Мой взгляд невольно метнулся к шкатулке, в которой я, как идиотка, хранила его визитки, присылаемые с цветами. Подошла к шкатулке и, раскрыв ту, стала читать визитки одну за другой.
«Леди К. Мартэ. Да или нет? Князь Ш. Кэйвано» - было написано на каждой из них. На всех, кроме последней. Крючковатый почерк Князя вывел на последней карточке «Леди К. сказала да?».
Улыбка расплылась по моему лицу, озаряя его и вынуждая глаза светиться. Боже! В этом весь Штефан! Абсолютно весь. Романтик? Как смешно! Да и не нужна мне была романтика! То, что было внутри этих карточек - сильнее, яростнее, безумнее... Это - всё. Для меня. Как и для него тоже. Леди К. Мартэ! Не это ли доказательство его признания меня, как равной ему? Не это ли заверения, не это ли его решение? Какая к черту романтика, это – и есть чувство. Выраженное в двух словах.
Бережно положив визитки в шкатулку, я подошла к зеркалу, начиная расстегивать платье.
А потом я вдруг поняла... Он был в комнате, стоял позади, разглядывая меня, всё то время, пока я…
Резко распахнула глаза и поднялась на кровати. Острая боль ударила в виски, вызывая позывы к рвоте. В глазах потемнело, а в ушах зазвенели тревожные колокольчики, превращающиеся в надрывный гонг.
- Тебе нельзя так резко вставать, - слышится рядом его голос, я различаю его даже сквозь шум в ушах. - Ложись.
Я поворачиваюсь на голос и замираю. Штефан!
- Значит, это мне не приснилось? - выдыхаю я, чувствуя, как к горлу подступает тошнота, а перед глазами пляшут мушки.
- Ты бы хотела, чтоб я тебе приснился? - вскинув брови, он подходит ко мне, вынуждая меня откинуться на подушки. Мне настолько плохо, что я подчиняюсь.
- Где я? – смогла я выдавить из себя, повернув голову набок.
- Ты со мной, - ответил он, касаясь пальцами моего лица и с наслаждением, как мне показалось, проводя ими по скулам и подбородку. - А значит, в безопасности, - выдохнул он и, наклонившись, поцеловал меня в кончик носа.
Немного опешив, я уставилась на него. А Штефан отошел к окну.
- Где я? - повторила я свой вопрос.
- В моем загородном доме, - был мне ответ. - В Норвегии.
- Что-о?! - ужаснулась я, вновь поднявшись на локтях. Боль в висках мгновенно напомнила о себе.
- Успокойся, Кара... Каролла, - повернувшись ко мне, заявил Штефан. - У тебя, наверно, кружится голова, это действие снотворного...
- Как ты посмел?! – перебив его, выкрикнула я, но откинулась на подушку, потому что он оказался прав, голова у меня, действительно, кружилась.
- Снотворное совершенно безвредно, - спокойно сказал Штефан, подойдя ко мне. - Просто некоторое время будет болеть и кружиться голова, в остальном...
- Ты прекрасно понимаешь, о чем я, Штефан! – вновь перебила я его. – Как ты посмел... похитить меня?!
Его лицо не выражало никаких эмоций, взгляд впился в меня, скупой, но одновременно горячий, будто меня раздевающий. Мне стало не по себе, сердце забилось где-то в горле, а жар пронзил до основания.
- Я не похищал, - вскинув брови, заявил он, а я едва не задохнулась от возмущения. – Ты у меня в гостях, - мягко улыбнувшись мне, он добавил: - По крайней мере, так ты сообщила отцу в записке.
- Какой записке? – мой голос дрогнул, а в горле вдруг вырос огромный ком. Что сделал этот человек!?
- Той, что ты оставила отцу, - покорно ответил Штефан, - перед тем, как решила... навестить меня.
Я долго смотрела на него, не в силах поверить, что он действительно пошел на это. Обман! А потом, увидев решительный блеск глаз, всё поняла. Этот человек пошел бы на всё, чтобы заполучить, что хочет.
Но зачем ему это надо!? Зачем, Боже? Чего он хочет от меня? Его уязвило, что я... что я...
- Он не поверит этому! – вскричала я, вновь поднимаясь с кровати и желая заехать ему в лицо.
- Может быть, - равнодушно пожал он плечами. - Пожалуйста, ложись в кровать, Кара, у тебя всё еще кружится голова, - добавил он с нажимом в голосе.
В моих глазах он прочитал всё, что я хотела ему высказать в лицо, но промолчала.
- Он не поверит твоей записке! – выкрикнула я.
- Почему же моей? – губы его скривились. – Твоей. Это ты ее написала, своим почерком. Ты не помнишь?
- Думаешь, я совсем спятила? – сквозь зубы прошипела я. – Не помню уже, что писала, а что нет?!