Глава 2
Два года назад…
— Милая, ты опаздываешь? — папа неодобрительно смотрит на меня. Я же хватаю со стола всё, до чего могу дотянуться, и на лету запихиваю в рот.
— Тороплюсь, папуль! — шамкаю с набитым ртом. — Согласись, это не одно и то же.
Чмокаю папу в гладко выбритую щёку.
— Буду поздно! — кричу уже от двери. — Ужинать не жди! Пока-пока!
Забрасываю тяжёлую сумку с ноутом и конспектами на плечо и бегу к машине. Стас уже ждёт меня. Запихиваю свою худенькую тушку на переднее сидение и перевожу дух.
— Привет!
Стас улыбается такими красивыми, манящими губами. В тёмных глазах пляшут искорки веселья.
— Обожаю, когда ты опаздываешь. — он тянется ко мне, и я с удовольствием позволяю себя поцеловать.
Мы выруливаем на широкий проспект. Меня везут в универ. Я уже на втором курсе исторического. Учусь работать с архивами. Позже хочу учиться ещё и реставрации. Как папа. Стас же на пятом учётно-финансового. Здания наших факультетов находятся через остановку, и иногда мы умудряемся даже на больших переменах пересечься в местной столовке. Скоро он уйдёт на преддипломную практику, и меня некому будет возить по утрам… Ну, кроме папы, конечно.
Я самая счастливая девочка на свете! Меня любят, меня берегут, меня балуют. Поворачиваю голову и рассматриваю Стаса. Люблю его. Безумно! Особенно нос. Прямой, тонкий с горбинкой. Аристократ!
— Что? — улыбается он, чувствуя мой взгляд.
— Ничего! — Фыркаю и отворачиваюсь.
— У тебя сегодня сколько пар?
— Четыре. Заберёшь? — я даже не прячу надежду в голосе.
— Не смогу. Прости, заяц. Пообещал пацанам пива попить. — его голос звучит виновато.
— Ладно. — соглашаюсь легко. — Я тогда тоже с девчонками прогуляюсь.
Он высаживает меня на стоянке у старинного здания исторического факультета. Мы целуемся, и я выхожу из машины. Улыбаюсь. Он точно опоздает. И всё из-за меня.
— Алсуфьева, он всю твою помаду сожрал. — голос Сашки Щурова звучит насмешливо.
Он стоит с другими одногруппниками, и они дружно ржут над тупой шуткой.
— Завидуй молча! — не стесняясь, тыкаю ему фак и спешу на лекцию.
Пары тянутся бесконечно долго и нудно, так что к концу учебного дня я почти засыпаю. Вообще, я учусь отлично. У меня комплекс перфекциониста. Я всё делаю на отлично. Это не всегда легко, но я справляюсь. Я же умничка.
Выбор на кого учиться никогда не был для меня вопросом. Папа — историк-реставратор и редкий специалист по инкунабулам*. А отец Стаса — коллекционер таких книг. Собственно, так мы и познакомились со Стасом. Правда, тогда мне было лет десять.
Стас всегда называл меня «смешная девочка». Как же меня это бесило! Потом, как-то само собой так получилось, когда я была в выпускном классе, мы начали встречаться вне наших домов. Папа смотрел на это сквозь пальцы, ведь Стас — сын его самого дорого клиента и, что греха таить, уже друга.
Все девочки в школе отчаянно мне завидовали. Ну, да… я же встречалась с парнем, который уже учится в универе на самом престижном факультете. Да, я сама себе завидовала.
— Алсуфьева, хорош мечтать! Твоя мороженка уже превратилась в лужицу. — Дашка ткнула меня локтем в бок, вырывая из бесполезных воспоминаний.
— Ты что-то говорила? — отправляю в рот ложечку божественно вкусного десерта и пытаюсь вклиниться в разговор подруг.
— Да. Мне Лёва вчера предложение сделал. — голос Даши звучит с неприкрытой гордостью.
— Не знаю, завидовать тебе или сочувствовать… — притворно поднимаю глаза к потолку кафе, бездарно расписанному под звёздное небо.
— Ну, ты зараза! — получаю очередной тычок. — А что твой Стасик?
— А мы со Стасиком, — гнусавлю, кривляя голос подруги, — просто встречаемся.
Вру. Нагло вру. Не «просто» встречаемся. Но он ни разу даже не намекнул на возможный брак. Но не буду же я рассказывать всем и каждому, что я-то хочу, а вот он-то — не очень…
В пятницу Стас снова везёт меня в универ.
— Слушай, мои укатили на неделю в Барсу. Весь дом только наш. — соблазнительно улыбается моя любовь.
— И-ии? — я уже предвкушаю, что «иии».
— И мы можем целую неделю провести только вдвоём, не заморачиваясь, что кто-то нас увидит или услышит… — он нагло подмигивает мне.