– Бэтмен неглупый, твёрдый, волевой, прямой человек… – недоумённо пожав плечами, говорю я.
– «Прямой» и «неглупый» не всегда сочетаются, – усмехнулся «Майор».
Отчего-то этот комментарий «Майора» показался для меня обидным, и я не стал с ним церемониться:
– Ну, это, видимо, в вашей конторе не сочетаются, а там эти слова в ладу, потому и люди за ним идут, – сказал с вызовом, резко.
«Майор» не обиделся, во всяком случае, никаких признаков огорчения не отобразило его лицо.
– Это я так, ради прибамбаса… – улыбнулся он. – На самом деле мы очень заинтересованы задать ему ряд вопросов, но…
«Сейчас расскажет, что выезжать на место, по определённым причинам, ему не положено и было бы очень хорошо, если б…» – угадываю я ход его мыслей.
– Когда выезжать? – прерываю его вопросом.
– Ну, сегодня созвонишься с Бэтменом, предупредишь о приезде… Без всяких деталей… А утром… Вот это письмо с вопросами к нему, – сказал он, подавая незапечатанный конверт.
«Надо ж, какой прозорливый! – внутренне усмехаюсь я. – Заранее догадался, что я соглашусь, и на этот случай даже письмишко приготовил…»
Я хотел запечатать конверт, «Майор» остановил.
– Не надо, – сказал он. – Ознакомься и по возможности запомни вопросы. Там дорога кишит ДРГ. Нарвёшься – постарайся его уничтожить. Секретного в нём ничего нет, но оно может тебя скомпрометировать. Твоё алиби – едешь к матери. Мать ведь в Луганске?..
– В Луганске… Хотя для меня после всего… это уже не алиби…
– Ну, хоть какое-то… В случае необходимости на мой телефон не звони. Вот на этот – Лена.
– Хочешь перед женой скомпрометировать? – пробую шутить я.
– «Лена» девушка целомудренная – не скомпрометирует, – обещает «Майор». – Утром я у тебя. Доставлю до Северного.
– Паспорт?
– Как хочешь… Пропустят тебя без паспорта, а там и без метрик тебя знают и те, и другие… Прямо сейчас прочитай «письмо». Возникнут вопросы – скажешь.
Достаю из конверта лист, на обеих сторонах которого под номерами вопросы, многие из которых меня смутили.
– Ну? – внимательно изучая моё лицо, спросил «Майор».
Я пожал плечами.
– Тут есть такие, на которые я бы не отвечал. Дело Бэтмена… Я передам…
Вечером позвонил Бэтмену:
– Завтра еду к тебе. Надо…
– Хорошо. Пришлю за тобой, – просто сказал он, и мне показалось, что он о моём приезде уже знает.
Жека перезвонил сам:
– Саня, завтра Бэтмен посылает меня за тобой на Северный. Но сначала заедь со своим… «другом» к Бармалею. Его резиденция на турбазе. В Гундоровке переедите мост, второй светофор направо и до Донца. Там не заблудишься… Бармалей очень просил… Будет ждать…
То, что Бармалей находится на турбазе, я знал. Через него шла вся гуманитарка, и он организовывал вывоз и доставку в больницы раненых. Последний раз я видел его год назад, в Станице, и больше мы не пересекались.
В Гундоровке, едва мы переехали мост, «Майор» свернул вправо.
– Этой дорогой на турбазу ближе, – пояснил он.
«Если он знает, что нам нужно к Бармалею, значит, меня «слушают», – досадуя, догадался я.
– Ты ж хотел повидать Бармалея?
– Откуда ты знаешь, чего я хотел?..
– Так мы ж вчера договаривались! – совершенно искренне ответил он.
– А-а-а, ну раз договаривались… – не стал я развивать тему, но гаденький осадок на душе остался.
В своём названии Турбаза имела лишь порядковый номер. На её территории всё было ухожено: чистые асфальтированные дорожки, опрятные, словно вчера выкрашенные, деревянные здания. Ни музыки, ни людских голосов – пусто и тихо. Остановились у самого большого деревянного здания, стоящего на берегу Донца. От реки отделял лишь длинный решётчатый парапет, в промежутках которого были видны сбегающие к воде каменные ступени. У самого здания в тени навеса длинный деревянный стол, вдоль которого стояли добротные лавки с массивными спинками.
Из здания вышел высокий, совершенно седой, болезненно худой человек. Бескровные, землистого цвета щёки, восковой лоб. На сером лице живыми были только его глаза и шевельнувшиеся в улыбке белесые губы. Он решительно шагнул ко мне, обнял, стиснул довольно ещё крепкими руками, и только тут я осознал, что это и есть Бармалей, вернее то, что от него осталось – четверть былого Бармалея.
Отстранившись, Бармалей развёл руки, произнёс виновато:
– Вот так вот… Бывает и хуже, но реже… Хорошо, что приехали. Я ждал…
Жестом руки он пригласил нас к столу.
– Чай? Кофе?..
– Можно и водки! – наконец, приходя в себя, смеюсь я.
– Есть и водка… Но ты ж сейчас к Бэтмену…
– Да это я так… к слову… – смутившись своей глупой шутке, улыбаюсь в ответ. – Сейчас не до водки…