И я цвету. Цвету, потому что Она счастлива. Цвету, потому что я Ее цветок.
"Боже мой, какая красота" — ахает Она и дотрагиваться пальцем до красного бутона. "Зима, а ты цветешь, какое чудо" — достигает Ее голос моих листьев и застревает в ветках.
Пока Она смеётся, я цвету.
В течение следующих нескольких дней улыбка медленно улетучивается с Ее лица. Ее как будто стирают ластиком — она постепенно гаснет и испаряется.
Я медленно вяну вместе с ней.
Листья засыхают, и падают на пол, покрывая его жёлтой хрустящей подстилкой. Она собирает их своими изящными руками. Она не говорит ни слова — только вздыхает. Вздыхает, каждый день поливая меня по вечерам.
И я вздыхаю вместе с Ней.
Пока однажды Ее эмоции не меняются.
Я чувствую, как Она тихо плачет, так, как может это делать только Она — не издавая ни звука. Слезы скользят по Ее щекам, оставляя мокрые дорожки, скатываются на одежду, оседая солеными пятнами.
Она молчит.
Она пытается вытереть их ладонями, но слезы снова упрямо скапливаются в уголках Ее глаз и прорываются изнутри наружу.
Она всё ещё молчит.
Так умеет плакать только Она.
Я плачу. Я плачу, потому что Она все ещё поливает меня по вечерам и собирает мои засохшие листья. Я плачу, потому что я Ее цветок.
Смола выступает у основания моих листов, такая же прозрачная, как капельки человеческих слез. Но она застывает и остаётся там, как вечная метка грусти.
Моя смола — след Ее печали.
Поливая меня следующим вечером, Она внезапно останавливается и приглядывается к моим побегам.
"Ты что, плачешь?!" — восклицает Она и осторожно снимает капельку смолы пальцем.
Я тянусь к Ней, и чувствую, как на Ее глазах снова наворачиваются слезы.
"Все просто " — пытаюсь сказать Ей я "Ты смеёшься, и я цвету. Ты плачешь, и я плачу. Потому что я твой цветок".
Пытаюсь и не могу. И в первый раз в жизни жалею, что я просто обычный цветок.
На следующий день Ее взгляд случайно падает в полутемный угол.
Алый бутон, пожухлый и увядший, тот самый бутон, который так неожиданно появился зимой, прячется там в полумраке подоконника.
Она наклоняется и бережно берет его обеими руками. Даже пожухлый, он, кажется, чувствует Ее прикосновение, и прожилки в моих листьях сжимаются и подрагивают от Ее боли.
"Ну вот, забыла убрать" — вздыхает Она.
"Да что это со мной такое. Даже цветок у меня засыхает. А ну не киснуть!" — слышится громкое восклицание.
И я чувствую, как на Ее губах наконец появляется отголосок улыбки.
Мои листья чуть расправляются и зеленеют.
А потом перестают опадать.
Потому что когда Она счастлива, я цвету. Потому что когда Она плачет, я плачу.
Потому что я Ее цветок.
Бокал и яблоко
— Смотри, — сказал он, указав пальцем на бокал на столе. — Что ты видишь?
— Бокал, — немного ошарашенно ответил я.
— Верно, бокал. Но я могу убедить себя, что я вижу яблоко, и тогда ты не в силах будешь изменить мое восприятие. Так же и в жизни. То, что ты видишь, зависит только от угла, под которым ты смотришь.
Я молча уставился на бокал. Разумеется, подумал про яблоко. Потом подумал, что меня сегодня неудачно разозлили, и я в порыве гнева сломал ручку.
— Вот видишь, — прервал мои мысли голос собеседника. — Ты сейчас наверняка думаешь, что кто-то тебе что-то не то сказал.
— Как Вы узнали? — удивлённо спросил я.
— Не так уж сложно это понять, — усмехнулся он. — Но послушай, зачем ты думаешь об этом сейчас? Зачем ты делаешь из бокала яблоко там, где это совершенно не нужно? Твое восприятие — это ты сам. То, как ты воспринимаешь людей и их слова тоже только в твоей голове. Мы все разные, и никто не может влезть другому в мозги, однако я с уверенностью могу сказать, что эмоции, которые вызвали у тебя те или иные слова, чувствует не кто иной, как ты. Пойми, дело вовсе не в том человеке и не в его словах. Дело в тебе.
Я снова глубоко задумался. А ведь он прав. Только вот не так уж просто вбить это себе в голову.
— Не думай слишком много, — прозвучал голос моего собеседника. — Порой ты думаешь там, где этого не надо делать. Слишком часто делаешь из бокала яблоко. Но ведь твои мысли — это и есть ты. Если в голове кавардак, так же и в жизни. А если порядок, то всё идёт своим чередом. Ты притягиваешь то, о чем думаешь. Поэтому, чем думать о плохом, лучше не думать вообще.
— Не думать ни о чем? — воскликнул я. — Проще сказать, чем сделать.
Он улыбнулся.
— Когда шмель летит собирать пыльцу, и идет мелкий дождь, он не обращает на него внимания. Он продолжает собирать пыльцу. Ты слишком много зацикливаешься на пустяках. Жизнь не эти пустяки, о которых ты думаешь. Жизнь, это то, что проскальзывает между ними. Если будешь и дальше существовать в своих проблемах, не заметишь, как придёт время умирать.