– Номер у вас оплачен на пять дней вперёд.
– Чего? – Мне показалось, что я ослышался. – Чего-чего?
– Номер у вас уже…
– Да слышал я. С чего вы это взяли?
– Мне сказала служащая гостиницы. По прибытии вы оплатили номер на пять дней вперёд. Завтраки и ужины, кстати, включены.
– О как. Жаль, что я нихрена не помню… Но хотя бы с голоду я теперь не помру. Мне бы, конечно, не хотелось застревать тут ещё на пять дней, но это всё же лучше, чем ничего. Постойте-ка! – Меня вдруг осенило. – Ведь если я оплатил свой номер, стало быть, у меня был с собой бумажник! Он где-то в гостинице!
– Весьма вероятно. На вашем месте я бы вплотную занялся его поисками. Кхм. Что ж. Теперь нам нужно всё задокументировать.
Ещё минут с десять сержант описывал мои показания, а я поправлял его. Доктор тем временем вынул из моей руки катетер и удалился, не попрощавшись. Наконец, сержант дописал своё сочинение, и я расписался в низу листа.
– Итак. Кхм-кхм. – Сержант откашлялся. – Я пока навещу работницу, заселявшую вас ночью. Возможно, она что-то помнит, что поможет вам, как минимум, найти бумажник. Пока, к сожалению, это всё, что мы имеем. Постарайтесь отдохнуть.
Полицейский ушёл, и я, полежав ещё с полчасика, решил принять вертикальное положение. Не спеша, я сел на постели – всё было хорошо. Более или менее. Аккуратно, очень медленно встал. Комната всё ещё стояла на своём месте, желудок не вздрагивал в позывах рвоты. Напротив, мне захотелось есть.
Из комнатки я вышел в коридор, примыкающий к холлу. Уже знакомая консьержка тревожно посмотрела на меня, но постаралась улыбнуться и даже спросила:
– Как вы себя чувствуете?
– Хорошо, спасибо. Доктор буквально влил в меня жизнь.
– О, понимаю! Мой бывший муж постоянно с похмелья ходить не мог, – затараторила консьержка, – так я звала соседку – она работает медсестрой – и та ставила ему капельницы. Не бесплатно, конечно, но что уж…
– Скажите, – перебил я собеседницу, – это правда, что я оплатил номер на пять дней вперёд?
– Да! Это удивительно, потому что…
– А правда, что в стоимость входят также завтраки и ужины?
– Да, конечно…
– А нельзя ли мне сейчас чего-нибудь перекусить?
– Перекусить? – Консьержка бросила взгляд на часы на своём запястье. – Видите ли, завтрак уже давно закончился… Да и обед тоже… Впрочем, ситуация у вас необычная, так что я спрошу у повара.
Она быстрым шагом удалилась в направлении столовой, а через несколько минут уже вернулась, гордо улыбаясь:
– Пожалуйста, идите в ресторан, вам дадут борща!
– Борща?
– Ну да. Вы ведь едите борщ?
– Да, конечно…
Мимо нас прошли мужики в одежде цвета хаки и с зачехлёнными ружьями.
– А почему в гостинице так много людей с оружием?
– Кого-кого? А, вы про охотников? Так сезон ведь. Сезон охоты, – пояснила она, видя мою растерянность. – Каждый год в то время к нам съезжаются охотники со всего Приморского края! Пойдёмте в столовую.
В длинном пустом зале только на одном столике не было перевёрнутых стульев. Зато на нём стояли тарелки – одна с борщом, другая с макаронами и котлетой, а ещё блюдца с хлебом и пирожком и стакан компота.
– Вот, кушайте, пожалуйста! – гордо сказала консьержка. – Я пока вернусь за стойку. Как закончите – пожалуйста, отнесите тарелки вон в то окошко. Хорошо?
– Хорошо, – машинально ответил я, набрасываясь на еду.
В столовой работал телевизор. Где-то около метра в диагонали, далеко не новый плазменный экран висел на стене слева от меня. Звук был убавлен до минимума, и я слышал лишь неразборчивое бормотание. Уже доедая борщ, я поднял взгляд и увидел на экране журналиста, за спиной которого открывался знакомый вид. Вот репортёр медленно зашагал в сторону, и оператор изменил ракурс. Теперь на экране было видно здание, над высокими деревянными дверями которого была вывеска: «Гостиница «Красная заря». Машинально я отложил ложку, встал и подошёл к телевизору. Прибавил громкости.
– …заря». Сейчас в этой гостинице остановились сотни охотников со всего Приморского края, – говорил репортёр. – Но удовольствие от сезона уже омрачено поисками пропавшей девушки.
На экране появилась фотография девушки с голубыми волосами. Она широко и искренне улыбалась фотографу.
– Это Кристина Светлова, ей шестнадцать лет, – продолжал закадровый голос. – Каждый год она приезжает в Моряк-Рыболов, чтобы навестить своих тётю и бабушку. Обычно её приезд проходит без происшествий. Однако в этот раз, четырнадцатого июня, Кристина вышла из дома и не вернулась.