Черт возьми, где этот парень научился так изъясняться?
Кэндис не стала писать ответное сообщение, для нее это слишком важно. Сообщение — как открытка, которую хочешь оставить дорогому существу. Или способ избежать разговора, когда разговаривать страшно.
И, наверное, все это знают.
Кэндис набрала его номер. Гудок. Другой. Шестой. Включилась голосовая почта. Неожиданно для себя Кэндис расстроилась.
— Брэндон, это я. Извини, вечером ничего не получится, давай созвонимся завтра. Хорошего тебе дня. Пока.
Кэндис надиктовала это сообщение и почувствовала себя неблагодарной скотиной. Он ей — томик Шекспира, а она в ответ — «Дейли телеграф». Неравноценно, несправедливо...
А иначе-то никак.
Кэндис сделала несколько кругов по комнате, но и мерные шаги не принесли ей покоя. Внутри, под ребрами, где-то рядом с тяжело бьющимся сердцем, ворочалось беспокойство. И беспокойство полностью оправдывало свое название: во-первых, оно было абсолютно противоположно покою, и Кэндис казалось, что она сейчас превратится в электрический заряд, мечущийся между стенами своей комнаты — вроде бы это называется шаровая молния? вроде бы она очень страшна, потому что наносит огромный ущерб? — а во-вторых, оно никак не желало принимать какую-то определенную форму или устраиваться поудобнее и клубилось неприятной, неопрятной серой тучей.
Кэндис остановилась и задумалась. Так, Кэндис, давай по порядку. Есть проблема: твои отношения с Брэндоном могут привести тебя к чему-то плохому. Если точнее — к невыносимой боли. Может, ты и не сойдешь с ума, но... увянешь. Ты сильная, Кэндис, что бы там ни говорили твои родители, но даже для тебя будет многовато — Маркус и Брэндон один за одним. Маркус подточил твои представления о мироздании и веру в незыблемость некоторых вещей. Ту самую, без которой очень легко потеряться в огромном мире — или превратиться в пассивную, апатичную живую куклу. Если после этого Брэндон нанесет тебе удар в самое сердце, то тебя не останется. Хотя... вряд ли Брэндон станет тебя бить. Но он сам и есть удар.
Кэндис решительно вышла из комнаты, прошагала по коридору к лестнице — и повернула не вниз, а вверх. На третий этаж.
Сердце сдавило тоской. Когда-то она очень любила третий этаж. А потом как-то перестала туда ходить. И все.
На третьем этаже располагались комнаты прислуги, бывшая детская игровая комната, музыкальная — и ее мастерская.
Да, у Кэндис была своя студия-мастерская. С балконом, стеклянной стеной и мансардными окнами. Здесь всегда, даже в самую пасмурную погоду было светлее, чем везде в доме. Свет лился отовсюду. Света здесь было столько же, сколько воздуха.
Здесь пахло запустением. Кэндис стало очень совестно. Стыд — классная штука, говорят, помогает менять жизнь.
Кэндис запретила Мине что-либо трогать в мастерской. И потому тут всегда царил легкий беспорядок, тот самый, в котором так восхитительно работается. Мина вытирала пыль, но все, что относилось к работе, точнее творчеству Кэндис, лежало там, где она это оставила.
Кэндис ярко, как никогда в жизни, ощутила себя предательницей.
Черт подери, ей ведь всегда, с самого раннего детства нравилось лепить. У нее были лучшие учителя. Она так радовалась, когда отец разрешил ей поступать на отделение скульптуры, а не на какой-то-там-экономический-или-юридический факультет. И вот настал в ее жизни период, когда она даже перестала заходить в собственную мастерскую.
Кэндис бросила опасливый взгляд, беглый, из-под опущенных ресниц, на незаконченные работы, которые стояли на стеллаже. Грустное зрелище. Воплощенный укор.
Они были похожи на детей, которых мать не захотела выносить и родить.
Вот тонконогий жеребенок, трогательный, милый. Голова и передние ноги у него есть, а задних нет. Равно как и половины тела — бесформенный ком. Вот портрет девушки, с которой Кэндис однажды столкнулась в магазине. Резкая, свободная и в чем-то неправильная красота ее молодого лица так поразила Кэндис, что ей захотелось отразить ее в бронзе. До сих пор она не довела портрет до ума даже в глине. А ведь... Кэндис ужаснулась. Она уже почти забыла лицо той незнакомки. Неужели такая драгоценная возможность — упущена?
Там были и другие: пара влюбленных, мама с маленькой дочкой, старик, отдыхающий на лавке под деревом.
Все они некогда бились из ее души, стремились вырваться — и не смогли, образы увязли в оказавшейся неподатливой и упрямой глине, как бабочки в паутине.
Кэндис посмотрела на свои ладони и вспомнила о том, что когда-то в школах нерадивых учеников били по рукам линейкой. Ей бы хотелось, чтобы кто-то проделал с ней это. Кто? Папа, что ли? Да он кому угодно свернет шею, лишь бы его принцесса никогда не узнала, что такое «больно».