За левым плечом - ветер
а на самом деле...
...а на самом деле, всё я могу сама:
донести рюкзак, проводить себя до подъезда,
написать стихи вместо твоего письма
и отправить себя к какому-нибудь Эвересту
мне давно не нужно ни с кем говорить о том,
что тревожит душу и спать не даёт ночами,
научившись жить с окружающей пустотой,
я её привычно не замечаю.
Я плету венки из кладбищенской крапивы -
улетели лебеди, некому шить рубахи,
но и мне не быть немой жертвой людской молвы,
не пройти путём от венца до тюрьмы и плахи.
Мне не нужно спешить - мне ведь некуда успевать,
у меня вся жизнь впереди - для любых историй,
я сама себе стрела, сама - тетива,
и мишень - сама себе на триумф и горе.
я могу сама подарить себе целый мир,
рокот моря и горький ветер далёких странствий,
а могу отдать это всё тебе - возьми,
если хочешь... Пришёл? Ну раз так, то - здравствуй...
Если всю жизнь смотреть только на небо...
Если всю жизнь смотреть только на небо,
можно - ослепнуть.
Знаешь, хоть ненадолго стоит
вовсе оставить его в покое.
Просто сказать себе твёрдо: хватит,
крылья сложить в чемодан под кроватью,
выбросить или передарить
пламя, что выжгло тебя изнутри,
спрятать подальше на антресоль
сказки про Герду, Элизу, Ассоль,
чтоб заповедные чудеса
не попадались вдруг на глаза.
...Может быть, это тот самый шаг,
нужный, чтоб снова твоя душа
затосковала бы взаперти
и попыталась себя спасти
от равнодушия и хандры,
ей завладевших до этой поры?
...Просто тебе невдомёк,
как много тебя ждёт дорог...
вышло так, что эта игра...
вышло так, что эта игра - просто не твоего ума,
просто - не твоего пера этот странный смешной роман,
не ищи тепла у костра, он легко обратится в туман,
не дожив даже до утра, потому что здесь всё - обман
потому что просила - лжи, и в ответ получила - ложь,
потому что остры ножи, по которым босой идёшь,
выбирая такую жизнь, продавая себя за грош,
с упоением расскажи, как твой жребий тебе хорош,
как пришлась лямка по плечу, по руке - рукоять меча,
как от хлынувших в душу чувств впору не говорить - кричать!
как приходится - по чуть-чуть, чтоб не выплескать сгоряча,
лучше верить в любую чушь, заглушая ею печаль,
чем опять загибать листки отрывного календаря -
вместо встречи вершить с тоски этот выдуманный обряд
вы же так друг другу близки - повторять сотню раз подряд,
и до боли сжимать виски, убеждая, что всё - не зря
просто так уж сложилась жизнь - в ней нельзя получить аванс,
все ступени и рубежи здесь никто не пройдёт за вас,
от себя же не убежишь, сколько ни предъявляй права
на свободу своей души - это будут только слова...
расскажи себе об огне, что по венам твоим бурлит,
растворяясь во сне, в вине, переплавившись в монолит
с тою башнею из камней, что на сердце твоём лежит
много долгих тоскливых дней глупой памятью прошлых битв,
их теперь нет смысла хранить, ты теперь - совсем о другом,
ты легко потеряла нить или - оборвала тайком,
ты решила всё изменить, ты следы замела песком
и блуждающие огни подманила с болот рукой
вышло так, что эта судьба - между крыл осиновый кол,
но с улыбкою на губах ты твердишь, что готова к такой,
это - древняя ворожба: по углям, по стеклу босиком,
и единственная мольба - тихо-тихо - мы знаем о ком...
но молчит телефон - опять! но сегодня - снова одна,
и как будто бы время - вспять, и густеет вокруг тишина,
все нормальные люди спят, ты же - тенью у виртокна,
у которого для тебя нет ни края, ни рамок, ни дна...
Расскажи
и не в бровь, а в глаз,
чтобы без затей -
у меня? всё - как у людей!
а у вас?
... а у нас - дожди среди января,
"обожди"
- мне шёпотом говорят,
будет и тебе
самый первый снег,
просто не теперь,
не для всех.
а у нас - туманы, в сердцах, в судьбе,
на плечах вся тяжесть чужих небес,
и себе - не в прок, и не сбросишь в грязь.
Вот и тащишь молча. Не в первый раз.
Вот и прёшь, не жалея ни плеч, ни сил,
туго ворот идёт по стальной оси...
А тебя контрольным: "Ну? Как ты жил?
Расскажи."
вязь:
болезненно тонкие руки - как ветви,
как ветер, дыханьем вздымающий шторы
в забытую келью, лишённую света
годами, веками как вечное море
вопросов, ни разу не знавших ответа,