«Я не хочу пользоваться Бетти, пока она в таком состоянии. Я никогда так с ней не поступлю. Она пьяна. Если поддамся сейчас слабости, то это может положить конец нашей дружбе, она разочаруется во мне. Поэтому, я вынужден так поступить. Конечно, я сейчас жутко возбужден и хочу Бетти, но вместе с тем я желаю, чтобы она понимала, что делает и на что идет. Сейчас она не в состоянии контролировать себя… Мне надо остановить это всё, как можно скорее».
— Ты сейчас ничего не соображаешь, я не хочу, чтобы утром ты жалела о том, что случится, Бетс, — хрипло произнес он, стараясь не смотреть на то, как девушка разочарованно одергивает помятое платье.
— Я отвезу тебя домой, ладно? — он кидает на неё осторожный взгляд и замечает, что она всё ещё хмурится, скрестив руки на груди, как маленький ребенок у которого отобрали мороженое.
— Утром ещё спасибо скажешь, — ухмыляется Джагхед, натягивая на себя шапку. Выводит её из помещения, стараясь идти впереди девушки, чтобы не смотреть на неё — неудовлетворенное желание никуда не пропало.
Она что-то бормочет и уныло плетётся за ним.
— Чёрт! — девушка неуклюже спотыкается о какой-то камешек, но Джагхед мгновенно оборачивается и вовремя её ловит.
— Твою ж мать, Бетс, осторожнее, ты могла ушибиться, — вскрикивает парень, придерживая её за плечи. Она переводит возмущенный взгляд на него.
— И? Какая тебе разница? — с вызовом в голосе говорит девушка, смотря прямо в его глаза.
Всё ещё обижена.
«Это так глупо и одновременно с тем так мило», — думает Джагхед, ухмыляясь краем губ.
— Господи, Бетс, ты обижена на меня из-за того, что я отказал тебе? — усмехается он, хватая её за руку, чтобы она, не дай Бог, снова не расшиблась.
— Допустим, — она вырывает свою руку из его руки. Хмурится.
— Ты понимаешь, что произошло бы дальше? — веселится он, смотря на сердитую девушку.
— Конечно понимаю, я ведь сама тебя раздевала, — раздраженно отвечает она, щёки покрывает румянец.
— Глупышка, завтра ты уже ни о чем не будешь помнить, — он ласково проводит рукой по её волосам и залезает в только что остановившееся перед ними такси. Протягивает руку и помогает усесться в машину девушке.
Она молчит. Она будет помнить.
«А может у меня просто не хватает смелости, чтобы признать то, что я чувствую к тебе, когда я трезвая… Ты об этом не думал, Джагхед?» — проносится в мыслях Бетти, но она поспешно их отгоняет подальше, даже сейчас не позволяя себе отнестись к этому всерьез. Боится.
Всегда, несмотря на все свои безуспешные попытки и усилия, она знала.
Она знала, что её вечно тянуло к Джагхеду. Она знала каждую родинку на его лице, она знала, когда именно он шутит, а когда говорит всерьёз. Она знала, что он любит в этом мире только три вещи: чёрный кофе, свой обшарпанный ноутбук, в котором пишет роман и любимые гамбургеры.
Откуда ей было знать, что четвёртым незаменимым атрибутом жизни самопровозглашенного короля собственного мира Джонса была она сама?
Бетти всегда безошибочно определяла, когда Джагхед счастлив, а когда только прикрывается своим колким сарказмом и чёрным юмором.
Она знала, как он отреагирует на очередную её фразу; она знала, как он закатит глаза или снова выдаст очередную фирменную шутку, которая развеселит её. Она знала все его типичные жесты, все его движения; она знала, что он глубоко одинок, но всегда желала помочь ему справиться с этим.
Она желала стать тем человеком, с кем он будет откровенен, тем, кто поможет Джагхеду открыться этому миру. Тем, кому он будет доверять, тем, кто заставит его полюбить цветной мир, избавит от чёрно-белого, что так упорно полюбился ему. Она хотела быть той, кто спасет его от мрака, что порой слишком сильно подбирался к его чистой душе. Она хотела отгонять эту тьму от него. Она хотела быть той, кто будет охранять его сердце. Она хотела быть рядом. Она хотела быть его.
Но он не знал об этом. И, кажется, теперь уже не узнает.
Девушка тихо сопит, положив голову на плечо Джагхеда.
