— У нас в классе половина без пап…
Монастырь был белый — белый, как снег, как зимнее небо, тихо и умиротворенно взирающее на колокольню, купола, луковицы храма и трапезной. Вокруг спали большие мохнатые ели в добротных мягких шубах. И только зеленые лапы выглядывали из рукавов, всем своим видом молвя: разве может быть нам холодно здесь, возле монастыря, где все пропитано теплом Божественной любви?
Нюша с бабушкой вошли в калитку. На стене с иконы на них внимательно взирал Герасим Болдинский, словно спрашивал:
— С чем пришли: с унынием, гордыней, сомнением? Или еще, какой тяжкий груз лежит на ваших сердцах?
Бабушка поклонилась, тихо прошептала:
— Здравствуй, батюшка Герасим. С внучкой пришла. Анной зовут. Моли Бога о нас.
Нюша точно, как бабушка, сложила пальчики щепоткой и перекрестилась. Все было чудно и непривычно: эта торжественная тишина, этот нетронутый белый снег — такого в городе не увидишь, эти молчаливые деревья. Они прошли по тщательно выметенной, выложенной плиточкой дорожке на монастырский двор. Справа белел небольшой яблоневый сад. Нюша представила, как красиво здесь в мае, когда вместо холодных снежинок на ветвях расцветают бело-розовые цветы.
— Бабушка, придем сюда в мае?
— Даст Бог, внуча, придем, конечно…
Литургия была торжественной. Пели монахи, горели свечи. Людей было очень мало. Монахи, насельники да группа паломников из Смоленска. Храм был очень красивым. Колонны поддерживали расписанные фресками потолки. Нюша, не отрываясь, рассматривала картины из жития святых. Справа от алтаря покоились мощи Герасима Болдинского.
— Бабушка, можно к мощам?
— Можно, приложись обязательно. Благодать великая от молитвенника за Смоленщину нашу.
Нюше было боязно, вдруг что-то не так сделает, не так подойдет. Бородатый монах с удивительно добрыми глазами почувствовал ее робость, улыбнулся:
— Не бойся, подойди! Батюшка Герасим детям особенно рад.
Нюша подошла, приклонила колени, зашептала сокровенное:
— Здоровья всем близким и счастья…
Тихонечко отошла, уступая место женщине в белом платке с малышом на руках…
Вышли из монастыря уже ближе к обеду. Время пролетело незаметно.
— Я, бабушка, и не заметила, как время пролетело.
— В храме всегда так. Время там останавливается, особенно, если суету отбросишь и научишься молиться сосредоточенно, не отвлекаясь. Единственное место на земле, где можно остановиться. Я поэтому из города уехала. Суета сует для меня — деревенского жителя была невыносимой.
А монастырь — корабль спасения в этом мире, наполненным суетой. Представляешь, Нюша? 15 монахов отмаливают человечество в Болдинском, отмаливает больных и страждущих. Ведь мы приходим с одной мыслью:
— Дай, Господи, дай, дай! Что просить? Надо покаяться, прости ты меня! Я тебя распинаю каждый день своими грехами, сколько ты терпеть меня будешь? А ты терпишь меня, все пойдем и все перед ним станем с ответом!
Суета сует, круговерть греха в природе, бежим из маршрутки в семейно-бытовую свору, по пути хапнул, обманул, осудил, оклеветал мимоходом — не заметил, зато к празднику купил кулич, освятил — успел! Ура! На Крещении в очереди отстоял за водой святой, принес домой в банке трехлитровой! Ура! И пробивается наша вера бледным цветочком сквозь асфальт, а важное, истинно вечное ускользает и просыпается только в храме! Душевная лечебница, другой мир.
— Я это почувствовала, бабушка. Тишина. Так хорошо, даже в город возвращаться не хочется.
— Здесь — свет мира, соль земли. А монахи — сердце христианства. Поэтому у них такие светлые добрые лица. Это великая миссия — отмаливать мир. Россия — могучая страна. Представляешь? Солнце всходит на Камчатке и там начинается Литургия, а потом она благодатным огнем идет на запад, час за часом выносится драгоценная Чаша из алтаря. Камчатка передает ее, а православные храмы Калининграда принимают, когда на Камчатке вечер…
— Получается, что в России воскресное богослужение не заканчивается почти целый день?
— Так. Жаль, не всегда мы это понимаем. Слаб человек, любить Бога можем, но только когда ничего не болит, ботинок не жмет, не жарко. И от мяса отказаться не могу, а на молитву и не собрался…
— У многих дела поважнее.
— Это чьи стихи?
— Пушкина.
— Здорово. Он тоже верил в Бога?
— Верил. Разве такие стихи может написать неверующий поэт? Да и неверующим поэт быть не имеет право.