В четверг после обеда от раздумий, что бы ещё упаковать, меня отвлёк звонок Глеба:
— Привет, красавица. А пошли в кино? — голос у него какой-то уставший, тусклый.
— В кино? — я хохотнула. Когда я последний раз была в кино?
— Слушай, я чертовски устал… Две сложнейших операции. Хочу попкорн, полный расслабон и тебя на последнем ряду. Пошли? — противно гнусавит один из лучших хирургов одной из лучших клиник города.
Я закусываю губу и выдаю.
— Ну, раз ты так просишь… Какие мне трусики надеть?
Слышу какой-то бульк и невнятное ругательство.
— Гле-ееб?..
— Печеньку в чай уронил… С тобой не соскучишься. — лыбится мой хирург. Добавляет совсем тихо, прикрывая трубку рукой, — Хочу те розовые, совсем крохотные.
Мой мальчик затейник…
— Ладно, уговорил. Где встречаемся?
Глеб называет кинотеатр и время.
— Слушай, а что смотреть будем? — вдруг озадачиваюсь самым главным вопросам.
— Новый диснеевский мульт.
Теперь я захлёбываюсь смехом.
— Глеб, ты извращенец! Я ему про трусики, а он про детский мультфильм…
Мы ещё немного болтаем. Я слышу, как Глеб расслабляется.
К указанному времени, в крохотных розовых трусиках и скромном костюме от Шанель я выхожу из квартиры.
Соседка появляется из лифта.
— О, какая красавица! — говорит, вроде, без издёвки. — Куда собралась, Агатушка?
— В кино, тёть Лид. Извините, спешу… — проскальзываю мимо неё и давлю на кнопку первого этажа.
В кино мы больше целуемся, чем смотрим на экран. Да жадные мужские руки гуляют там, где не должны бы в публичном месте. Благо, мы, правда, сидим на последнем ряду, а людей в зале, даже не кот, мышь наплакала.
После кинотеатра мы ещё заходим в кафешку, едим мороженое и, обнимаясь, пешком плетёмся домой ко мне. Сердце пропускает удар, когда я вижу знакомую машину во дворе. Дьявол! Вот его я опасаюсь.
Резко станавливаюсь и, вцепившись в руку, торможу Глеба.
— В чём дело? — он моментально ловит смену моего настроения.
— Глеб, поехали к тебе…
— Агата, что случилось? Кто тебя напугал? — Глеб внимательно осматривает двор.
— Это машина моего бывшего. — указываю подбородком на гелик Стаса.
— И что? Вот, как раз, и поговорим обо всём. — Глеб решительно переплетает наши пальцы и тянет меня вперёд.
Я ещё пытаюсь удержать нас на краю пропасти.
— Пожалуйста, поехали лучше к тебе… не надо… не связывайся… он редкий козёл. Ты его не знаешь…
— Нет. — рубит Глеб и настойчиво тянет меня во двор.
С пронзительной тоской понимаю, что моему счастью пришёл конец…
Стас вальяжно выходит из машины. В руках сигарета. Со мной он не курил. Он окидывает нас взглядом, оценивает переплетенные пальцы. Медленно затягивается и выпускает дым вверх.
— Проблемы? — спрашивает у него Глеб.
— У меня? — хмыкает в ответ Стас и смотрит на меня. — Клиент?
Бл.ть…
Брови Стаса деланно ползут вверх.
— Что, всё так плохо, что даже без бабла даёшь?
Глеб расплетает наши пальцы, сжимает руки в кулаки.
— Слышь, мужик, пойди проспись.
Но Стас улыбается.
— Похоже, он не знает, что ты проститутка, да?
Глеб бросается вперёд, но я успеваю стать между ними. Упираюсь руками в его грудь.
— Глеб, стой! Ты хирург. Твои руки — золото. Брось! Не надо. Не стоит оно того.
Поворачиваюсь к Стасу:
— Теперь знает. Доволен? Убирайся.
Стас поднимает руки вверх, улыбается. Хорошо отработанным движением, щелчком пальцев картинно отшвыривает от себя окурок. Как же мерзко он улыбается.
— Вполне. Прости, чувак. — он садится в гелик.
Мы, молча, поднимаемся ко мне. Я физически чувствую стену между нами. Глеб закрывает за собой дверь, но не проходит. Как-то устало опирается на неё спиной, откидывает голову, смотрит из-под полуприкрытых век.
— Это правда?
Не считаю нужным врать.
— Да. Бывшая…
Он закрывает глаза рукой… Бьётся затылком о дверь.
— Глеб…
— Мне надо подумать. Прости.
Молча, киваю и смотрю, как дверь отрезает от меня человека, с которым я уже придумала счастливое будущее.
У меня даже слёз нет. Всю ночь призраком брожу по квартире, развешивая заново вещи в шкафу, расставляя запакованные мелочи. Я столько ошибок сделала в своей жизни. Столько глупостей. Прошлое всегда будет догонять меня и всегда будет бить с размаха. У меня остался только один выход. Под утро решаюсь и бронирую билет в Париж.
Кинула взгляд на часы — девять. Я пишу Глебу длинное смс. Я прошу прощения за то, что не сказала правды. Рассказываю о том, как стала проституткой и ещё раз прошу прощения… за то, что увидела в нём своего мужчину, за то, что посмела надеяться на будущее с ним, за то, что недостойна такого человека, как он…