Праздник был испорчен. Мои подруги из вежливости пригубили шампанское и фальшиво пожелали мне всего наилучшего, а затем заторопились по домам.
Последней уходила Люся.
— Люся, — схватила я ее за локоть, — я понятия не имела, что Боря — муж Веры. Но мы с ним не любим друг друга! Вернее, любим, но не так. Пожалуйста, поверь мне, нас не связывают романтические и тем более постельные отношения.
— Верю, — процедила Люся, — потому что это меня с ним связывают постельные и, возможно, романтические отношения. Всего лишь. Хотя как знать? Быть может, я у него не одна такая.
Вырвавшись, она ушла.
Чтобы объяснить фотографию нас с Борей в обнимку, мне придется раскрыть свою тайну, наше с Борей прошлое. Попытаться объяснить, что наша с Борей связь — совсем не то! Эта связь — надчеловеческая, бесстрастная, нетелесная. Мы как родные, любим друг друга, но не так, как они понимают любовь. Они всё неправильно трактовали. Я представляю, как это выглядит со стороны, если не знать предыстории, не видеть всей картинки целиком. Во мне увидели соперницу, разлучницу, лицемерную дрянь, и сразу же осудили. Наверное, стоит рассказать. Поймут ли они? Поверят ли? Да и станут ли выслушивать?
В один день я потеряла всех подруг, кропотливо вербуемых последние четыре месяца.
Вывод один: надо быть осторожнее. Я запрятала фотографию нас с Борисом поглубже в шкаф и полистала адресную книгу в телефоне. Вот. Оля, мой парикмахер.
— Олюшка, привет, — сказала я в трубку, когда она ответила, — я давно не стриглась, есть окошко на завтра? Чем позже, тем лучше, в идеале мне хотелось бы стать последней на завтра клиенткой. У меня сегодня День рождения, и я хотела бы завтра после стрижки пригласить тебя в кафе, согласна? На полчасика, не больше. Ты — классная, мне кажется, мы станем подругами…