Я против: безответственности, лени и сетевых игр.
Жизненное кредо – человек не имеет права быть несчастным.
Помимо поэзии, люблю классическую музыку и живопись – скорее интуитивно, сердцем, – ведь ни в первом, ни во втором, ни в третьем особо не разбираюсь.
Стихи пишу с детства, видимо потому, что не умею петь и рисовать, хотя в жизни приходится делать и то и другое. Пописывала себе «в стол», пока неравнодушные не затащили в сеть. Здесь я и обрадовалась, что «современная поэзия не умерла» и я не одинока. Иногда, по праздникам, печатаюсь в местных газетах.
Стихи люблю разные, от детских до акмеистских, лишь бы это было гармонично, искренне, стильно и неординарно. Этот принцип применяю и ко всему остальному.
Мечтаю выпустить симпатичную книжицу для детей «Маленькая Ра и другие стихи для детей»).
Мне 39 лет.
Хватит? А то я так долго могу…:)
Я женщина, лежащая на шкуреВ каминной зале, в отблесках огня,Ты укрывал от бьющей в окна буриСвоими поцелуями меня…
Потом ты ждал. Глушила баня крикиИ повитухи частое «Плоха…»А помнишь, приносила костяникиЯ для тебя на блюдце лопуха?..
Я женщина, играющая в покер.Твое второе имя – Флэш-рояль.О, как прозрачно делает намекиПомадой окантованный хрусталь!
Заметил ты, как я украдкой прячу —Предательски знакомый аромат —В разрезе платья пробники удачиИ родинки молочный шоколад…
И это я нарочно уронилаСебе под ноги веер кружевной.Чтобы его мне подал мальчик милыйИ жарким взглядом встретился со мной…
Я женщина с улыбкою Джоконды,Ромашке приказавшая «люблю».Официанты слушать мои стоныСбегаются: Mademoiselle Chante le Blues[2]… Все ищут счастье. В черных зернах кофе,Отобранных за Мутною Рекой:Бросая в кипяток несчастья крохи,Отождествляют счастье и покой,
Который только снится… и не снится.Задумал май сиреням злую месть.Так лихо каруселька жизни мчится,Что с лошади на льва не пересесть.
Седеют одуванчики… лысеют,Вьюнки в изнеможении ползут.Плетут венки веснушчатые феи —Из Нидерландов их не привезут,
Как розы, хризантемы и тюльпаны.Уходит поезд… с пятого пути.Нет, не успеть. Без ручек чемоданыЖаль выбросить. Опять идут дожди
По четвергам. В субботу – чьи-то свадьбы.Ах, где я только счастья не искал!Я был бы счастлив, если бы да ка́бы.Возможно, и в постиранных носках
Его немножко есть. В тугой барсетке…В сто лет назад написанных стихах…В солонке у хорошенькой соседки…Как будто начинает все стихать…
Вдруг резко – нараспашку мая дверца,И снег черемух вянет на земле.В лицо пахнуло позабытым детствомВновь – от облитых клеем тополей.
Мы привыкаем сетовать на власти,На невезенье, порчу, сглаз и рок.А где-то наше родненькое счастье,Несчастное, нас ищет – сбилось с ног.
Но маются и ищут счастье люди,Энциклопедий тонны вороша.Хм… вы когда-нибудь кормили грудью,Прильнув щекой к ладошке малыша?
Метель в степи. Протяжно воет ветер,В лицо швыряя жгучую крупу,Нанизывая на железный вертелМою сиюмитную судьбу.
Все было честно. Даже штормовоеПредупрежденье было нам дано.Изнеможенье. Наважденье. Двое —Я и метель. Разорвано звено
Между реальной явью и киношной.Стихия… как же можно супротив?Хотя теперь и модно, и возможноТехнически – раскрасить негатив.
Но с этим разноцветьем не согласнаМириться вьюга: знай себе одно —Все красит только монохромной краской.Метель снимает белое кино.
Двенадцатое утро маяБесцеремонно улыбнулось,Голодным гамом заполняяЗевки не выспавшихся улиц.
Так много воздуха и светаВ объятьях призрачной истомы,Так сладко предвкушенье лета,Что выйти хочется из дома,
Где все промозгло, и обрыдлаТоска каминного уюта,Заплесневевшее повидло,Преданья пледов пресловутых.
Свежи миндалевые дали,И долы мятные мятежны,Прохладны вздохи Цинандали —Пусть этот завтрак будет грешным,