— О его заслугах еще скажут потомки наши, — сквозь сдавленное рыдание проговорил Синеоков.
Гроб медленно поплыл над их головами.
— Прощай, друг…
Эпилог
Сотрудник владикавказской газеты «Терек» Сергей Миронович Киров сегодня первым пришел в редакцию. Впрочем, так бывало почти ежедневно. С тех пор как хозяин газеты окончательно уверовал в его незаурядные журналистские и редакторские способности и фактически перепоручил ему ее издание, времени явно не хватало. Сергей Миронович приходил первым и уходил последним.
Энергичным шагом подошел он к большому письменному столу, где уже лежали влажные, пахнущие свежей типографской краской оттиски очередных полос, и перевернул листок перекидного календаря.
«2 ноября, 1915 годъ».
«Ноябрь только начинается, а на улице холод! Рановато для здешних мест»… — подумал Сергей Миронович.
И в светлой просторной комнате с большим итальянским окном тоже холодно. Он зябко потер свои крупные сильные руки и позвал сторожа.
— Протопить бы, а?
— Отчего ж не протопить? Ранний зазимок нонче… — ответил сторож, с удовольствием поглядывая на ладную и крепкую фигуру Сергея Мироновича.
Сухие дрова дружно потрескивали, и по комнате быстро распространялось ровное живое тепло.
— Вот теперь и поработать можно! — весело сказал Сергей Миронович, отбрасывая рукой со лба прямые каштановые волосы. Он еще раз прошелся по комнате из угла в угол и сел за стол, внимательно читая листы корректуры и делая пометки то красным, то синим карандашом.
Возвещая о приходе посетителя, где-то вдали задребезжал звонок.
— Раненько! — сказал Сергей Миронович, поглядывая на часы. — Еще и десяти нот. А наших редакционных раньше одиннадцати обычно не жди…
— Разрешите войти? — спросил с порога высокий черноволосый юноша, в коричневой черкеске, с сумрачным смуглым лицом.
— Заходите, Андрей, очень рад! — приветливо ответил Сергей Миронович и, быстро выйдя из-за стола, пошел к нему навстречу.
Это был молодой осетинский поэт Андрей Гулуев. Он не раз приносил в «Терек» свои произведения, и Сергей Миронович охотно печатал их. Встречались они и на театральных премьерах. Впрочем, не велик Владикавказ — познакомиться было где.
— Стихи принесли? — крепко пожимая руку Андрея, спросил Киров. — Чем сегодня обрадуете?
— Боюсь, что не обрадую, Сергей Миронович, а огорчу.
— В чем дело?
— Забрел я вчера на могилу нашего Коста. Памятника до сих пор нет! В апреле будет десять лет со дня его смерти. Как же так?! Легенды о нем складываем, сборники воспоминаний издаем, книги его печатаем. Народ поет песни Коста, дети заучивают наизусть стихи. А вошел я на кладбище, и мрак мне на душу упал. Вот и написал я стихи… — он протянул Сергею Мироновичу вдвое сложенный листок. Киров развернул его.
…Вот и могила Баяна родимого…
Он быстро прочитал стихотворение и решительным жестом спрятал листок в толстую папку, на которой крупными буквами было вытеснено: «К набору».
— Стихи ваши опубликуем в одном из ближайших номеров. Я к ним небольшое сопровождение напишу, чтобы напомнить нашим владикавказцам о приближающейся дате, а также и о долге их перед памятью великого поэта. А памятник… Пушкину и Лермонтову памятники почти через полвека поставили. Что для российского самодержавия десять лет? Они ведь думают, что на вечные времена пригрелись на груди нашей матушки Руси… — он лукаво улыбнулся и, понизив голос, продолжал: — Помяните мое слово: будет Коста поставлен памятник. Обязательно будет! Потому что не только красота скрывается в горах Кавказа, и в диких горных ущельях слышен не только вой ветра. Там слышна и революционная песня затаенных надежд истинных сынов демократии…