Возвращаюсь к термосу с пивом и продолжаю делать скучные, но полезные выводы. Авиация тут если и летает, то исключительно Орденская. Гражданская, а возможно и военная авиация нового мира разгромлена на базах подобной этой, не хуже, чем авиация РККА была разгромлена Люфтваффе в начале войны.
Остатки. Нет, не так. Останки трех самолетов и вертолета в данный момент служат игровой площадкой моему потомству.
Ага, бросая на меня не сулящие ничего хорошего взгляды, местные работяги открывают крайний склад–контейнер. Внутри контейнеров по стеллажам аккуратно разложено демонтированное с машин оборудование. Собственно другого я и не ожидал увидеть.
Все — пиво допито, трофеи погружены, и обеденное время практически подошло. А у меня до обеда еще есть планы.
— Гюнтер открывай ворота, грузиться будем. И неплохо бы прикрыть груз брезентом. Кстати, где мои патроны?
— Там открыто, заезжай. Канистры стоят около ворот, а брезента у меня нет, — немец выкладывает на стол патронные пачки.
— Нет, так нет, — мой груз что ли. Снимаю куртку и заворачиваю в нее патроны.
— Хальт! (стой нем.)
— Может мне еще и руки поднять? — поворачиваюсь к немцу.
— На вещевой склад загляни, там выдадут. Я договорюсь.
— Хм, Гюнтер, а ты точно немец? Где такие немцы побывали там евреям делать нечего.
Немец усвоил урок, на провокацию не поддаётся и возвращается к обслуживанию пары крепких молодых ребятишек цыганистой наружности. С немцем парни общаются на английском, а вот между собой, на чем–то, похожем на итальянский или на испанский. Я на этих языках, дай бог, дюжину слов знаю.
У ворот меня ждут два пластиковых пятидесятилитровых бочонка с обещанным биодизелем. А вот не буду я тут танцы с бубном устраивать. У меня баки под крышку заправлены. Как я его смешивать буду?
Принимаю смелое командирское решение — тару из–под биотоплива считать своей собственностью. Придя к согласию с самим собой, приступаю к погрузке прицепа.
Немец — скотина, так и не вышел помочь. Мы ведь не договаривались, что он помогать должен. Он и не помогает. Орднунг, однако.
Закончив с погрузкой, решаю, что на сегодня все — хватит! Укатали сивку крутые горки, надо для себя пожить полдня.
Остаток дня жру, пью пиво, греюсь в бане, плескаюсь в бассейне. Одним словом отрываюсь, как умею.
База Ордена — дорога на Порто–Франко — окрестности Порто–Франко
40 число, 8 месяц, 16 год.
Вот и все, сказка пребывания на базе закончилась. Прогревая мотор, «Робур» муркает за транспортным шлюзом базы.
— Гельмут, молись за меня и жди завтра радио от Вольфа.
Пропустив мимо ушей дежурную ответную реплику, поворачиваюсь к немцу спиной и совершенно искренне от души улыбаюсь встающему над морем пока еще не жаркому утреннему солнышку.
Отъехав от базы на полкилометра, заряжаю стволы. Посмотрим поближе, каков ты — Новый Мир.
Вот уже час мой «головастик» неспешно катит на северо–запад в сторону местной столицы — Порто–Франко. За длинный сухой сезон красноватый грунт дорожной колеи укатан до твердости бетона и на скорости в тридцать километров в час колеса «головастика» практически не поднимают пыли. Радиостанция, настроенная на частоту, отведенную для коммуникации на трассе, прикинулась немой и не издает ни звука. Исподволь закрадывается паникерская мыслишка — «А правильно я настроил радиостанцию?». В любом случае, ехать надо.
Первый десяток километров пути от основной дороги отходят боковые ответвления. Куда они ведут, непонятно, но видимо, что–то по близости есть.
На десятом километре в стиле Илюхи Муромского упираюсь в перекресток. Назад на базу не пущают. Прямо по курсу шлагбаум с надписью «STOP» и часовым в будке. Вот только будка бетонная с узкой амбразурой и торчащим из этой самой амбразуры стволом пулемета. За шлагбаумом и будкой змеится уходящая за горизонт дорожная колея. Налево нам пока не надо, рано нам налево. Нам направо — на Порто–Франко.
