И лишь грибы открыты в сентябре.
Они стоят неисчислимой ратью,
Упрямо вылезая из земли,
Презревшие свой страх, лесные братья,
Что жизни суть в заклании нашли.
Как агнцы, тихо на алтарь ложатся,
В угоду плотоядности людской,
И тихо листья желтые кружатся,
Шепча молитвы им за упокой.
На кухнях тетки станут кропотливо
Кромсать грибов увядшие останки,
Варить и жарить, добавлять в подливы,
Солить и забивать их плотно в банки.
Зимой, открыв прожорливые глотки,
Задумавшись о светлом и большом,
Помянут люди лето стопкой водки,
И закусив заквашенным грибом.
Мы все порой к жестокости причастны,
Соленый груздь, средь яств других – кумир,
Не есть грибы – мы попросту не властны,
Мне жалко их, но так устроен мир.
Фото на обложке принадлежит автору.