Странно его видеть таким спокойным. Для себя отмечаю, что во внешности мужчины нет ничего отталкивающего. Сколько ему лет? Даже примерно сложно сказать. За тридцать? Тридцать пять? И имени его я не знаю. Каким может быть его имя?
— Долго еще? — вздрагиваю от мужского голоса.
А глаза все еще закрыты и я не пойму, он это мне или во сне?
Молчу.
— Ну, так долго еще? — повторяется вопрос чуть охрипшим голосом.
— Что? — решаюсь переспросить.
— Рассматривать меня будешь. Могу отвернуться или тебе дать еще время полюбоваться? — звучит нетерпение в голосе.
Чувствую, как краснею. Меня застукали за разглядыванием.
— Ну? — нетерпеливое.
Вместо ответа я просто отворачиваюсь, накрывшись одеялом. Озноб прокатился по телу. И ничего лучше не придумала, как просто закрыть глаза и постараться унять взбесившееся сердцебиение.
Я услышала, как он хмыкнул и зашевелился.
Мужчина все же поднялся со своей импровизированной постели и вышел из комнаты, а я не решилась подсмотреть за ним. Не удивлюсь, если у него еще и глаза на заднице.
Вскоре хлопнула входная дверь и мужчина вернулся, принеся с собой холод. Громко что-то упало. Повернулась все-таки. Он растапливал камин. Затрещали дрова, тут же занявшись огнем.
Он присел у камина. Свитер плотно обтянул широкую спину. Мужик сам по себе огромный. Но огромный не от лишнего веса. Там явно очень развита мускулатура. Эд не такой. Далеко не такой, да и фитнес-клубы мой жених игнорировал, ссылаясь, что ему просто некогда заниматься такой ерундой. А вот я очень люблю воздушную йогу и с удовольствием ходила на занятия.
— Ты спортсмен? — вырывается вопрос, прежде чем успела себя остановить.
Он застывает с поленом в руках. Но буквально на доли секунд, и все же закидывает его в огонь.
Мысленно отвесила себе подзатыльник. Я с ума сойду от молчания.
— С чего взяла? — заговорил, когда я уже и забыла, что спросила его.
— Что спортсмен? — немного оживилась. — Ну, — задумалась. Мысли тут же зашевелились, — это видно по твоим, — я осторожно подбирала каждое слово, словно шла по минному полю, — габаритам. Ты большой.
— Думаешь, спортсмены, — обернулся ко мне и говорит, — занимаются воровством дочерей богатеньких уродов? — в голосе зазвенела сталь.
— Ну… — от его взгляда стало не по себе. Я уже сотню раз пожалела, что заговорила.
— Думаю, что все непросто, — выдавила из себя. — Всякое бывает.
— Не надо искать оправдание тому, что происходит, — не проговорил, а прорычал он и в пару шагов оказался около меня. Подхватил за подбородок цепкими пальцами, задрав мою голову, заставляя посмотреть на него. — Если я не дал тебе замерзнуть и сдохнуть от голода, это не значит, что я хороший, поняла? — я смотрю в его черные глаза, боясь сделать вдох.
Кивнула.
— И да, ты права, все непросто, — отпустил мое лицо и, отступив, развернулся и зашагал из комнаты.
Я вобрала в легкие воздуха. Сердце колотилось в горле. Он напугал меня. И взгляд его злющий. Что я сделала? Почему на меня он так злится? Или нет, погодите-ка. Это не злость, это ненависть, самая настоящая.
Становится не по себе. Ведь ненавидящий человек способен на что угодно.
Меня зазнобило. От страха руки похолодели и паника окатила меня с головой, пробираясь под кожу скользкими, мерзкими щупальцами.
— Эй, — донеслось сквозь вату.
Поворачиваю голову на голос. Он стоит в дверном проеме.
— Иди сюда, покажу кухню, — и скрылся.
Кухню? Зачем?
Поднялась на дрожащие ноги. И медленно побрела на шум, доносившийся из глубины дома.
Выйдя из комнаты, которая, наверное, является гостиной. Хотя из мебели только диван.
По небольшому коридору прохожу и упираюсь в лестницу. И пара дверей напротив друг друга. Одна дверь закрыта, а вот вторая…
— Сюда, — проговорил он.
Вхожу в помещение. Это кухня. Деревянная мебель. Угловатая и строгая. Массивный стол на толстых ножках, такие же стулья. И гарнитур в таком же стиле.
— Пока я занимаюсь ремонтом генератора, приготовь поесть, — говорит.
— Так электричества же нет?
— Газ есть, — показывает на плиту. Зажигает спичками конфорку.
— А еда? Что готовить?
— Здесь крупы, — открывает одну створку навесного шкафа. — Здесь консервы. Сухое молоко, — показывает банку. — Здесь вода, — показывает на канистры. — Каша вполне устроит, — смотрит на меня. — Ты готовить-то умеешь? — наконец, звучит убийственный вопрос. С этого стоило начать.
— Нет, — качаю головой.
Я действительно не умею готовить. Потому что не нужно было и желания не было. Да и зачем, когда были повара, рестораны, кафешки…