Святослав Моисеенко
За чертой тишины
Самый лучший собеседник – тот, кто умеет ценить красоту молчания.
Святослав Моисеенко
Моисеенко Святослав Феоктистович родился 22 мая, утром, в городе Ленинграде, нынче Санкт-Петербурге (что совершенно не меняет сказочной красоты «Северной Венеции» – города на Неве).
Мальчик рос в интеллигентной семье советских служащих, с детства учился познавать мир и давать всему свою собственную, ни на что не похожую, оценку.
Средняя школа, институт, армия, комсомол – все, как и у всех нормальных людей, родившихся в уже уходящую в прошлое эпоху.
Поэзией увлекался с детства, самостоятельно начал писать в период юношества, увлеченности и первой любви. Поэтический дар остался с ним на всю жизнь и помогал в самые трудные ее периоды.
Автор многочисленных стихов и песен. В 2000 году вышел его сборник стихов «Страницы белых ночей», в 2009 году – сборник «Несколько строк», а в 2011 – «Осколками чужого сна...». И сейчас мы представляем новый сборник поэта «За чертой тишины». В активе Святослава Моисеенко много песен в соавторстве с прекрасными композиторами и в исполнении популярных артистов российской эстрады.
Он желанный гость на светских раутах, торжественных приемах, банкетах и просто дружеских вечеринках. Душа компании, притягивающая к себе все самое лучшее. Неудивительно, что его друзьями являются именитые писатели и поэты, звезды отечественного кинематографа и театрального искусства, популярные артисты советской и российской эстрады, спортсмены и врачи, общественные и религиозные деятели, политики и военные.
Преклоняясь перед великим талантом мэтров, искренне верит в талантливую молодежь и всячески старается ей помогать.
Впрочем, лучше всего о нем расскажет его творчество. Читайте, слушайте, смотрите. И мы уверены – творчество Святослава Моисеенко никого не оставит равнодушным.
Нежный взгляд, поцелуй на прощаньеМне с собою так хочется взять.Каждый раз, говоря «до свиданья»,Я надеюсь на встречу опять.
Что мне делать, я просто не знаю,Для тебя я, как прежде, чужой.Я люблю и безумно страдаю,Оживая от встречи с тобой.
Я люблю! Что же в этом плохого?На заре, в нежных сумерках дняЯ люблю тебя. Эти три словаСтали жизнью давно для меня.
Ты моя одинокая тайна,И сомнениям нежный упрек,Я к тебе, после долгих скитанийВсе равно прихожу на порог.
Я собою тебя заклинаю,Наяву или, может быть, сплю…Как молитву шепчу, повторяяЯ люблю, я люблю, я люблю…
Все призрачное, нереальное,И рвется от берега к берегу,Забавное, нежно-скандальноеВ своей непонятной истерике.
Я сумрачный свет отраженияИ светлые тени грядущегоРазбавлю глотком вдохновения,И выпью за призрачность сущего.
За сердце, когда-то разбитое,За сны, что уже не исполнятся,За терпкость вина недопитого,За жизнь, что до жизни дотронется.
За мир, что порой открываетсяТуманному взгляду художника,За тайну, что нежно касаетсяДуши, что опять растревожена.
Я вновь отпускаю касанием,В лазурной своей безмятежности,Летящее в небо признание,Что тихо целуется с нежностью.
Я, забывшись, стою на пороге,На том самом пороге судьбы,Где ненужными стали тревоги,И наивными стали мольбы.
Где неважно, что чет, а что нечет,Где в распадок уходит рассвет,Где прощаньем становится встреча,И где «да» превращается в «нет».
Я не знаю, какое мне делоДо стремящихся в небо дорог.У забытого Богом пределаЯ отважно шагнул на порог.
Даже вечность мне стала сестрою,Отказавшись от долгой борьбы…За моей распахнулись спиноюБелоснежные крылья судьбы…
Вот так прощаются с друзьями,Что быть друзьями не смоги…Они от нас уходят сами,Растаяв в призрачной дали.
Они уходят шаг за шагом,А ты с тоской глядишь им вслед,Ведь для приспущенного флагаПока еще причины нет.
Ну, не смогли. Ну, не сумели.Не разделили пополам.Не тех пришлось спасать в метели,Не тем мы верили словам.
Казалось бы, ну что за дело,И дружбы от чужих не жди…Но, как-то странно заболелоЛевее, в области груди.