Я не знаю, что ответить и растерянно хлопаю ресницами. Патрик понимает моё смятение.
— Подумай, Лея. Я очень богат. И не хочу оставлять всё, что у меня есть, государству или тем, о ком заботится государство… — он выловил очередной снимок из кучи фото. На нём улыбается красивая женщина. — Это моя сестра. Её единственная беременная дочь с семьёй тоже погибла тогда. Я надеялся, что сдохну первым, и это ей, — он постучал указательным пальцем по фото сестры, — придётся разбираться с наследством… Но нет. Чертовка меня опередила и умерла две недели назад… оставив мне всё, что у неё было… Это много, Лея. Я понимаю, что жизнь со стариком нельзя назвать счастливой. Тем более, для такой красивой девочки, как ты. Но после моей смерти ты станешь очень богатой вдовой. И всё ещё будешь молода. Я не тороплю тебя… Думай, детка…
— Почему я? — первый нормальный вопрос, который возник у меня в голове.
Патрик хмыкает, кладёт ладонь мне на щёку, поглаживает большим пальцем.
— До тебя у меня было много девочек. Я постоянный клиент Марго, как ты уже поняла. Ты… как бы это объяснить… ты не пустая. В твоих глазах та же тоска, что в моих.
Домой я попала уже под вечер. Марк позвонил почти ночью и сообщил, что следующие две недели у меня забиты под завязку. А мне тошнит… не хочу никого.
Почему я до сих пор этим занимаюсь? Втянулась? После шести месяцев со смерти папы я вступила в наследство. У меня оказалось много денег. Но я прекрасно понимаю, деньги имеют свойство заканчиваться. Таких денег, что я получаю, работая на Марго, я по-другому не заработаю. А я привыкла к определённому уровню жизни. Увы. Это тупик…
Я не хочу замуж за Патрика. Даже за деньги… Потому что сама уже не нуждаюсь на столько, чтобы посадить себя в клетку со стариком. Но и отказывать пока не собираюсь. Я благодарна ему. Это моё первое предложение руки… Вот такое неромантичное, спокойное, на грани боли и отчаяния… Я взяла время на «подумать». Вот и буду думать…
Глава 23
Постепенно моя жизнь снова стала такой, как до Токио. Моро ко мне не приходил. Но тут, недели через три после возвращения, я наткнулась на статью в новостях — репортаж с его дня рождения. Рядом с ним молодая женщина лет тридцати — тридцати пяти. Красивая, ухоженная… что-то смутно меня в ней беспокоит. Нет, не то, что она постоянно держит его под руку, или его рука на её талии, пояснице… Что-то другое.
Звонок мобильного отвлёк меня от созерцания картинок. Мадлен…
— Привет, крошка! Видела твоего пингвина? — не могу без улыбки слушать подругу.
— Кого-кого? — прыскаю в микрофон.
— Да Моро твоего! Мы уже в чате все проржали. Зайди, повеселись. Нашёл себе эту курицу… она ж на тебя похожа, как сестра. Только версия дабл-лайт…
Чего? Я снова смотрю на даму Моро. Точно… Вот чего я не поняла, а девочкам со стороны виднее оказалось… Значит, решил меня подделкой заменить? Вроде и смешно, а почему-то грустно. Интересно, ей он тоже содержание предложил? Или таким не предлагают? Таких только замуж зовут? Мерзко…
Я подхожу к окну. Там, на улице, желтоватый блик фонаря пытается разорвать темноту. Всё те же мотыльки без устали бьются в стекло. И никого больше… Пусто, как и в моей душе. Именно сегодня я совершенно чётко понимаю, что не хочу больше… Всё. Финиш… Чёртов Моро.
*****
— Анри, я хочу уйти… — Чайной ложечкой я подцепила взбитые сливки, отправила в рот и прикрыла глаза от удовольствия.
Мы сидим с фотографом на террасе одного модного и очень известного ресторана. Как-то так получилось, что с Анри мы стали чуть ближе, чем просто знакомые. Мне нужен совет человека, который в теме, но не внутри профессии. Кто же, если не он?
Глаза цвета мёда утратили весёлость и смотрят настороженно-внимательно.
— Ты хорошо подумала? Чем ты будешь заниматься?
Пожимаю плечами.
— А сколько я здесь ещё продержусь? А что потом, когда я вылечу с элита?
Анри мотает головой.
— Я пересмотрел …уеву тучу девок. Я могу оценивать профессионально. Ты знаешь. Минимум ещё лет пять ты будешь в элите. Без разницы, кто ещё появится у Марго. На сколько в среднем к тебе мужики приходят?
Я не понимаю к чему он клонит.
— Ну, последнее время меньше, чем на три часа, никто не приходит.
Анри хмыкает.
— И что? Все три часа они тебя усердно трахают?
Вот гад…
— Боюсь даже с виагрой им такое не под силу. — Всё же улыбаюсь красавцу.
— Вот. Они видят в тебе что-то большее, чем проститутку. Понимаешь? Ты даёшь им больше, чем банальный секс. Это то, о чём я тебе ещё тогда, на съёмках сказал… Ты гораздо больше, чем дырка между ног…