- Господин! – воскликнула я, снова попытавшись вырваться, и на этот раз мне удалось отскочить от него в угол комнаты. Может, он увидел испуг и тревогу в моих расширившихся глазах?
- Господин Мартэ, что с вами? – повторила я, запинаясь. - Что вы... что вы делаете?..
Он казался удивленным и даже ошарашенным, будто не понимал, почему я вдруг вырвалась из его рук и сейчас стою, с силой прижимая к себе платье, дрожащая и ничего не понимающая.
- Ты меня не помнишь? – спросил он тихо, тяжело дыша. – Совсем... не помнишь?
Дрожь прошлась по телу, сердце забилось сильнее. Странный человек. Кто он? И так всё это знакомо отчего-то... Его взгляд, лицо, голос...
- Я вас не понимаю, - проговорила я, едва ли не вжимаясь в угол комнаты, и Димитрий увидел мой испуг.
- О Боже! – воскликнул он. – Прости меня, я не должен был... так бурно реагировать. Прости, девочка!.. – и, шагнув ко мне, вдруг замер.
- Что с вами произошло? – спросила я, поджав дрожащие губы. - У вас такое странное лицо...
- Ты говорила, что родители узнали бы тебя по этому родимому пятку, - вместо ответа сказал Мартэ.
Завороженно глядя на него, но не понимая, к чему он клонит, я кивнула.
- Но они погибли, - прошептала я, сжимая руки в кулачки. – Мне сказали, что они погибли...
- Это неправда, - заявил Димитрий. - Ведь я узнал тебя, - прошептал он, не сводя с меня глаз. - Моя дочь...
На то, чтобы осознать сказанное им, мне потребовалось не меньше минуты.
- Что?..
- Я узнал тебя, - ответил Димитрий и сделал ко мне еще один шаг. – По родимому пятну.
Я застыла, с ужасом и неверием глядя на него. Высокий статный мужчина, аристократ, дворянин, мой хозяин... Узнал меня!..
- Вы хотите сказать, что я... ваша дочь? – прошептала я едва слышно, а потом меня словно взорвало. - Но это невозможно! Это просто... невозможно. Я родилась в Праге, мне сказали, что мои родители погибли, и я попала в детский дом! – голос мой сорвался от неожиданного озарения. – Моя мама, мой отец... погибли!..
Мой голос сорвался. Откуда я знаю, что это правда? Я ведь ровным счетом ничего о себе не знаю. Не помню... Но это вовсе не означает, что я... что он... этот мужчина... Разве такое может быть? Чтобы он был моим отцом... я его дочерью?.. Нет!.. Какое-то безумие просто. Шутка, очень неудачная и злая!
Я взглянула на Димитрия с опаской, внимательно, но боязливо осмотрела, будто стараясь выявить в нем сходства с собой. Или же боясь их обнаружить. Мы с ним не похожи!.. Или похожи?.. Ничего. Только цвет волос... У него они черные, как смоль, на висках поблескивающие серебристой сединой. И всё... Ничего!..
- Это не может быть правдой, - зашептала я, зачарованно глядя в его глаза и... видя глаза из своих снов-воспоминаний. Я попятилась к стене, продолжая настаивать. - Я даже не знала об этом мире, пока сюда не попала. Я ничего о вас не знаю! Я не ваша... дочь. Этого не может быть!.. – слезы подступили к глазам.
Слезы обиды и боли от столь жестокой лжи. Зачем, почему? Мне и так больно!.. Зачем еще и эта ложь? Я уже смирилась, я и так согласилась быть служанкой в доме Мартэ. Почему... зачем так?!
- Я не ваша дочь, не ваша!.. – продолжала я повторять, как заклинание, понимая, что пытаюсь ухватиться для защиты за невидимый тонкий щит, отгородившись от правды и приняв ту ложь, в которой жила всегда.
А человек, который не мог быть моим отцом, продолжал настаивать и наступать на меня.
- У тебя эта метка, - сказал он, подходя ко мне. - Родимое пятно, такое же, как у нее... Наследственное, как ты и говорила. Передается из поколения в поколение по женской линии...
И весь мой устоявшийся мир начинает рассыпаться под ногами, поглощая меня в бездну.
- Нет! – закрыла я уши руками. – Нет, не может быть! Неправда. Зачем вы меня обманываете? – заплакала я, не в силах больше слышать острые слова, приносящие боль. - Это ошибка. Всё сон, я сейчас проснусь, и тогда... Вы забудете, что говорили! - я сильно зажмурилась, чтобы не видеть его лица и приближающуюся ко мне фигуру. – Раз. Два. Три...
- Тебя похитили, когда тебе не было и двух лет, - решительно сказал Димитрий, перебив меня. А я продолжала считать, не желая его слушать, перебивая его слова монотонным счетом. – Твоя мама... она умерла, защищая тебя. А я потерял в тот день самых дорогих мне людей! Ее и... тебя, Кара...