- По... позвольте... - проговорил Малянов, приподнимаясь.
- Сидите! - прикрикнул Игорь Петрович. Сизые его глазки бегали по лицу Малянова. - Как к вам попали эти данные?
- Какие данные? - прошептал Малянов. - Какие к черту данные? заревел он. - Это мои расчеты!
- Это не ваши расчеты, - холодно возразил Игорь Петрович, тоже повышая голос. - Вот этот график - откуда он у вас?
Он издали показал листок и постучал ногтем по кривой плотности.
- Из головы! - сказал Малянов свирепо. - Вот из этой! - Он ударил кулаком по темени. - Это зависимость плотности от расстояния до звезды!
- Это кривая роста преступности в нашем районе за последний квартал! - объявил Игорь Петрович.
Малянов потерял дар речи. А Игорь Петрович, брезгливо оттопырив губы, продолжал:
- Даже срисовать толком не сумели... Не так она на самом деле идет, а вот так... - С этими словами он взял карандаш Малянова, вскочил и, положив листок на стол, принялся, сильно надавливая, чертить поверх кривой плотности какую-то ломаную линию, приговаривая при этом: - Вот так... А здесь вот так, а не так... - Закончив и сломав грифель, он отшвырнул карандаш, снова уселся и посмотрел на Малянова с сожалением. - Эх, Малянов, Малянов, - произнес он. - Квалификация у вас высокая, опытный преступник, а действуете, как последняя сявка...
Малянов обалдело переводил взгляд с чертежа на его лицо и обратно. Это не лезло ни в какие ворота. То есть до такой степени не лезло, что не имело смысла ни говорить, ни кричать, ни молчать. Собственно, строго говоря, в этой ситуации следовало бы попросту проснуться.
- Ну, а жена ваша в хороших отношениях со Снеговым? - спросил Игорь Петрович прежним вежливым до бесцветности голосом.
- В хороших... - сказал Малянов тупо.
- Она с ним на "ты"?
- Послушайте, - сказал Малянов. - Вы мне чертеж испортили. Что это такое, в самом деле?
- Какой чертеж? - удивился Игорь Петрович.
- Да вот этот, график...
- А! Ну, это не существенно. Снеговой заходит в гости, когда вас нет дома?
- Несущественно... - повторил за ним Малянов. - Это, знаете ли, вам несущественно, - проговорил он, поспешно собирая со стола бумаги и кое-как распихивая их по ящикам. - Сидишь тут, сидишь как проклятый, вкалываешь, потом приходят всякие и говорят, что это несущественно... - бормотал он, опускаясь на корточки и собирая черновики, разбросанные по полу.
Игорь Петрович без всякого выражения следил за ним, аккуратно ввинчивая сигарету в мундштучок. Когда Малянов, отдуваясь, потный и злой, вернулся на свое место, Игорь Петрович спросил вежливо:
- Вы разрешите закурить?
- Курите, - сказал Малянов. - Вон пепельница... И знаете, спрашивайте поскорей, что вам нужно. Мне работать пора.
- Это зависит только от вас, - возразил Игорь Петрович, деликатно выпустив дым из угла рта в сторону от Малянова. - Вот, например, такой вопрос: как вы обычно называете Снегового - полковник, по фамилии или по имени-отчеству?
- Когда как придется, - буркнул Малянов. - Какая вам разница, как я его называю.
- Полковником тоже называете?
- Ну называю. Ну?
- Это очень странно, - сказал Игорь Петрович, осторожно стряхивая пепел. - Дело в том, что Снеговой получил звание полковника только позавчера.
Это был удар. Малянов молчал, чувствуя, что лицо его заливается краской.
- Так откуда вы узнали, что Снеговой произведен в полковники?
Малянов махнул рукой.
- Ладно, - сказал он. - Чего там... Ну, прихвастнул. Ну, не знал я, что он полковник... или там подполковник... Просто я вчера к нему зашел, увидел китель с погонами...
- А когда вы вчера у него были?
- Да вечером. Поздно... Книгу вот у него взял. Вот эту...
Это он зря сболтнул - про книгу. Игорь Петрович сейчас же книгу придвинул к себе и принялся ее листать, а Малянов покрылся холодным потом, потому что понятия не имел, что это за книга и о чем.
- Это на каком же она языке? - рассеяно спросил Игорь Петрович.
- Э... - промямлил Малянов, вторично покрываясь холодным потом. - На английском, надо полагать...
- Да нет, как будто... - проговорил Игорь Петрович, вглядываясь в текст. - Это все-таки кириллица у вас... не латынь... А! Да это же русский.
Малянов облился потом в третий раз, но Игорь Петрович только положил книгу на место, нацепил свои черные очки и, откинувшись в кресле, уставился на него. А Малянов уставился на Игоря Петровича, стараясь не мигать и не отводить взгляда. В голове у него было следующее: сукин ты сын... капитан Конкассер вшивый... не скажу, где наши...
- На кого я похож, по вашему? - спросил вдруг Игорь Петрович.
- На тонтон-макута, - ляпнул Малянов не задумываясь.
- Неправильно, - сказал Игорь Петрович. - Попробуйте еще разок.
- Не знаю... - пробормотал Малянов.
Игорь Петрович снял очки и укоризненно покачал головой.
- Плохо! Ну - плохо! Никуда не годится. Странное у вас представление о наших органах следствия... Это надо же - тонтон-макут!
- Ну, а на кого же? - спросил Малянов трусливо.
Игорь Петрович назидательно потряс перед собой очками.
- На человека-невидимку! - сказал он раздельно. - Единственное сходство с тонтон-макутом - единственное! - что тоже пишется через черточку.
Он замолчал. Стояла тяжелая ватная тишина, даже машины перестали взревывать под окном. Малянов не слышал ни одного звука, и ему опять мучительно захотелось проснуться. И вдруг в этой тишине грянул телефон.
Малянов вздрогнул. Игорь Петрович, кажется, тоже. Звонок грянул вторично. Опираясь на подлокотники, Малянов приподнялся и вопросительно посмотрел на Игоря Петровича.
- Да-да, - сказал тот. - Это, наверное, вас.
Малянов добрался до тахты и взял трубку. Это был Валька Вайнгартен.
- Здорово, астрофаг, - буркнул он. - Что не звонишь, скотина?
- Ты понимаешь... не до того было...
- Развлекаешься?
- Д-да... - промямлил Малянов. Он все время чувствовал у себя на затылке взгляд капитана Конкассера. - Слушай, Валька, я тебе попозже позвоню...
- А что у тебя там? - сейчас же встревожился Вайнгартен.
- Да так... Я тебе потом расскажу.
- Баба эта?
- Нет.
- Мужчина?
- Ага...
Вайнгартен тяжело задышал в трубку.
- Слушай, - сказал он, понизив голос. - Я сейчас к тебе приеду. Хочешь?