Забудь меня
Кристина Зайцева
Глава 1
Полина
— Где ты? — голос подруги переходит на визг. — Дубцов какую-то телку с собой притащил! Свинья. Я не хочу заходить одна, как неудачница!
— Уже иду! — переступаю с ноги на ногу, пытаясь не попасть шпилькой в выбоину на тротуаре.
— В смысле ты идешь? — удивленно. — По улице? Пешком?
— Я… Типа того… — брякаю, чтобы соскочить с этого вопроса.
Мои глаза блуждают по противоположной стороне проезжей части и по улице вокруг. Перебирают силуэты и лица, в надежде увидеть среди них знакомую рослую фигуру, и мое предвкушение такое волнующее, что изнутри меня колотит.
— Ты что, не на такси? Что происходит? — пытает меня Милана.
— Я, в общем, буду не одна, — сознаюсь и жду взрыва.
— А с кем? — удивленно.
— С Антоном.
— С тем… с тем Антоном? Из спортзала?!
— Да, с ним…
В трубке повисает изумленная тишина.
Ежусь в тонком платье, поверх которого у меня не менее тонкая кожаная куртка.
Я никак не ожидала, что вечер будет таким холодным. На улице май, и два дня до этого стояла настоящая жара.
Я не надела чулки.
На моих ногах потрясный загар. Прохожие пялятся. Я натуральная блондинка и лицо у меня “кукольное”. Обычно на меня, так или иначе, пялятся.
Не думала, что мне придется ждать на улице так долго. Уже почти двадцать минут. Двадцать минут я жду парня, сгорая от позорного желания его увидеть, вместо того, чтобы злиться на него за то, что он опаздывает.
— Ты… Вы… ты что, встречаешься с этим Антоном? — изумляется Мила. — Каким-то тренером?!
— Да…
— Абрамова, ты больная… ты не рассказывала! Какая ты подруга после этого?! Знаешь что, спасибо за поддержку. Когда меня бросил этот козел, ты решила притащиться на тусовку с каким-то непонятным типом, которого я даже никогда вживую не видела! СПАСИБО!
— Я не планировала! — вру, теребя бахрому на своей сумке. — Просто хотела вас познакомить…
— Огромная честь, — язвит она. — Я познакомлюсь с фитнес-инструктором. Жаль, не надела свое лучшее платье.
— Он больше там не работает, — говорю, решая впредь ничего не объяснять.
Оправдываюсь, и мне вдруг становится не по себе. Я бы почувствовала себя раз в десять отстойнее, если бы он узнал, что я оправдываюсь из-за его работы. Не проверяла, но уверена, он бы этого не оценил. Совсем нет.
— Ты спуталась с работягой, это уже фурор, — продолжает Мила. — Честно говоря, я просто в шоке. И ничего мне не сказала. Он в курсе, кто твой отец?
— Нет, не в курсе, — бормочу. — Я… буду через пять минут…
— У него что, машина сломалась? — усмехается.
У него нет машины.
Я не собираюсь говорить с ней об этом.
Сама была удивлена, когда об этом узнала! А он увидел мое замешательство и с наигранной иронией спросил: «Это проблема?».
Больше ничего не спрашивала. Ни о его работе. Ни о том, где он живет. Наверное, где-то в многоэтажках. В спальном районе.
— Плохо тебя слышу, — опять вру. — Машины шумят.
— Ты больная! — орет Мила в трубку.
Нажимаю отбой и тискаю телефон в ладони.
Мне кажется, что за время этого разговора я вспотела, но так замерзла, что это вряд ли.
Даже если бы попыталась, не смогла бы почувствовать себя перед ней виноватой. Со своим бывшим Стасом Дубцовым она рассталась три недели назад, и они уже сто раз пересекались в компании за это время. Она таскала меня за собой по всем этим тусовкам, даже не спрашивая, хочу ли я идти, а сегодня… я решила сделать что-то для себя.
И поэтому мое волнение еще более позорное, чем выкручивающее изнутри предвкушение от встречи с парнем.
Ничего не сказала не только Миле.
Вообще, никому не сказала о том, что у меня… есть парень.
Антон Матвеев.
Мы встречаемся уже две недели. А познакомились месяц назад в спортзале, где он подрабатывал инструктором.
