- И?
- Вот так и тут. Всё было идеально. Но нельзя, а потому уже вручную "подсаживали" изъяны. Нарочно портили. Сор, лохмотья, даже ссадина на лице - словно уже после начала окоченения. Ребята, верно? - окрикиваю экспертов, что уже принялись собирать свои вещи.
- Верно, - кивает один из них головой.
Обмерла я, пришпиленная сим жутким подтверждением и собственной догадкой.
Полуоборот - и испуганный, взмолившийся взгляд устремляю на Фирсова. Молчит, ошарашено выпучив глаза.
Едва осознанно шепчу:
- Евсеев вернулся...
***
- Ох*еть! - диким ревом заорал на нас Заболотный (на нас, Фирсова, Грановского и меня, рядком стоящих у него в кабинете, пристыжено повесивших головы). - Подражатель у подражателя! Вы совсем что ли е****лись?!! - разъяренно затряс перед нашими лицами рапортом. - Ладно, Балашова! Ей простительно! Но вы, б***ь, мужики! Вы-то что тут сочиняете?! Фильмов пересмотрели, или что?! Отставить мне такую е**тень писать! По форме, в пределах реальности! Но версию не отметать. Перепроверить раз десять, а потом... если что... Бумага пусть пока у меня полежит! Другим - ни слова. И МАРШ ОТСЮДА! ДЕЛОМ ЗАЙМИТЕСЬ! Еще один труп - и сам погоны с вас сдеру! Я ВАМ СЛОВО ДАЮ! Пошли отсюда! - уже более сдержано добавил. Отвернулся. - Какие гады город в ужасе держат. По новостям так и мусолят эту тему. Меня нагнут - и я вас нагну. Обещаю...
***
Выйти на улицу - и живо закурить: Фирсов, Грановский, а я лишь украдкой ловлю временами спасительный дым - нелегкая доля пассивного курильщика.
Выдохнуть. Сплюнуть. Скривиться...
Сейчас каждый был готов гатить матом на Заболотного ровно так же, как и он на нас.
Будто мы виноваты, будто не хотим, будто не стараемся.
- Вы че, с*ки, ох***и?! - внезапно послышался где-то крик над нами.
Мигом подняли головы мы: чуть ли не по пояс вывалился подполковник из окна.
- Я вас сейчас, тварей, сам на фарш пущу! - вопит не своим голосом, пуча глаза. - ПО МАШИНАМ - И ЗА РАБОТУ! Еще раз увижу вас здесь не в мыле - за Евсеевым на нары пойдете!
Нервно проглотить слюну. Переглянуться. Потушить сигареты и выбросить бычки в урну.
По машинам.
В этот раз я не решилась остаться в отделении - с Фирсовым рванула куда глаза глядят.
***
Кафе. Нужно поесть и всё обмозговать.
- А если туда прокатиться, откуда ты материал нагребла? А?
Молча качаю отрицательно головой, не поднимая глаз.
- Но почему? Неужто он важнее... тех девок, что сейчас в гробу почуют? А?
Нервически проглотила слюну. Кривлюсь.
- Че молчишь? – не отступает Макс.
Шумный вздох, едва слышно:
- Зато будет шанс, что он поможет еще раз, если что нароет толковое.
- Или что еще раз засадит тебе?
Обмерла я, уставившись на него, невольно приоткрыв рот.
- Ты не ох**л, Фирсов? - рычу, едва наскребла сил.
- Это ты... - живо вскочил с места, отчего тотчас зазвенела посуда. - Это ты ох**ла! Определись, или ты - мент, или ты - шмара бандитская!
Разворот, живо достал деньги из кармана и швырнул на стол. Короткий, колкий взгляд на меня (прячущую от стыда очи) - и пошагал прочь, не проронив больше ни слова.
***
Ждал в машине. Непременно... ждал, вот только... мне больше туда не хотелось.
Вообще, видеть всех их не хотелось.
Понятно. Теперь понятно, как они считают, я получаю информацию от Еремова. Высо**ла, выбл*довала... И былая честь ни по чем: предрассудки решают. Да еще и Заболотный отжег. Значит, вон оно как, да? Балашова свихнулась и ей простительно, но вы-то, мужики, разумные люди, почему не судите трезво, адекватно, в пределах "нормы"?
Ну-ну. Ну-ну...
Встать из-за стола и тоже бросить деньги, оплачивая свой счет. Не нужны мне ничьи подачки.
Взгляд на бармена. Нет, пить нельзя.
И вообще, чего это я? Сразу расклеилась.
Да пошли они все на**й!
Ублюдки. Мент я или шмара бандитская? Шмара. Раз так хотите, раз уже решили за меня - подыграю. Чего уж тут?
Нырнуть в карман, достать телефон и живо набрать номер.
- Гриш, привет. Можно к тебе приеду? А где сейчас? Хорошо, а когда будешь? Отлично, как раз пока по пробкам доеду. Нет, спасибо, я на такси. Адрес помню... Только встреть, пожалуйста, у подъезда, хорошо?