Не прошло и полчаса, как уже «двое из ларца», но разные с лица прискакали к нам в гости.
Закрылись в кухне. Недолгий, но важный, и опять на грани постоянного мата, разговор.
Жуткие, волнительные минуты... и вдруг движение, шорох в коридоре - зашел Григорий в зал. Обрушиваю взгляд на него, растерянного. Хмурюсь:
- Что не так?
Шумно вздыхает, шаги ближе.
Выхватывает пульт из моих рук и живо выключает телевизор.
Глаза в глаза. Страшно сделать даже вдох.
- Уехать надо. Сейчас. Не знаю на сколько, - мотает головой. - И ребят я своих с собой заберу - понадобятся. Прости.
Киваю, давая понять, что ничего страшного.
Мигом встаю с дивана - на выход в поисках своей одежды (кофта, куртка и прочее...).
- Забросим тебя сейчас в отделение, - учтиво продолжил Еремов. - Пусть Фирсов присмотрит. А как только посвободнее станет, то сразу: или сам приеду, или пацанов пришлю, - кивнул головой в сторону молодых людей, - вон Борян с Блохой, если что, подскочат...
***
Высадили у родимого отделения.
Взглядом окинула я здание: только из коридора тусклый, медовый свет нарушает жуткую идиллию покоя. Темнота и дремота в окнах: воскресенье, поздний вечер берут свое.
Шумно, нервически вздыхает Еремов.
Смеюсь пристыжено:
- Гриш, не переживай. Если что - и Петрович присмотрит, тоже толковый мужик. Ничем не хуже твоего Фирсова...
- Моего Фирсова? - язвит, хитро щурясь, всматриваясь мне в глаза. Поддается невольно на настроение - улыбается.
Обнял за талию, притянул к себе.
- Ну, а чьего же? У вас сразу столько страсти... как только упомянуть имя одного пред другим.
Ухмыляется, качая в негодовании головой.
Но миг - и опять становиться серьезным:
- Береги себя. И жди меня. Я приеду за тобой.
- И ты береги себя... - едва слышно, тревожно шепчу я; робко тянулась к нему. Отвечает. Жадным, сладким, запойным поцелуем увлекает меня в дурман.
- Гриш! Еремов! Ерема! Ну, время же, ребята! - не выдерживает Кузнецов.
Отрывается вынужденно от меня мой герой. Облизался и печально поджал губы.
И снова нежная, добрая улыбка. Выпустил из хватки. Но вдруг движение - щелкнул мне по носу:
- Балашова, не балуйся. А то приеду - и выпорю. Жестко выпорю! Просто... дождись. Хорошо?
***
Следующие дни были сродни пыткам. Понедельник. Вторник. Среда.
Звонить я не решалась. Наверняка, уже и телефон новый купил, и симку туда старую вставил, однако... а что, если этот звонок будет не вовремя? Окажется роковым? Отвлеку в самый жуткий момент?
Нет. Черт, нет!
А потому и сижу, глупо медитирую на пустой экран.
***
Стук в дверь. Фирсов.
Пройтись без приглашения...
- Ты не хочешь поговорить?
- О чем? - невольно грублю то ли другу, то ли все еще «врагу».
- Ну, как? - решается. - О Евсееве, о брошюре, о мыслях, которые тебя посещают по этому поводу...
- И всё? - уверенное, смелое бросаю ему в глаза. - Только это? Евсеев? Не Еремов?
Ухмыльнулся, отвел взгляд на мгновение в сторону.
Еще шаги - присел в кресло, вальяжно развалившись. Забросил ногу на ногу.
- Ты всё равно ничего о нем не скажешь, - смеется едко.
- Не скажу, - язвлю в ответ. - Но все равно пришел за этим. Евсеев ни разу еще не заставлял тебя так резво примчаться ко мне, только если не новый труп. А нового трупа нет - иначе бы Грановский уже тарабанил в дверь. Да и Заболотный... пару приказов поспешно оформил бы.
- Ты что-то нарыла на него? - внезапно серьезным голосом проговорил Фирсов.
- На кого? - дерзко, отчасти удивленно.
- На Евсеева, - мигом вскочил на ноги. Шаги ближе, оперся руками на стол. - Ев-се-е-ва! - саркастически, мерно сплюнул мне в лицо, словно отраву. - Или ты забыла? Где и чем занимаешься...
- Не забыла, - рычу.
- Так что, нарыла? Есть что новое?
- Нету... - пристыжено, виновато опускаю очи.
Ухмыльнулся едко, кивая головой. Выровнялся. Шаги в сторону.
- Конечно, б****, какое расследование?! Какие дела?! - разъяренно замахал руками, - когда такой х** перед глазами маячит!
- Ты че, свихнулся? Что за наезды?!
- А что ты хотела? - обмер. Неистовый взгляд мне в глаза: - Благословения?
Презрительно захохотал.
- Нет, подожди, - перебиваю я. Живо подрываюсь с места. Из последних сил держусь, чтоб не кинуться с кулаками на него от обиды. - В чем я провинилась?! - бешено ору. - Конкретно, в чем моя вина?! А?!
- Да в том, - сплевывает мне желчь в лицо, - что я уже не знаю, КТО ТЫ, и можно ли тебе ДОВЕРЯТЬ!
Обомлела я, прозревшая.
Сухим, охриплым голосом:
- Даже так? Ну, и ладно...
- Что ладно? - яростно.
- Ничего... Зато он защитит меня.
- Опаньки... - обмер, словно после выстрела. - Ох***ть! А мы здесь, с**а, чем все эти дни занимались?! Х** пинали? Или что? Или ты, б**** паршивая, уже забыла, как тут ночевала, как каждый из наших норовил подольше остаться на работе, и плевать на семьи, лишь перестраховать, проследить за тобой, овца?! Или как до этого, во время суда, да и после, споли всё ходили тебе вытирали?! Ну? Что молчишь? Где твой х** был? Дела свои проворачивал, да телок е**л? А как на складе после них тебя голую, без сознания нашли! Тоже забыла?! Молчишь? Молчи, тварь неблагодарная!