— Може, так воно й краще, — каже голос із-за спини.
Я озираюся й бачу По, який досі стоїть там. Його очі сумні, але голос рішучий.
— Ні, — я хитаю головою. — Ні. Я можу з цим розібратися. Я… мушу розібратися з цим, По. Я просто…
Мені бракне голосу, і я опускаю очі. Має бути якийсь вихід.
— Ми не звичайні люди, Стел, — тихо каже По. — Нам не можна йти на такий ризик.
Я скидаю голову, гнівно дивлячись на нього. З усіх людей саме він проти нас.
— Ой, припини! Тільки не ти.
— Просто змирися з тим, що насправді відбувається, — парирує він з тим самим розпачем, що і в мене.
Ми дивимось одне на одного, і він хитає головою.
— Вілл — бунтівник. Він із тих, хто ризикує, от як Еббі.
Усередині в мене все холоне.
— Хочеш повчати, що мені робити зі своїм життям? — огризаюся я. — А твоє власне? Ти і Тім. Ти і Рік. Маркус. Майкл.
Його щелепи стискаються.
— Не починай, Стелло!
— О, я можу й продовжити! — гримаю я. — Усі вони знали, що ти хворий, і все одно тебе кохали. Але ти тікав, По. Не вони. Ти. Щоразу.
Хитаючи головою, понижую голос і питаю з викликом:
— Чого ти боїшся, По?
— Ти сама не знаєш, що кажеш! — кричить він мені у відповідь. Його голос повний гніву, і я розумію, що зачепила за живе.
Підступаю на кілька кроків ближче, дивлячись йому просто в очі.
— Ти знищив усі до одного шанси на кохання, що тобі траплялися. Тож, будь ласка, тримай свої поради при собі.
Я розвертаюсь і йду до своєї палати. Повітря досі дрижить від гніву. Я чую, як його двері грюкають у мене за спиною, так гучно, що луна розходиться на весь коридор. Прямую до своєї палати й хряскаю своїми дверима з тією ж силою.
Дивлюся на зачинені двері. Мої легені роздуваються й опадають, доки я намагаюся перевести подих. Усе тихо, якщо не враховувати свисту кисню й калатання мого серця. Мої ноги підкошуються, і я осідаю на підлогу, раптово знесилена кожною клітиною свого тіла, через операцію, через Вілла, через По.
Має бути вихід. Він є. Просто треба його знайти.
Наступні кілька днів зливаються в один. До мене приходять батьки, поодинці, а ввечері в середу знову разом, і вони якщо не дружні, то принаймні люб’язні одне до одного. Я спілкуюся з Мією й Камілою у FaceTime, але лише в коротенькі проміжки часу між їхніми розвагами в Кабо. Тиняюся лікарнею, неохоче відмічаючи процедури в застосунку й виконуючи поетапно схему лікування, як і маю робити, та вже без колишнього вдоволення.
Я ніколи не почувалася такою самотньою.
Я ігнорую По. Вілл ігнорує мене. А я продовжую вигадувати спосіб владнати це, але нічого не виходить.
Увечері в четвер я сиджу на ліжку, в мільйонний раз ґуґлячи «B. сepacia», а потім щось клацає біля моїх дверей. Я сідаю, хмурячись. Що це може бути? Я підходжу, повільно відчиняю двері й бачу банку, що стоїть біля одвірка, вигадливо надписану від руки: «ЧОРНІ ЗИМОВІ ТРЮФЕЛІ». Я нахиляюся, беру її до рук і бачу зверху рожеву наліпку. Відриваю її й читаю: «Твоя правда. Цього разу.».
По. Полегшення огортає мене.
Уперше за чотири дні я по-справжньому всміхаюся. Визирнувши в коридор, бачу, як зачиняються його двері. Хапаю свій телефон, набираючи його номер.
Він відповідає за півгудка.
— Купити тобі пончик? — питаю я.
Ми зустрічаємось у загальній кімнаті відпочинку, і я приношу йому пакет його улюблених шоколадних міні-пончиків з торговельного автомата, жбурляючи їх на його канапу.
Він ловить їх і дивиться, як я купую пакет для себе.
— Дякую.
— Будь ласка, — кажу, сідаючи навпроти нього. Його очі немов клинки.
— Стерва, — кидає він.
— Покидьок.
Ми всміхаємось одне одному — наша сварка офіційно позаду.
Він відкриває пакет, дістає пончик і надкушує.
— Я боюся, — визнає він, дивлячись мені в очі. — Знаєш, що отримує той, хто кохає мене? Він мусить допомагати мені сплачувати за все моє лікування, а потім дивитись, як я помираю. Хіба це справедливо до когось?
Я слухаю його, розуміючи, чому це так. Певно, більшість людей зі смертельними хворобами мусили долати це — відчуття, що вони є тягарем. Я знаю, що сама безліч разів почувалася тягарем для батьків, особливо в ці останні кілька місяців.
— Внесок за лікування. Ліки. Перебування в лікарні. Операції. Коли мені стукне вісімнадцять, страховка вже не покриватиме всього.
Він глибоко вдихає, і йому відбирає голос.
— Хіба це проблема Майкла? Чи моєї родини? Це моя недуга, Стелло. Моя проблема.
Сльоза котиться по його щоці, і він швидко витирає її. Я нахиляюся вперед, бажаючи втішити його, але, як завжди, я за шість кроків від нього.