За несколько лет до миллениума [сборник]

А еще она руководит творческим объединением «Парнас» и пребывает в вечных хлопотах — организует поэтические конкурсы, выпускает поэтическую страничку «Парнас», готовит к выпуску сборники юных и еще совсем никому не известных поэтов — общественные нагрузки эти ей не в тягость, они — составная часть хлопотливой души.

Она продолжает писать, появилась проза, к которой она постепенно пришла. Странное дело, в определенное время каждый поэт приходит к тому, что начинает излагать свою мысль в прозе. Так случилось с Ю. Олешей, с В. Катаевым, который начинал свою творческую жизнь со стихов. Волгоградская поэтесса Татьяна Брыксина вдруг оторвалась от поэзии и написала отличную автобиографическую книгу. Да и наш известный прозаик Е. Кулькин тоже начинал со стихов, а пришел в результате к многотомным историческим хроникам.

Вот и у Е. Иванниковой готовится в местном издательстве сборник рассказов, некоторые уже публиковались в периодической печати и вызвали хорошие отклики.

Но прежде всего она все-таки поэт. Проза в большей степени зависит от накала мыслей, поэзия — это эмоциональный ком, в котором спутаны все человеческие чувства — от любви до ненависти, от нежности до презрения, от ожидания чуда до ощущения непреходящей тоски.

Проживем при грозе,
При свече на запущенной даче,
При проточной слезе,
При шальной, точно пуля, удаче,
При надежде на кров,
Где осталось окно на примете,
Где в вопросах — любовь,
А ответы просвистывал ветер.

Если для мужчины поэзия (равно как и иные виды творчества) есть способ осмысления окружающей действительности и поиска своего места в ней (этому подчинена даже любовная лирика), то для женщины — это способ выразить свои чувства к любимому. Никогда мужчина не найдет столько слов и эпитетов к своей единственной, сколько их найдет в подобном случае женщина.

И никто, кроме нее, точнее не выразит чувства.

Для моей любви невпопад
На земле не осталось места,
Не успел слепить снегопад
Из меня для тебя невесту.
Прокисающий белый свет
Невзначай не представил случай,
На террасе, накинув плед,
В старом кресле сидеть скрипучем.
Я живу при своей мечте.
А с тобой веселится тайна:
Покрывало на пустоте,
Сохранившее очертанье.
Снежных грез пополам с слезой,
Где под нами скрипела жалко,
Оплетая сухой лозой,
Равновесье ища, качалка…

Женщина в поэзии парадоксальна, зачастую она видит то, чего нет, а чаще то, что ей хочется видеть. Полноте, да только ли в поэзии?

Встречаю твои корабли,
Считаю семейные мели…
Как странно! Все ночи любви
Проспали мы в разных постелях!
На кухне, где в круговорот
Запущенных дел попадали,
Как странно! Один бутерброд
Мы в разное время едали.

На выдохе — ветер беды,
На вздохе — морская пучина.
Стихия земли и воды
Нас порознь дышать приучила.

А если она рассматривает несбывшийся вариант… Тогда она безжалостна даже к себе, пусть говорят, что никто не умеет жалеть так себя, как женщина.

Мне рано быть самой собой,
Мне поздно быть необходимой,
Равна — осколочной судьбой —
С разбитой чашкою любимой.

Была ль счастливой — не была?..
Когда в домашней позолоте,
В наивной будничной заботе
Я выжигала сны дотла?

Стихи — это слепок с души автора, если хотите, его тайная, иногда даже невнятная мысль, которую чувственность сформирует позже родившегося стихотворения. Поэзия — образность. Например, такая:

<…> За сон мой с тоской пополам,
За дух твой — мятежный и сорный,
За то, что к моим сапогам
Вокзальные липнут платформы;

Мы вброшены в невероятность жизни. Иногда она кажется странной, словно все это случается не с нами, кажется, что все происходящее вокруг не имеет к нам ни малейшего отношения. Мы пытаемся выстроить не сложившееся когда-то отношения, мы пытаемся увидеть тайный смысл в движении муравья по стене, в подмигивании звезд с неба, в скрипичной музыке августовских кузнечиков, печалящихся в уже начинающей жухнуть траве. Но тайного смысла нет, и все обыденно в мире — муравей ползет в пространстве и времени, подергивая усиками часовых стрелок, он уносит нас в темную и теплую пустоту забвения, заставляя вновь печалиться и вздыхать.