроился в администрацию, но, по понятным причинам, на связь выходить не будет. Всё через меня…
Вернувшись домой, набираю номер «Майора».
– Есть новости… – говорю я всего лишь два слова, как и условленно.
– Сейчас буду… – отвечает он тоже двумя словами.
И пока он едет ко мне, я на листе бумаги восстанавливаю по памяти все схемы, которые час назад чертил для меня «Пенсионер».
Зима в 2014 году пришла рано. Уже во второй половине ноября с верховьев Деркула дунул студёный ветер, когда он стихал, небо прояснивало, звёзды становились ярче и зримей, и первый мороз прочно сковывал зябь. По реке двинулись нескончаемые караваны шуги. Где-то в камышовых заводях по ночам жалобно вскрикивал одинокий лебедь.
«Что же ты, дуралей, остался? – в сердцах думал я. – Скоро скуёт реку, и гибель…»
К декабрю Деркул стал, лишь на перекатах ещё бурлила вода. Переходить стало легче. Одна беда – выпал снег.