- Что бы там не было - не выходи. Если что - через балкон на крышу и в соседний подъезд.
Обомлела я, ошарашено выпучив глаза. И звука нет сил выдавить...
На ходу надел на себя брюки.
В коридор. К двери.
Щелчки: предохранителя, замка...
- Борян, ты че, б***ь, е**нулся? Х** творишь?!
- Дело срочное.
- А телефон?
- Какой, б***ь?! Тот, что разъе**шили? - рявкнул.
- Проходи...
Стукнула дверь (судя по всему, кухни). Звук притих...
Мат. Жесткий, отборный... едва ли прерывающийся на человеческую, "обыденную" речь...
Каждый гатил, не стыдясь и не сдерживаясь. В какой-то момент раздался грохот... и отчетливый крик Еремова - опять безумствует.
Пытаюсь не слушать. Пытаюсь пропускать всё мимо, дабы если что - в качестве свидетеля и слова из меня нельзя было выудить.
Закрыть уши руками... и ждать. Нервически покачиваться вперед-назад, отсчитывая секунды. Слезы, жалкие, гадкие, трусливые, скатывались по щекам... признавая мою слабость, немощность... и бесполезность...
И снова грохот... и снова мат, казалось, просто заживо вынимая из меня душу, стегая плетью холода по коже - погоняя по жилам страх, животный, дикий, отчаянный... куда неистовее, нежели даже когда мысли заходят о Евсееве.
Жизнь, свобода, безопасность, покой Еремова сейчас были куда важнее для меня, чем что-либо еще в этой жизни. Гриша вдохнул в меня жизнь, стал моей опорой, и без него я теперь - полный ноль: рассыплюсь, растаю, исчезну...
Еще минуты, еще безумие - и вдруг хлопнула дверь, щелчки замка. Резко всё стихло. До жути, до дрожи, до ужаса...
Мигом срываюсь с места - в коридор. Испугала Еремова - вздрогнул, обернувшись.
Молчит, взгляд отрешенный, лихорадочно пляшущий по сторонам.
- Что случилось? - тихо, неуверенно, дрожащим голосом, шепчу я.
Звонко вздохнул.
Глаза в глаза. Скривился:
- Ничего...
Прожевал эмоции, матерные слова.
Еще миг замешательства и, нервически сглотнув слюну, подался к гардеробу. Постучал по карманам совей куртки, нырнул в один из них: тотчас достал пачку сигарет, зажигалку.
И вновь шумный вздох, шаги в спальню.
Несмело провожу взглядом.
Грубые, аляповатые движения - застыл на балконе, в холоде, плотно закрыв за собой стеклянно-белое полотно.
Не решаюсь пойти следом.
Лишь к кровати шаги.
Присесть на край. Стереть с лица остатки слабости, привести себя в приличный вид - и, делая глубокие, жестким надрывом, вдохи, вытеснить из себя мерзкое малодушие.
Хватит трусости! ...ХВАТИТ!
Еще минуты - и наконец-то грохот, стук - отрылась дверь.
Движение ко мне ближе. Присел рядом. Взор пред собой. Безмолвствует.
И что теперь?
Робко поворачиваюсь к нему. Коротко, украдкой целую в плечо.
Невольно вздрогнул:
- Зай, не сейчас... - немного качнулся в сторону, но не отодвинулся.
- Я могу чем-то помочь? - несмело, взволнованно, вкрадчиво, заглядывая ему в очи. Доля секунды, дабы осознать услышанное - и тотчас обрушивает на меня взгляд. Пристальный, изучающий... Внезапно хмыкнул, рассмеялся.
Живо закинул мне на плечи руку и прижал к себе. Висок к виску...
- Балашова, ты моя Балашова... - сдавленный, тревожный вздох. Секунды - и вновь обернулся: - Давай спать?
Игнорирую. Впервые... смелая и решительная.
Обняла, ухватила, утопила его лицо в своих ладонях. Глаза в глаза. С вызовом, с мольбою, с заговором...
(обмер, удивленный)
- Гриш... - нервно сглотнула слюну, - не знаю, что у тебя там произошло... Но мы справимся. ...и я тебя не подведу.
Удивленно вздернул бровями.
Долгая, жгучая минута... рассуждений, сомнений, выводов - и наконец-то на его устах проступила улыбка. Сначала добрая, нежная, чистая, но еще миг - и враз всем этим завладело коварство... Угрожающий взгляд. Напористое движение - повалил меня на кровать, прибив собой сверху. Жадный, властный поцелуй в губы, шею, нарочно грубо, причиняя сладкую боль...
Неуверенно шепчу, пытаясь не уступать сему дерзкому настроению:
- А как же спать? - паясничаю, играя, дразня, силюсь оттолкнуть его руки.
Но момент - и проник уже между бедер, вынуждая обнять, обвиняться ногами вокруг поясницы - подчиняюсь.
- Гриш, ну...
Косой, быстрый взгляд мне в лицо, на мгновение прерывая свои пылкие ласки. Ядовитая ухмылка:
- Допи****лась? Теперь терпи...
***
Мерзкий, настырный звонок...
Черт, что хоть за день? Что за время суток?
Взгляд за окно - сумерки: познавательно...
Нехотя дотянуться до тумбы, взять телефон. Неизвестный номер.
Косой взгляд на Еремова - и принять вызов:
- Слушаю.
- Здоров, Балашова. Это Боря. Ерёма рядом?
- На. Тебя, - лениво протянула Грише трубку.
***