Отца я никогда не видел и не знаю, и вообще долгое время верил, что меня нашли в капусте, потому что иначе, как у меня нет папы? Но потом умер Дед мороз, а вместе с этим и многое прояснилось. Мать никогда мне об отце не рассказывала, а я и не интересовался, да и сейчас не интересуюсь. Зачем мне это? Знаю одно, он бросил мать еще до моего рождения. Для меня этого достаточно.
Так как мыслями меня занесло куда-то не туда, я тряхнул головой и решил, что все не так уж и плохо. Галлюцинация была всего один раз, в состоянии сильнейшего алкогольного опьянения, но на утро все прошло, я все осознал и вижу выход. Я просто перестану пить. Сейчас приму душ, приду в себя и сяду дописывать книгу. А завтра с утра, бодренький, свежий, принесу рукопись спонсорам.
Подобный расклад меня воодушевил, и я направился в ванную. Там долго рассматривал в зеркало смутно знакомого мне мужчину болезненного вида, с красными глазами и заросшего щетиной. Приведя себя в порядок, приняв контрастный душ, направился в кухню и сварил себе кофе. С кружкой в руках, благоухающий самым приятным образом, и с довольной физиономией я направился в гостиную, являя собой воплощение любого рекламного ролика «Nescafe». И тут же наткнулся взглядом на смятую постель, включенный светильник и предательское пятно на ковре. Улыбка моя быстро перетекла в разряд кислой, но я мысленно приказал себе не падать духом. Поставив чашку на журнальный столик, я быстро утащил подушку и простынь с одеялом в спальню, выключил светильник и сел на диван, что позволило мне не видеть пятно, которое, кстати, возникло вообще еще раньше и к галлюцинации никакого отношения не имела. Я включил телевизор и постарался максимально насладиться кофе. Это мне почти удалось, если бы не зазвонил телефон. Я посмотрел на дисплей и увидел номер спонсора. Мысленно чертыхнувшись, снял трубку, и полилась молочная река с кисельными берегами:
-Здравствуйте, Сергей Витальевич. Да, я помню, Сергей Витальевич. Конечно, книга пишется, Сергей Витальевич. Да, завтра будет лежать у вас на столе, Сергей Витальевич, как и договаривались, - если бы меня столько раз за минуту назвали по имени-отчеству, я бы потом уничтожил всех Артемов Земли, - И мне приятно, Сергей Витальевич. До скорой встречи. Да, - я положил трубку и передразнил его, - а иначе Артем Николаевич, сами понимаете... Все я понимаю, урод жирный.
Однако этот разговор настроения моего не уничтожил. Я допил кофе, наслаждаясь формами Lady Gaga, которая с удовольствием демонстрировала мне их со всех сторон с экрана моей огромной плазмы. Потом волевым усилием вымыл кружку и, захватив ноутбук, уселся в кухне, решив, что гостиная не вызывает у меня приступов литературного творчества. Прежде чем продолжить писать (кстати, сам процесс виделся очень отдаленным, и я уже настроился на мучительные потуги, похожие на сидение в туалете во время запора - мучаешься-мучаешься, а ничего не выходит), я решил освежить в памяти уже написанное. Так, что там мне удалось наклепать? Кстати, вышло на самом деле кровавее, чем обычно, но это специально для дедушки на разбитых жигулях, пусть получает удовольствие. Я быстро пробежал глазами написанное. В общем-то, до конца книги оставалось не так уж и много, основная линия была прописана. Утром Джокер просыпается в плохом настроении - опять что-то снилось, а что, вспомнить не может, только осадок неприятный остался. Чтобы этот осадок окончательно растворился, надо Джокеру кого-нибудь было замочить. На этот раз этим кем-то оказалась ни в чем не повинная девчушка, шедшая на занятия в музыкальную школу. Джокер затащил ее в подвал и вырубил из ее тела скрипку, естественно, пока она была жива - иначе каков смысл данного занятия? В перерывах между ее бичеванием идет история самой девушки, трогательная до слез - это мой обычный прием. Он создает иллюзию правдивости. Теперь это уже не просто страшилки для взрослых, это история, которая могла бы случиться вполне реально. Человеческий фактор, черт возьми. Это было утром. В обед Джокеру не понравилось, как его накормили в какой-то забегаловке, посему хозяин ее был заживо скормлен собакам, обитавшим на территории заброшенного химзавода. А чтобы собачкам было удобнее, пришлось его немного порубать. Во время порубки глаза несчастного грузина были устремлены вдаль и видели горные вершины, на которых вокруг кишлака бегал маленький веселый мальчик. Можно догадаться, кто был этот мальчик. Ну и вечером его неудачно толкнул на переходе какой-то молодой мужчина, за что и поплатится своей жизнью. Джокер нарисует на нем ножом полоски, а потом будет долго ходить по его телу, изображая пешехода. Вот такая задумка. Спросите, в чем же смысл? Ведь в каждой книге, да и вообще, в каждом деянии должен быть какой-то смысл. Но смысла нет. В этом и есть весь смысл. Нет смысла ни в зверских убийствах Джокера, ни в выборе им жертв, ни в чем нет смысла. В самой жизни нет смысла. Пустое, призрачное существование, ведущее в никуда.