Яся закашлялась, застонала – рёбра, казалось, трещали. Пододвинулась ещё ближе к краю и едва только хотела спуститься на пол, чтобы добраться до двери, та распахнулась сама. Она увидела тяжёлые ботинки, чёрную форму, суровое мужское лицо – незнакомое, с похожими на тёмные провалы глазами.
- Она здесь, - едва заметив её, рявкнул мужчина куда-то в открытую дверь. – В сознании, но…
Дальше она уже ничего не слышала. Слабость накатила таким приступом, что она, не удержавшись, повалилась на постель. Застонала и почти сразу же почувствовала прикосновение. Тёплые руки, знакомые…
- Ярослава… - донёсся до неё бархатный шёпот. – Яся…
Лица коснулись пальцы – скул, покрытых кровяной коркой губ, щёк, лба. Она попыталась разлепить веки. Длинные тёмные ресницы едва заметно дрогнули, из груди вырвался выдох. Глаза напротив – старинное серебро…
- Серёжа… - прошептала она, понимая, что проваливается в темноту. – Ты пришёл…
- Конечно, пришёл, - раздалось совсем издалека как-то сдавленно. Или ей показалось? Нет… не показалось. Прикосновение к телу. Его запах рядом, его тело, его руки. Ощущение невесомости. Она на его руках. Да, она на его руках…
Глава 20. Журавль в руках
Москва
Он сидел рядом с постелью и смотрел на спящую Ярославу. На ее осунувшемся, бледном лице отчётливо виднелись синяки и ссадины, губы потрескались. Сейчас, спустя несколько часов после того, как её доставили в больницу, выглядела она уже лучше, но всё же…
Тяжело вздохнув, Сергей опёрся локтями о колени и потёр виски. По идее, стоило бы радоваться, но радости он не испытывал – только тяжёлое чувство не то вины, не то досады за собственную глупость. Что и кому он доказал тем днём, не дав ей шанса ничего сказать, выставив её за дверь? Себе? Яну? Прошлому? Пыльное облачко, да и только… А результат вот он, перед ним. И хорошо ещё, что всё закончилось именно так. Потому что могло быть и хуже. Намного хуже, хотя об этом он не думал – не хотел думать, достаточно и того, что есть.
Часы, прошедшие с момента окончившейся ничем облавы тянулись неимоверно долго. Ему надо было чем-то занять себя – чем-то, что могло бы хоть как-то помочь, но в ФСБ работали специалисты, посоперничать с которыми ему вряд ли было под силу, и он понимал это. Разве что им, в отличие от него самого, терять было нечего. Журавлик, как был в своём гнезде из прозрачной коробочки, перекочевал к нему в карман, а он снова глотал дым и смотрел в одну точку. Медленно, словно смоляная жвачка, день протянулся до вечера. Поначалу отца он не дёргал, но потом не выдержал и, набрав его, сказал, что ему нужен пропуск. Потому что сидеть и ждать – словно маленькая смерть. Секунды маленьких смертей, травящих надежду, постепенно превращающихся в сплошную чёрную дыру.
Новые поиски заняли ещё несколько часов. К тому моменту, когда Серёга вошёл в кабинет отца, место было установлено. Человек, проверявший один из адресов, подтвердил присутствие в доме Давыдова и Романова. Маленький деревенский дом на границе Московской и Рязанской областей, доставшийся Давыдову в наследство от какой-то родственницы. Стоило Серёге услышать это, каждая мышца в нём напряглась, словно бы он был зверем, готовым к стремительному прыжку. Его бы воля, он бы сорвался в ту же секунду, но отец не позволил.
- Думаешь, мы тут в игрушки играем?! – гаркнул он, когда Серёга попытался выйти из кабинета, чтобы понестись в эту самую глухую деревушку. – Вернись обратно и сядь! На кой чёрт я трачу своё время, гоняю лучших ребят?! Можешь всё сам, так и надо было решать проблемы самому!
Твёрдые ноты в голосе отца, его взгляд заставили Сергея прийти в себя. Шумно втянув в лёгкие воздух, он вернулся к рабочему столу и, не сказав ни слова, стал ждать. И снова потянулись минуты, ещё более долгие, чем прежде. Детальная проработка основного и двух запасных планов, краткий инструктаж для группы и, наконец, погрузка в бронированный УАЗик.
Они с отцом сидели в кузове вместе с остальными спецназовцами и молчали. Асфальтированную дорогу сменила просёлочная – в рытвинах и выбоинах, а они молчали… УАЗик трясло, как попавший в зону турбулентности лайнер, а они молчали. Периодически встречались взглядами и снова молчали…
Серёга осторожно накрыл лежащую на одеяле руку Яси своей. Пальцы совсем тонкие, холодные, маленькие аккуратные ноготочки без лака. Он боялся прикасаться к ней увереннее, боялся сделать больно.
За окном занимался поздний осенний рассвет. Кажется, день всё-таки наступил. Погладив тонкую ладошку, он в который раз тяжело, шумно выдохнул и поднялся с табурета. Хотелось спать, но спать не получалось. На кого он сейчас похож? Выглядит, должно быть, как сбежавший из колонии зэк. Испугает её ещё чего доброго своей рожей…