Сосредоточившись на коже ладоней, я мысленно прикоснулся к ней, прочувствовав каждую складку, каждый её миллиметр. Привычный следующий этап - ощущение пульса. Очень быстро. Одновременно с ощущением пульса по коже словно забегали волны. Теперь поднять ладони пальцами друг к другу и слегка покачать, будто лепишь невидимый снежный комок.
В пространстве между ладонями уже через секунду возникло впечатление тяжести. Ого… Это Брис такой сильный? Я ведь ещё не начал заниматься чисто физически. Откуда у него столько энергии?
Я уже перестал сдвигать-раздвигать ладони, а ощущение тяжести между ними росло. Всё, хватит. Чтобы добро не пропадало, как наставлял один из наших преподавателей, я "втёр" полученный энергетический шар в солнечное сплетение. Как обычно - по часовой стрелке.
И задумался. Примитив. Как бы научиться тому, что делал вчера Винсент, - переводить энергию на оружие? По сути - ментальная телепортация.
Мда… С другой стороны, если я, будучи не в самой лучшей физической форме, могу состряпать такой шар в считанные секунды, что будет дня через два-три, после постоянных тренировок?
Есть отрицательная сторона. Призраки сразу увидят, что я тренируюсь. Я ведь буду полыхать такой мощнейшим энергополем, что не увидеть его нельзя. Попробовать блокировать его? Мысленно? Надо найти где-нибудь зеркало и заниматься перед ним.
- Брис, где ты? Автобусы скоро будут!
Оклик Михала оборвал мысль - попытку разобраться хотя бы логически в вопросе, откуда на Сцилле ксеноморфы. Ну и каша в голове…
Пришлось встать и пойти к воротам, чтобы отогнать грузовик под навес, где уже стояла машина Михала. Сам он сидел в кабине с раскрытой дверцей и внимательно следил за моими манипуляциями.
- У тебя неплохо получается.
- Хороший учитель - Арни, - ответил я, присев на подножку своего грузовика и нащупывая завязки капюшона.
Но, кажется, Михал настроен поговорить. Он как-то беспокойно всматривался в меня, то и дело дёргая уголком губ.
- Брис, мы тут все к тебе относимся… не очень. Но ведь ты киллер, пусть и потерявший память. Так что наше отношение к тебе понятно, да?
- Что ты хочешь сказать? Все боятся - я могу убить кого-то? - устав от неудобной, вызывающей тошноту ситуации, я решил прояснить момент, благо Михал сам начал разговор. - Да, киллер. Но ведь чтобы киллер убил человека, ему надо получить на него заказ. Пока мне никого из переселенцев не заказывали. - Я криво усмехнулся.
- Но киллер…
- Господи, Михал! - буркнул я. - Вы что же, думаете, киллер - это человек, который стреляет сдуру во всех, кто ему не понравится? Да и не помню я этого киллерства своего.
- Алекс - мой младший, и он рассказывал про тебя.
Оглушённый, я уставился на Михала. Вот что его мучило все эти часы работы со мной. Он наблюдал за мной как за человеком, с которым общается его сын. Наблюдал и пытался вычислить, что я за человек, если дети охотно бегают ко мне. К уроду со страшными рваными царапинами на лице, к профессиональному убийце. Пытался вычислить, как такой человек, как я, киллер, мог рассказывать детям обычные сказки, а не учить плохому. Например, ремеслу убийцы.
- И ты боялся, как бы твой сын…
- Наверное, уже не буду, - признался Михал и спустился на землю, тоже сел напротив меня, на ступень своей машины. - Хотя мне трудно понять…
Мы сидели молча до появления автобусов.
Не знаю, о чём думал Михал, но своим страхом за сына, как это смешно ни звучит, он напомнил, что мне вечером ещё рассказывать детям сказку и надо бы придумать, какую именно. А ещё я вспомнил, что эту сказку будут слушать и другие дети. И почему-то вдруг пошла странная аналогия: в Великую отечественную, когда Твардовский только-только начал творить своего "Василия Тёркина", бойцы с фронта писали ему, чтобы он печатал поэму небольшими главами-историями. Мол, жаль и обидно идти в бой, не зная, чем закончилась очередная эпопея Тёркина. Вдруг убьют?.. Нет, с таким настроением в бой идти - победы не видать. И Твардовский откликнулся на просьбу, сделал главы максимально компактными и законченными.
И я стал думать, какие же сказки вспомнить, чтобы их хватало на один вечер.
12.
