В документе Майкрософт Ворда ничего не изменилось. Джокер так же брызнул что-то в лицо Андрею, а тот погрузился в какую-то другую тьму. Господи, какой же бред.
Я сел за стол и прокрутил документ к началу. Потом подумал и нашел ту часть, которая касалась непосредственно Андрея. Быстренько пролистал, особенно не вчитываясь. А когда дошел до конца, устало потер лоб, потом выделил весь текст и, немного поколебавшись, все-таки нажал кнопку Del. На мгновение все зависло, а потом на экране появилось окно с фразой:
«Невозможно удалить».
Я непонимающе заморгал и снова нажал Del, уже несколько раз подряд, не прерываясь. Документ выдавал только новые окна с той же самой фразой. Ничего не понимая, я убрал все эти окна, дошел до конца документа и нажал Backspace. Курсор замигал часто-часто, но с места не двинулся. Андрей так и продолжал погружаться во тьму.
-Какого черта? - ничего не понимая, сказал я и начал стучать по клавише. Результат от этого остался прежним. Я стал быстро жать на все кнопки подряд. На экране появился беспорядочный текст. Я нажал снова на удаление, и процесс пошел. Но вздохнуть облегченно мне не удалось. Вздох поперхнулся практически сразу. Курсор плавно бежал влево, оставляя за собой чистое пространство ровно до того самого места, на котором я закончил писать днем. Я снова задолбил по клавише с нулевым результатом. А потом мелко-мелко закачал головой.
-Нет, - на губах моих застыла кривая улыбка, - это невозможно, это просто невозможно.
Я резко вскочил, обошел стул, немного покрутился по кухне, потирая лицо и кидая взгляды на монитор. Тот выглядел совершенно безобидно, словно пытался сказать, что я, мол, тут совсем не причем. Осененный новой идеей, я кинулся к нему, свернул документ и открыл другой, первый попавшийся. Это была какая-то рецензия. Я нажал на удаление в тайной надежде, что мой ноутбук просто завис или сломался. Пускай даже сломался, не жалко. Но рецензия (кстати, она была на мою предыдущую книгу, и написана была совершенно паршиво), стала исчезать. Я сглотнул, тут же развернул документ с книгой и попробовал сделать то же самое. С этим не прокатило. Рукописи, как известно, не горят, не тонут и не удаляются из компьютера.
На меня накатило отчаянье. Я сел за стол, обхватив голову рукой, и стал раскачиваться, тихонько при этом подвывая. Не хотелось мне верить в то, что происходит. Не хотелось не потому, что логика бунтовала, доказывая, что мистики не существует. Нет, данный факт Вселенной я еще как-нибудь бы пережил. Не хотелось потому, что то, что меня ждало дальше, представлялось мне неясным, но ужасом. Я не хотел признаться себе, что сам уже поверил в то, что Джокер ожил. Ожил на самом деле, а я для него тот самый Андрей, который толкнул его на переходе. И я еще начал смутно догадываться, что раз он, Джокер, здесь, в этом мире, то он где-то обитает и в этот момент, что-то делает. Что он может делать? Ведь если верить происходящему, то он должен сейчас найти мою невесту и притащить ее в водонапорную башню. Но как он может сделать это, если я об этом не пишу? Не может же он застывать или исчезать до того момента, пока не появится продолжение? К тому же я ведь сейчас нахожусь у себя дома, а не в водонапорной башне...
Я тряхнул головой. Очевидно - я ничего не понимаю. Но единственное, что я знаю точно: то, что я пишу - осуществляется. Я не знаю, что и как происходит в те моменты, когда я не пишу. Я не знаю, как я перемещаюсь из этого мира в мир книги и становлюсь Андреем. Но я знаю, что то, что я пишу - сбывается. И я даже знаю, кто в этом виноват. Старик в жигулях. Вся эта чертовщина началась именно после того, как я вернулся домой после этой злополучной встречи. Что этот старик мне сказал? Что-то вроде того, что я пожалею, если продолжу писать про Джокера. Что я сам уничтожу себя. А еще он сказал, что слова иногда оживают. Я в ужасе уставился на монитор. Тот был абсолютно равнодушен, и намека на то, что из него вылез Джокер, не было никакого. Но мне все равно почему-то показалось, что мебель в этом доме в сговоре. По крайней мере, будильник и ноутбук точно. Поймав себя на подобной мысли, я понял, что я полный идиот, несущий бред. Бред? Ну да, конечно, ноутбук и будильник, обсуждающие за бутылкой виски очередной план моего уничтожения, - это бред. А вот оживший персонаж книги - псих с комплексом неполноценности, пытающийся меня убить - это так... Это нормально.
Я встал и направился в гостиную. Естественно, к бару. Налил в очередной бокал виски, испепеляющее поглядывая на будильник. Тот даже не шелохнулся. Зато я отметил, что прошел уже час. Я вернулся в кухню и устроился за барной стойкой, обозревая все кухню. Разум, точнее его остатки, подсказывали мне, что первым делом надо успокоиться, а потом что-нибудь придумать.