-Придумать? - ухмыльнулся я, - это мы можем.
Я сделал большой глоток, потом подошел к ноутбуку и написал, стоя над ним:
«Когда Андрей очнулся, он не понял, где находится. Но он отлично помнил все произошедшее. Он резко вскочил, отметив про себя, что ничто не сковывает его движений. В комнате было темно. И это была комната. Комната его собственной квартиры. Он огляделся - все было тем же, но что-то словно проскользнуло мимо. Что-то не то. Окно. Его взгляд вернулся к окну. Что-то с ним было не то. Точнее, за ним. Андрей медленно подошел к окну и не поверил своим глазам. Недалеко, буквально через дорогу, возвышался Спас на Крови. Андрей точно знал, что это именно он. Он часто бывал в Питере и любил этот город».
-Ну что? - хмыкнул я, выпрямляясь, - что ты на это скажешь?
Я повернул голову к окну: за стеклом серел московский промозглый вечер.
-То-то же, - довольно усмехнулся я, - Андрей в Питере, я в Москве, а Джокер - в параллельном мире.
На всякий случай я попробовал стереть написанное. Получилось. Я вернул удаленное и задумался. Потом закрыл документ, сохранив изменения, и снова открыл. Написал я, конечно, корявенько, но ничего, это же ерунда... Эксперимент.
Я снова задумался. И что дальше? Сидеть и ждать развития событий? Неужели я верю во все это? Чистой воды бред. Психоз, помешательство, и любое другое слово, которое вы придумаете для продолжения этого синонимического ряда. Нет, с Питером я явно погорячился. Если все-таки предположить, что написанное сбывается, то проще сейчас сесть и спокойно написать о том, как у Джокера случился инсульт, инфаркт, его сбила машина, он попал под самосвал после того, как упал с крыши небоскреба... Ну или просто инсульт и мгновенная смерть. Да. Это надежнее. Я сел перед монитором и нажал на Backspace. Ничего не произошло. Я нахмурился и снова задолбил по клавише, как и некоторое время назад. Снова безрезультатно.
-Что за?.. - я откинулся на спинку стула, не находя нужных слов. Что-то слева меня напрягло. Что-то неуловимое, но напрягло. Я медленно повернул голову и увидел за стеклом ярко освещенные купола. Думаю, добавлять то, что купола эти были Спаса на крови, не стоит.
Не веря в происходящее, я медленно поднялся и тихо, аккуратно дошел до окна. Купола никуда не исчезли. Наоборот, только четче очертились в туманном питерском вечере. В туманном питерском вечере? В туманном питерском вечере?!
-Не может быть, - прошептал я в который раз за последние сутки, качая головой. Я резко обернулся, глядя на ноутбук. Теперь я уже готов был поверить в то, что он в этом всем замешан. Я метнулся в спальню и вскоре вернулся, держа в руках нетбук. Мне его подарила Машка, но я им так и не пользовался. Одной из причин чего был его ярко-розовый цвет. Я быстро подсоединил его к сети через провода и включил. Расположился я за барной стойкой, чтобы ноутбук не мог никак мне воспрепятствовать. Хотя кое-какие мысли о неудаче задуманного все-таки роились в моей голове. Однако все прошло отлично. Документ с книгой быстро перекинулся на флешку и легко открылся в нетбуке, сохраненный на рабочем столе. Изменений в тексте так же не было, как и изменений за окном, к слову. Первым делом я, естественно, попробовал удалить написанное, особо не веря в успех. Триумфа и, правда, не состоялось. К этому я был готов. Но сам факт того, что я спокойно могу перекидывать текст, меня почему-то порадовал. Я не стал выключать нетбук, решив его зарядить. Потом подошел к окну и стал рассматривать пейзаж. Откровенно говоря, Питера я не знал совсем. Я был там один раз, лет в четырнадцать. Нас возили с экскурсией после девятого класса. Просто почему-то он всплыл в голове, вот я и написал. А Спас на крови... Ну кто ж его не знает. Я его помнил, потому что он мне напоминал храм Василия Блаженного на Красной площади. Забавно. Интересно, а если выйти из дома, пройтись туда дальше, на улицу, которую не видно из окна? Что там? Город кончится, ибо я его не знаю и не представляю? Или я на самом деле в Питере?
Я был на самом деле в Питере.
Я обошел Спас на Крови, вышел из переулка на Невский проспект по наущению гуляющих людей и замер. Город жил. По проспекту неслись машины, люди сновали туда-сюда, горели огни. Но что мне было делать в этом городе? Сейчас, когда я как будто бы Андрей, а Джокер где-то в Москве ищет мою невесту, чтобы разрезать ее на куски... Интересно, какая она, невеста Андрея? Я представил себе невысокую худощавую девушку, светловолосую, одетую в серую кофту и светлые джинсы. Она почему-то вышла похожей на Машу... Маша! Черт побери! Я резко развернулся и побежал к дому быстрее пули. Открыл дверь, коря себя на чем свет стоит, и сразу бросился к нетбуку. Я очень боялся, руки у меня тряслись, когда я открывал документ. Какая-то часть моего мозга говорила: «Успокойся, все нормально. Сбыться может только то, что ты напишешь». А другая часть просто пускала импульсы, как маяк: «Но ведь пока ты не пишешь, Джокер что-то делает. И вполне вероятно, он ищет ее, твою невесту».