В нашей компании никто не работает. По крайней мере, в качестве подработки. Многие крутятся в семейных бизнесах, или метят на места в столице. На такие, что дают перспективы в карьере и доходах лет на тридцать вперед.
Антон другой. Он учится и работает. У него нет машины, и я вряд ли найду в его джинсах трусы мало-мальски приличного бренда.
От мыслей о его трусах у меня сладко ноет живот.
Мне осенью исполнится двадцать, и я девственница. Он старше на два года. И знает о том, что у меня еще «не было». Антон не спросил «почему», как сделал бы любой из знакомых мне парней, и это кольнуло мое сердце диким удовлетворением. То, что он не задает идиотских вопросов. Я бы даже под пытками не рассказала, что у меня слишком строгий отец, который до моего восемнадцатилетия заставлял возвращаться домой в одиннадцать вечера.
Я сказала, что мы идем на день рождения моего друга. Это правда. У нас VIP-зона в новом клубе, и Антон об этом знает. Знает, что у меня «мерседес», я подвозила его кое-куда пару раз. Он спросил, моя ли это машина, и я ответила «да».
Больше он ничего не спрашивал.
Он сам позвал меня на свидание. Правда, думал целых две недели. Я и сама не знаю, почему позволила ему думать так долго.
Ответ на этот вопрос горячим шаром собирается в груди, когда на другой стороне дороги у светофора появляется темноволосая голова, которая сантиметров на двадцать возвышается над всеми другими головами.
Слежу за тем, как широким шагом мой парень переходит улицу.
На нем светло-голубые джинсы, кеды, белая футболка и черный бомбер.
Ему можно простить отсутствие брендов, на нем любая одежда сидит, как брендовая, но я позволила ему думать так долго не поэтому…
Я видела сто тысяч красивых парней, гораздо красивее, чем он.
Позволила, потому что он пугает и притягивает меня одновременно. С того самого дня, как заговорил со мной в спортзале. Он не сказал ни одной глупости. Не смотрел на меня с липкой похотью. Не рисовался. Просто был самим собой.
Но всегда… всегда-всегда-всегда… он держит между нами дистанцию.
Какую-то еле заметную, но я чувствую ее, и она скребет меня под кожей. Я и сама не знаю почему. Сама не знаю, чего от него хочу…
Мы знакомы всего месяц, и у нас ничего особенного. Ничего серьезного!
Он ускоряет шаг, когда попадает на «мою» сторону тротуара и видит меня.
Шум улицы отходит для меня на задний план. Испаряется.
Я чувствую на себе взгляд, от которого трепет расползается по всему телу.
Всматриваюсь в резкие черты его лица.
Его челюсть точеная и «вылепленная», нос с маленькой горбинкой. Карие глаза и темные, почти черные волосы. Он высокий, но не грузный. Таскание штанг в спортзале просто добавило его телу рельефов и контуров. Его тело — мой личный сорт героина, я чувствую себя настоящей прилипалой…
— Привет, — Антон останавливается рядом со мной так, что мы соприкасаемся одеждой. — Извини, задержали на работе…
У него новая работа?
Его глаза смотрят в мое лицо и опускаются на мои губы, обведенные красной помадой.
Когда смотрит на мои губы, я чувствую себя пойманной в клетку добычей, потому что слишком хорошо знаю, что он может с ними сделать. Он целует их так, что у меня напрочь отключаются мозги. Иногда так жадно, что я забываю свое имя.
Иногда я боюсь, что если захочет, он может сделать со мной все что угодно, и я не буду сопротивляться, но он никогда не переходит черту. Ни разу не попытался пролезть в мои трусы.
— Давно ждешь? — спрашивает хрипловато.
Я вижу, как сбито его дыхание. Даже, несмотря на то что он пытается это скрыть. Вдыхает носом так, что я слышу шипение воздуха.
Он что, бежал?
Чтобы ответить на его вопрос, поднимаю руку с зажатым в ней телефоном и говорю, наконец-то позволяя своим зубам застучать:
— Вот… Он, кажется, примерз…
— Блин…
Быстро распахнув свой бомбер, Антон укутывает меня в него, прижимая к себе.