Тихо сжимает его ладонь, всё ещё не выпуская его руку из своей маленькой ручки даже во сне.
Парень улыбается, перебирая золотистые волны, рассыпанные по её плечам.
«Правильно ли я поступил, остановив ее? Безусловно», — гладит спящую девушку по голове, осторожно приблизившись к её лицу, нежно целует в лоб. Его взгляд падает на её опухшие от его поцелуев губы.
«Чёрт. Там, на вечеринке… Ты так страстно меня целовала, словно я для тебя что-то значил. Словно тебе было не всё равно. Что это было? Я не знаю. Мне, наверное, как хорошему другу, стоит забыть то, что случилось там? Чёрт. Я не думаю, что способен это стереть из своей памяти или хотя бы перестать хотя бы на секунду думать об этом».
*
— Я же не сделала ничего такого, да, Джаг? — стонет утром Бетти, когда Джагхед по привычке перелезает к ней в комнату через открытое окно. Хотя она прекрасно помнит всё до мелочи, каждую деталь прошедшего вечера, ей хочется услышать это от него. Хочет узнать, что думает он о случившемся. Она не жалеет. Ей стыдно, но в глубине души, к её ужасу, она готова это снова повторить.
— М-м-м… Может, ты спросишь у кого-то другого? Поверь мне, все присутствующие видели, чем ты там занималась, — ухмыляется он, протягивая ей мешочек со льдом, который она тут же, благодарно посмотрев на него, прикладывает ко лбу. Голова жутко болит, тисками давит на виски — выпитый алкоголь мстительно даёт о себе знать.
— Чёрт, всё было настолько плохо? — спрашивает она, чувствуя, как холод приятно остужает голову, немного ослабляя пульсирующую боль.
— Ты пыталась меня изнасиловать, — отшучивается Джагхед, усаживаясь на краешек её постели.
— Идиот, — она хихикает, слабо ударив кулачком его по плечу.
«Если подумать, всё почти так и было…» — думает она. — «Правда, ты был очень даже не против…» — смотрит на него из-под опущенных ресниц, теребя край простыни.
— Ты вообще ничего не помнишь? — ей кажется, что в его голосе звучат нотки разочарования.
Она кратко кивает, продолжая смотреть на парня, который непроизвольно хмурится после ее слов.
Лучше притвориться ничего не помнящей и оставить этот позорный эпизод (который она не прочь повторить, глядя на парня, прикусившего нижнюю губу) в прошлом, чтобы не портить их отношения излишней напряженностью и неловкостью, что наверняка послужит проблемой для их хрупкой дружбы.
«Было намного легче, когда я не помнил вкус твоих губ, Бетти. Тогда было намного проще сделать вид, что мне всё равно», — думает Джагхед, облизываясь.
Она ненароком повторяет его жест и тут же почему-то заливается краской.
«Перестань пялиться на его губы, идиотка!» — мысленно приказывает себе девушка, с трудом отводя взгляд.
Помнит этот манящий вкус алкоголя и его мятной жвачки. Помнит запах его духов, что свёл её с ума. Помнит, с какой силой он прижимал её к себе. Помнит, какими мягкими и шелковистыми были на ощупь волосы Джагхеда, как приятно было их гладить и сжимать в своих пальцах. Сердцебиение учащается. По спине бегут мурашки, отсчитывая каждый позвонок. Ему нравилось не меньше неё. Он отвечал ей с той же силой, с тем же диким желанием.
Нет. Это не должно её волновать. Она не должна об этом думать.
Она любит Арчи. Ведь так всё должно быть? Тогда почему её сердце не успокаивается и всё бьётся с такой силой, что кажется, будто у неё тахикардия последней степени?
Почему сейчас, сидя на кровати и смотря на притихшего Джагхеда, ей хочется мигом сорвать эту дурацкую шапку и снова зарыться пальцами в его волосы? Почему она жаждет вновь почувствовать эти сладкие губы на своих?
— Джаг, — хрипло произносит девушка и тут же кашляет, стараясь вернуть голосу прежнее звучание.
— Да, Бетти? — в ответ старается как можно ровнее ответить парень, непроизвольно сжимая пальцы в кулаки.
— Прости, если я прошлым вечером сделала что-то, что было тебе неприятно, — извиняется девушка, внимательно следя за его реакцией.
Парню то ли все равно на случившееся, то ли он искусно скрывает свои эмоции, держа их под строжайшим контролем. Она останавливает свой выбор на первом варианте. Ошибка.