Но, похоже, рыба его интересует меньше всего.
– А-а… – не оглядываясь, машет рукой и идёт дальше.
Жара набирает силу, даже птицы – и те затихают в это время, прячутся где-то в зарослях, один лишь коршун, высматривая добычу, висит высоко в небе. Кубане́ц вначале распахивает гимнастёрку, через время бросает её на поникший от зноя куст бересклета, туда же летит и форменная фуражка. Продвигаясь понемногу по течению реки, постепенно раздевается до трусов: бросает в траву портупею с пистолетом, затем, пройдя какое-то расстояние – брюки и, наконец, туфли с носками. Уходит дальше, дальше и скоро вовсе скрывается за поворотом. Здесь редко кто ходит, но, от греха подальше, портупею с пистолетом подбираю и отношу в свой домик-шалаш. Предвкушаю забаву, как Кубане́ц будет ползать по траве в поисках своего пистолета. Я, конечно, не подам вида, что причастен к его пропаже, и даже вместе с ним поползаю по земле, поучаствую в поисках. Покуражусь немного, но потом верну, порадую «находкой». С нетерпением жду рыбака, а того всё нет и нет.
Появляется Кубане́ц лишь через пару часов; в одной руке удочка с оборванной леской, в другой – небольшой кулёчек с рыбой да баночка с оставшимися червями. По пути он постепенно одевается: брюки, гимнастёрка, фуражка, туфли. Я наблюдаю за ним. Особого волнения по поводу портупеи и пистолета Кубане́ц не выказывает. Подходит к мотоциклу, кидает в люльку удочку, на седушку бросает банку с червями и пакетик с рыбой. Втыкает ключ зажигания.
– Кубане́ц, – окликаю я. – Как улов?
– Да-а… Кот будет рад…
– Значит, не зря ты тут удочку гнул – хоть кто-то порадуется.
Занимаю его пустыми разговорами, с надеждой, что он наконец вспомнит о своей пропаже. Кубане́ц начинает заводить мотоцикл, – благо что тот не заводится у него с одного толчка.
– Кубане́ц, – вновь окликаю я. – Ты ничего не забыл?..
Тот заглядывает в люльку – удочка, рыба, черви на месте. Вновь «дыркает» заводным рычагом, подсасывает бензин в карбюратор.
– Кубане́ц, ты хорошо глянул?..
– Да не, всё на месте… – ещё заглянув в люльку, говорит он.
Наконец мотоцикл заводится, Кубане́ц на прощанье машет рукой.
«Сейчас дёрнет отсюда, и буду я невесть сколько охранять его пистолет!» – в сердцах думаю я и выдёргиваю из зажигания ключ.
– Кубане́ц, куда ты торопишься? Пошли ко мне в избушку, выпьем грамм по несколько, поговорим…
Сощурившись и прикидывая, какой сейчас час, Кубане́ц смотрит на солнце. Оно ещё высоко – вечер нескоро.
– А у тебя что там?.. Казёнку я не пью.
– Правильно делаешь! От казёнки прицел сбивается… Нет, у меня своя…
– Пошли! – соглашается Кубане́ц.
В домике моём распахнуты настежь дверь и окно; лёгкий сквознячок прогоняет зной, которым наполнен воздух. Портупею с пистолетом сдвигаю на край стола, ставлю на свободное место стопки и нехитрую закусь: хлеб, сало, огурцы, помидоры. Разрезаю арбуз. Выпили по первой и по второй. Кубане́ц вздыхает, кряхтит. В разговоре немногословен. Я вижу: у него неприятности по работе, но с расспросами не лезу. Захочет – сам расскажет.
– Хорошо тебе здесь, – наконец произносит он.
Я не знаю, что он имеет в виду под словом «хорошо», поэтому лишь молча улыбаюсь в ответ.
– Задолбали меня все эти бандеровские трезубцы, – говорит он уже поконкретней. – Говорят, на войне в Чечне Путин контрактникам гражданство в течение года даёт. Слышал об этом?
– Нет, не слышал, – честно признаюсь я.
– А я на любую войну пошёл бы, лишь бы трезубец на орла поменять…
– Кубане́ц, там ведь и убить могут…
– А тут разве жизнь?..
– Слушай, Кубане́ц, – меняю я разговор. – Ты видишь, что я сюда на тракторе мотаюсь?..
– Ну? А чего не на машине?..
– В машину инвентарь не кинешь, а вхолостую гонять, смысла нет. Нужен прицеп. Ты по хуторам гоняешь, может, продаёт кто? На новый денег нет, а с рук бы я взял… Поспрашиваешь?..
– Поспрашиваю… – обещает тот.
За разговором допили водку. Кубане́ц смотрит в дверной проём: одетое в алую дымку солнце клонилось к горе. В старом русле вновь проревела выпь, запели водяные быки.
– О, водяной бык протрубил. Пора… – заключает он и тянется за своей портупеей.
– Э-э, Кубане́ц, а пистолет-то зачем хватаешь? Твой, что ли?..
Кубане́ц достаёт из кобуры «макаров», смотрит на номер.
– …863, – читает последние цифры. – Мой…
– Нет, ну если номер совпал – другое дело! Забирай, – соглашаюсь я.
Летом, отслужив в десантных войсках, вернулся домой сын Никита. На встречу собралась вся родня. Посидели за столом, скупались в реке. Во второй половине племяшка моя Наталья засобиралась ехать домой, в Луганск. Никита повёл провожать её к автобусу. Чтоб сократить путь, решили идти не через таможню, а напрямик, через мою землю. Только по тропинке пересекли старое русло – вот он украинский пограничный патруль во главе с Блажеёнком, – видимо план, по задержаниям подгорал.