Километров через двадцать попадается первый ручеёк. В конце сухого сезона это едва заметная нитка теплой мутной воды, колеса помочить не более. Но основательно вымощенный плоскими гранитными валунами брод намекает, что в сезон дождей ручеек превращается в речку почти метровой глубины и шириной метров двадцать.
Мое появление поднимает с водопоя стадо местных травоядных, похожих на земных антилоп. Похожих я «В мире животных» видел. Вот только рогов у местных антилоп что–то многовато. Или это мне мерещится от жары?
Хм, сквозь открытую от зноя форточку двери «ПСО первый» позволяет убедиться, что ничего мне не мерещилось и рогов у антилоп действительно четыре.
— Пап, не стреляй, пусть бегают, — две пары детских глаз смотрят на меня с укором.
Увлекся я, не заметил, как большой палец правой руки сдвинул предохранитель СВД.
— Держитесь крепче, сейчас потрясёт немного.
Ставлю СВД на предохранитель и аккуратно проезжаю мощение брода. Прицеп — зараза, то дергает за зад, то дает ощутимого пинка моему головастику. Что, в общем, не удивительно, это — моя первая в жизни поездка с груженым прицепом.
По мере удаления от брода местность вокруг постепенно меняется. Эпохи назад вылизанная морем и отшлифованная ветром, ровная как стол приморская низменность сменяется холмами. В океан разнотравья вклиниваются рощицы кустарников и невысоких, похожих на земные баобабы, деревьев.
По залитой солнцем равнине снуют стайки четырехрогих антилоп, и неспешно кочуют в поисках свежей травы стада крупных копытных, похожих на смесь лося с буйволом.
Где травоядные, там и хищники. Но детально разглядеть санитаров саванны не получается. Слишком высока трава и слишком быстры хищники.
Ну и ладно, не очень–то и хотелось. Еще успею наглядеться на местные красоты.
Прямо по курсу движение, из мощного облака пыли проявляется автомобильный конвой.
Повинуясь требовательным жестам пулеметчика, точащего из люка идущего головным гантрака, принимаю вправо и останавливаюсь в паре метров от дорожной колеи.
Передернув затвор АПБ, взвожу курки обреза и спокойно складываю руки на руль. Против спарки крупнокалиберных «Браунингов» в кузове обшитого сталью «Унимога» мои пугачи не аргумент.
Поравнявшись со мной, гантрак притормаживает. С видом полного безразличия на лице терпеливо жду, пока боец за пулеметной спаркой рассматривает мою машину.
Боец на пару секунд встречается со мной взглядом, потом гаркает в прикрепленную на груди рацию что–то похожее на — «О? кей! Форвард!». Утробно рыкнув мотором, гантрак с буксом срывается с места.
Мимо меня неспешно проезжают четыре переделанных из грузовиков автобуса, автокран, дюжина бензовозов и несколько внедорожных легковушек. Замыкает конвой второй гантрак.
Серьёзно тут к проблеме безопасности на дорогах подходят. И мне решительно не стоит торчать тут, как три тополя в известном месте.
Не проехав и километра, притормаживаю у миниатюрного кладбища. Над морем травы возвышаются семь холмиков, сложенных из валунов и крупных булыжников.
Пять могил венчают добротные, сколоченные из струганного бруса кресты. На горизонтальных перекладинах крестов готическим шрифтом выжжены имена. Под перекладиной крайнего креста, в такт ветру покачивается выцветшая кукла.
Две могилы с другого края увенчаны красными звездами. Не знаю, возможно, где–то еще в мире хоронят подобным образом. Но я, отчего–то твердо уверен, с этими двумя погибшими я разговаривал на одном языке.
Глушу мотор в акте короткой минуты молчания. Раз уж остановился, заодно переключусь на запасной бак и отпою Муху водой. Псине не стало лучше, но и ухудшения не наблюдается, что вселяет определенный оптимизм.
Еще через час дорога опять выходит на морское побережье. Одолеваю затяжной подъем и принимаю вправо, на укатанный пятачок возле дороги. С этого места виден солидной кусок еще одной орденской базы. Очень удобное для обзора место, любопытные зрители укатали солидную площадку. Даже на тракторах заезжали, судя по следам.