Прошло несколько минут. Начал накрапывать дождь. Пантелеймон не давал о себе знать. Игорь окликнул своего спутника по имени и тут же при вспышке молнии увидел перед собой фигуру Пантелеймона.
— Идем, Игорь, — зашептал баптист. — Брат Василий возьмет нас на ночь, накормит. Идем, не бойся. Никто знать не будет, он нас в сарае, клуне этой, схоронит. А утром пойдем себе…
Соблазн переждать грозу под крышей, в тепле был велик. Игорь заколебался. Он начал расспрашивать Пантелеймона о хозяине, но тот твердил свое:
— Василий — брат во Христе. Не обманет, не выдаст, накормит. Только ты, ружье здесь оставь. Спрячь. Нельзя к брату с ружьем.
Расставаться с винтовкой Игорю не хотелось.
— Хорошо, я с–спрячу. Но не здесь, у сарая.
— Бросил бы ты ее совсем, винтовку–то, — почти плача, сказал Пантелеймон. — Зачем смерть с собой таскаешь? К людям с миром идти надо.
— Идем, — сказал Игорь, снимая с плеча винтовку. — Где он нас ждет?
— У сарая.
Игорь сунул приклад под мышку, прижал рукой винтовку к телу.
— Д–давай вперед.
Хозяин ждал их. Игорь успел незаметно сунуть винтовку под самую стену клуни. Вспышка молнии осветила низенького человека с круглым пухлым лицом.
— М–мир дому сему, — сказал Игорь, вспомнив приветствие молочницы–баптистки, появлявшейся в мирное время по утрам у них в доме.
— С миром при… — услышал он в ответ. Остальное заглушил гром.
Ударили крупные капли дождя. Хозяин торопливо, молча повел их в клуню. Здесь пахло сеном, пылью, мышиным пометом.
— Братья, — взволнованным дрожащим голосом зашептал хозяин. — Господь повелел нам сострадать… помогать страждущим и обездоленным… Прошу вас. Одну ночь могу держать. Рано утром разбужу, уйдете. Господь мне простит, не могу больше. Сам смерти не боюсь, избавление… Семья пострадать может.
— Мы уйдем, брат, — горячо заверил Пантелеймон. — Утром уйдем. Господь не оставит тебя, брат Василий.
— Вот там сено, спать будете. А вот тут на верстаке кисляк и хлеб. Не обессудьте. Что бог послал.
Хозяин не поскупился для «страждущих и обездоленных». Он приготовил каждому по огромному, в полкаравая бутерброду с медом и сливочным маслом. В большом кувшине было кислое молоко. Съели все. Пантелеймон икнул, сказал деловито, ободряюще:
— Ничего, что все съели. Хлебушка брат Василий даст на дорогу. Даст! Я попрошу.
На дворе шумел ливень. Игорь попробовал дверь — заперта. Его охватило тягостное чувство, как будто он сам себя загнал в ловушку. Винтовка там, под стеной…
— Чего ты, Игорь? — окликнул его Пантелеймон. — Не тревожься. Брат Василий не обманет нас. Her! А если закрыл, знать, так надо. Ему и нам спокойнее будет. Давай на сено, слышь?
Улеглись на душистом сене, но Игорь не мог заснуть. Знакомое мучительное чувство тревоги росло в нем. Он вдруг понял, что это чувство не тревоги, а непоправимой вины, которое не покидало его с тех пор, как автомат выпал из его онемевших пальцев и он увидел вдруг свои, поднятые вверх руки…
Да, в тот момент он и не заметил, как поднял руки. Захваченный ими немецкий разрушенный блиндаж был полон дыма и роящейся в воздухе пыли, а в просвете у входа стоял залитый солнцем фриц, тощий, заросший огненно–красной щетиной в отвратительной жабьей пятнистой накидке. Он только что стрелял из автомата в темноту блиндажа и готов был снова нажать спусковой крючок. Но не нажал…
Потом их, без ремней, без пилоток гнали по полю мимо подбитых танков, тех самых, на которых они трое суток подряд, сокрушая все на пути, мчались на запад, намного опередив свои наступающие войска, и те фрицы, — он узнавал их по запыленным, небритым физиономиям, — которые еще час–два назад в панике бежали на запад, подскакивали к десантникам, злобно, с «мясом» срывали с их гимнастерок ордена и медали, угощали прикладами. «Не трогайте! — кричал чистенький немецкий офицер, видимо, из прибывшего подкрепления. — Пусть идут в плен со всеми орденами».
Память беспощадна. У Игоря была отличная память. Он слышал голоса товарищей: «Не сдавайтесь, хлопцы! Плен хуже смерти, хуже смерти…» — это кричит в блиндаже раненый замполит Бондаренко. «Не десантники мы, а дерьмо на палочке», — это сержант Васильев. Он идет рядом в колонне пленных с разбитым в кровь лицом, с одной уцелевшей на гимнастерке медалью «За отвагу». «Ребята, лучше сдохнуть с голоду, в нужнике утопиться, но только не это», — сибиряк Долгих взывает к их совести — началась вербовка в РОА. И жаркий шепот лукавого Сережки–одессита: «Игорь, не будь дураком. Лагерь — верная смерть. Родине нужны не мертвяки, а солдаты. Получим оружие, перебьем власовских офицеров и — к своим. Понял? Надо шариками работать». Он был хитрый, Сережка–одессит, но его перехитрили. «Пути господни…» — кто произнес эти слова, Игорь не понял. Он уже спал.