Лидия велела забрать выстиранные вещи. Оказывается, где-то здесь, под жилым этажом, есть комната со стиральными агрегатами, куда она и носила бельё. Она вручила мне мой балахон, состоящий из рубахи и штанов, в которых я, то есть Брис, лежал, находясь в крио-сне. И уже в своей камере я внимательно осмотрел вещи.
Дети пока не придут. Полчаса на себя есть. В первую очередь костяным штырём из ладони оборвал пуговицы на рубахе. Затем переоделся и вытащил из сумки Бриса ремень. Нет, не то. Пришлось воспользоваться полотенцем. Переодевшись в подобие тренировочного кимоно и подпоясавшись свёрнутым полотенцем, я несколько минут просидел, прислушиваясь к себе. Нет. Никакого отклика.
Достал триди-визор и зашёл на сайт кёкусинкая. Так. Видео. Ещё одно… Стоп. Чья это знакомая бритая голова? Брис. Настоящий. В спарринге с широкоплечим парнишкой своего возраста. Оба подпрыгивают завораживающе мягко, и, по первому впечатлению, оба же уворачиваются от контактного боя. Но вот спарринг-партнёр опробовал удар - Брис отскочил, продолжает подпрыгивать вкруговую, словно не собираясь вообще приближаться к противнику. Нет, пошли на сближение. Противник, защищая собственную голову, попытался достать Бриса странным выпадом - тыльной стороной кисти в грудь. Тот в боковом развороте внезапно выбросил ногу вперёд - ударил сверху, над плечом, по затылку. Каким образом он нашёл брешь в довольно плотном блоке?! Противник свалился. Подскочил рефери, Бриса отвёл в сторону. Кажется, упавшего и более не пошевелившегося парнишку оттащили с татами.
Я поставил триди-визор на сумку, снова включил видео и посмотрел начало. Ещё раз. Брис застыл передо мной. Движение пробного удара, прощупывающего оборону противника, я вроде запомнил. Подпрыгивание, мягкое, будто на спортивной сетке, - тоже. Встал. Развернулся. Итак, удар начинается с разворота тела. Неуверенно подпрыгиваем. Поднимаем руку… Ах-ха! Чёрт, я же хотел только рукой!..
Опустил ногу и немного испуганно вгляделся в стену, куда ударил. Нет, всё нормально. Ничего не сыплется. Почему же мне показалось… Ногой же ощутил… Я похолодел. Стена-то в душевую. А там плитки.
Очнувшись от шока, быстро сбросил "кимоно", натянул уже привычные джинсы и выуженную из сумки Бриса толстовку - хорошая вещь, мягкая. Прихватил на всякий случай полотенце и поспешил глянуть, всё ли нормально с плитками внутри душевой.
Дверь открыл спокойно и даже не дрогнул при виде троих, стоящих у стены, кивнул им и сразу направился к кранам с водой. Умывался и, затаив дыхание, посматривал в зеркало, слушая, как переселенцы обсуждают, отчего выпали три плитки.
Ну и удар у Бриса. Это ещё при ослабевшем-то теле. А что было бы, будь он в форме?.. И тут будто кто-то со стороны прошептал искушающе: "И к этому состоянию здорового тела добавить бы стимуляторы". Я вспомнил эйфорию, лёгкость тела, только что дышавшего на ладан… И передёрнул плечами. Нет. Искусственного состояния мне не нужно, если я могу достигнуть того же результата с помощью тренировок. Не люблю непредсказуемости, а наркотики - это сплошь неконтролируемое состояние. Я - хозяин тела, и оно подчинится мне, а не химии, которая, убивая мозги, даёт мимолётный кайф.
Хорошо бы никто не догадался сопоставить выбитые плитки с расположением моей конуры… Внезапно фыркнул, разбрызгав воду: представил, какие были лица у этих троих, когда плитки грохнулись на пол!..
Вернувшись к себе, я понял, что очутился перед новой проблемой. Мне нужны тренировки как по кёкусинкаю, так и по энергетике. Но - где? Если с энергией работать можно и в тесном помещении, то тренировки надо бы проводить в каком-нибудь помещении побольше…
Мысли вразброд - и все обо всём сразу. Мелькнуло даже: что было бы, если б Красовски подошёл ко мне на расстояние удара? Рефлексы собаки Павлова и рефлексы тренированного тела, но с новым сознанием. Сопоставимо ли? Жаль, вопрос остаётся открытым. А ещё жаль, что прилизанный не успел подойти ближе. Проверил бы…